Richard Villalon

Apoyo a Radiopolis

2012-02-09T04:59:00.000-08:00

Para Amigos de Radiópolis

http://www.ivoox.com/apoyo-a-radiopolis-sevilla-audios-mp3_rf_1038869_1.html

Decíamos al principio, este programa es fruto de mucho trabajo. Cuando hablamos de trabajo nos referimos a horas/hombre, horas sentido/común y horas /cerebro.

Aquí en Radiopolis estamos sosteniendo la radio con nuestros esfuerzos particulares y nuestro sueño común: La libertad de expresión sin correcciones políticas. Hablando de cosas que pueden ser minoritarias, pero que al final sumado, hace que seamos la inmensa minoría sin conductos para hacerse escuchar. Hace dos días hablando con un amigo periodista nos dijo “Es imposible llamar la atención de los medios ya que los medios no apoyan mucho a sus rivales políticos o ideológicos”. Además, como decimos en México “Perro no come perro” .Pero en fin, Radiopolis tiene una orden tácita y directa de cierre. Nos quieren cerrar recortando presupuestos, congelando su entrega y así calladamente, desaparecernos sin mancharse. La palabra austeridad y deficitario es el slogan de moda y todo lo anterior fue peor. Vivimos pagando una herencia de una supuesta fortuna que jamás nos llegó. Los de Radiópolis hemos tenido una reunión el sábado pasado y hemos concluido que debemos informar a los ciudadanos que su radio Radiopolis no tiene medios económicos para subsistir. Está demás aclarar que todos los que trabajamos en esta radio no tenemos nómina. Esto se hace por el hecho real de vivir de manera independiente las noticias, los eventos de la ciudad y el quehacer de una sociedad que a veces no queda reflejado en los medios dadas sus condicionantes.

Pedimos solidaridad a nuestros oyentes. Que la noticia se difunda en vuestras redes sociales, que la gente se entere que los cambios políticos de esta ciudad están provocando grandes excusas para que las voces lejanas al sistema puedan expresarse. Pedimos que llaméis al teléfono 954 907 363 y aportéis ideas para que las casi 180 personas que trabajan aquí no engrosen las cifras del desencanto. Necesitamos vuestra ayuda económica, sabemos el tiempo actual cargado de desempleo y situaciones límites. Pero algunos programas hemos optado por ser sinceros y pedir a la gente de la calle que nos ayuden. Recuerden cada programa tiene que aportar dinero .Además de trabajar gratis para que esto no se cierre. Se ha creado una llamada Caja de Resistencia que necesita nutrirse para no perder la señal. Pedimos su ayuda con aportaciones económicas a cambio de unos bonos de solidaridad .La dirección para este pedido por parte de Ensiamesados será pajorima@gmail.com y el teléfono 954 907 363 una vez más esperamos sus respuestas. Si Radiopolis desaparece será un símbolo más de esa oscuridad que está invadiendo diversos sectores de la sociedad actual.

Recordemos a Brecht:

Vinieron a por los comunistas y como yo no era comunista no hice nada, vinieron a por los social-demócratas y como yo no era social-demócrata no hice nada, vinieron a por los sindicalistas y como yo no era sindicalista no hice nada, vinieron a por los judíos y como yo no era judío no hice nada, vinieron a por mí y ya no quedaba nadie para protestar.

Richard Villalón

Sevilla martes, 07 de febrero de 2012

Escuchar:

http://www.ivoox.com/apoyo-a-radiopolis-sevilla-audios-mp3_rf_1038869_1.html

"Ensiamesados” Martes 08.30 Am Redifusión Domingo 10.00Am

Radiopolis 98.4 Fm y www.radiopolis.org

Contacto 656306524 y pajorima@gmail.com

Richard Villalon: RICHARD VILLALÓN

2012-01-09T01:11:00.000-08:00

Richard Villalon: RICHARD VILLALÓN
http://elrollohigienico.com/index.php/setup/58-musica-entrevistas/177-richard-villalon

RICHARD VILLALÓN

2012-01-09T01:09:00.000-08:00

RICHARD VILLALÓN Y el Rollo Higiénico

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan al comunicador y escritor Sevillano José Antonio Colinet con su libro “50 Personajes de la Historia que un buen Friki debería conocer” en Radiopolis Sevilla.

2011-12-11T06:54:00.001-08:00

“Ensiamesados” el programa de Radiopolis esta semana conversa, juguetea e intercambia personajes extravagantes con el popular comunicador sevillano José Antonio Colinet quien presenta su primer libro “50 Personajes de la Historia que un buen Friki debería conocer” publicado por Kronos Ediciones .Libro que está causando verdadera euforia desde su presentación, tanto en ventas como en aplausos.

En la entrevista se leyeron poemas relacionados con el tema de los Frikis, sus diferencias y semejanzas .Se trató además de la emocionalidad de este movimiento y los valores que han hecho de los Frikis seres entrañables y también seres marginados. “La verdad de D´Artagnan , la maldición que rodea a Supermán, el lepero que llegó a ser rey de Inglaterra, el samurai de Coria van de la mano de los autores malditos y sus leyendas,: Tolkien, Julio Verne, J.D. Salinger, pasando por la vida real que supera a la ficción de Molly Brown y el "Titanic", María y la familia Trapp o Pocahontas…”

“Ensiamesados” cubre un área de público particular, en su corta andadura tiene una impresionante audiencia disímil que lo ha puesto en un renglón original dentro del actual panorama de la radio Sevillana. Provocando en cada programa expectación, complicidad y resultados muy positivos entre emisión radiofónica y radio oyentes.

El programa será el Martes 13 de diciembre a las 8.30 AM. Redifusión Domingo 18 de Diciembre las 10 AM. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org. para todo el Mundo.

Rogamos difusión.

Contacto 656 306 524

Fotomontaje Isabel S Chiara

ANIMATIONBULL, S.L.

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan al Chef Sevillano Enrique Sánchez

2011-12-02T04:19:00.001-08:00

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan al Chef Sevillano Enrique Sánchez en una conversación divertida en Radiopolis Sevilla.

Martes 6 de Diciembre a las 8:30 Am. Redifusión Domingo 11 de Diciembre a las 10 am. 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org Para el Mundo

“Ensiamesados” el programa de Radiopolis que está dando resultados extraordinarios en su acogida por Sevilla esta semana conversa, juega y ríe con Enrique Sánchez, el conocido chef sevillano, que presenta a diario el Programa de Cocina “Comételo" en Canal Sur y acaba de presentar su primer libro de recetas ““Andalucía para comérsela. Tradición evolucionada” (Publicaciones Comunitarias, 2011).

En la entrevista se leyeron poemas relacionados a la cocina y sus consecuencias artísticas, historias acerca del apasionado amor de los cocineros. Se puso especial interés en el conocimiento del hambre como fuente de inspiración culinaria. Se hablo sobretodo de la trayectoria de Enrique Sánchez a través de los distintos países donde ha trabajado, sus opiniones acerca de la revolución mediática alrededor de los chefs y su manera personal de encarar la trascendencia social de los platos populares en Andalucía.

“Ensiamesados” cumple una vez más con su premisa de poner a los diversos personajes invitados en situaciones divertidas a partir de una temática seria, logrando una imagen cercana, menos protocolaria y una dimensión personal en la cual cada personaje deje emociones, dibujando el espíritu intimo de su trabajo.

El programa será el Martes 6 de Diciembre a las 8.30 AM. Redifusión Domingo 11 de Diciembre las 10 AM. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org. para todo el Mundo.

Rogamos difusión.

Contacto 656 306 524

Fotomontaje Isabel S Chiara

ANIMATIONBULL, S.L.

Richard Villalon - Sexo Sentido

2011-07-17T00:13:00.000-07:00

Richard Villalon Curso-Taller Verano 2011

2011-07-06T15:38:00.000-07:00

Richard Villalón Curso-Taller de Voz, Canto Y Teatro Verano Sevilla 2011

2011-06-18T03:39:00.000-07:00

Richard Villalón Curso-Taller de Voz, Canto Y Teatro Verano Sevilla

Julio/Agosto del 2011 Diseño Artístico Integral , Percepción, Coach Emocional

La Búsqueda de la Identidad a través de la Voz y su ejercicio Cotidiano

La música es el mejor medio que tenemos para digerir el tiempo.

W. H. Auden

Este año se abre el Curso-Taller con la expectativa de acercarse una vez más a la razón primordial de estudiar la expresión vocal en sus variados rangos.

La voz como instrumento físico, la voz como herramienta testimonial, la voz como el ángulo que conforma la unión entre palabra y expresión.

Villalón en Verano se dedica especialmente a estos Talleres, busca y trabaja con gente que le gusta investigar las maneras de cantar, actuar y expresar a través de un instrumento especial y misterioso como es la voz humana.

Cada año se reúnen una serie de protagonistas anónimos en un curso de ocho horas mensuales y de manera unipersonal a buscar lógicas, hitos y juegos donde la voz salga reforzada no solo en técnicas clásicas, guturales y experimentales sino más bien con el resultado claro de haber encontrado la magia de “El jarrón da forma al vacío y la música al silencio” (Georges Braque)

Este Taller de Verano va dirigido a la gente con actitud y aptitud de aprendizaje serio. La Escuela de Villalón no es una fábrica de remedos, ni un lugar para ser aplaudido, ni una nefasta fabrica de egos con play back incorporado. Es un encuentro para los que creen en que “Sin música la vida sería un error” (Friedrich Nietzche). Quienes se acercan a las canciones o a los textos sabiendo que “Los mejores y los peores momentos de nuestra vida, siempre están acompañados de alguna buena canción”.

El Curso-Taller de Verano tiene como concepto la carga emocional de un investigador comprometido en sus múltiples facetas con el arte de cantar, actuar, decir y contar.

Estos tiempos de caos y crisis emergiendo sin tregua, requieren de una isla donde salvaguardarse de los medios de comunicación tóxicos y las rabias producidas por ese mismo sistema.

El Curso-Taller tratará de estar conformado por artistas multidisciplinares, actores, bailarines, pintores, gente de cine, cuentacuentos, maestros, poetas y gente que busca identidad personal aun estando lejos de las filas de los llamados artistas en ciernes.

Gente de calle con ganas de investigar sus voces interiores, reorganizar el caos y el ruido de la monotonía, encontrar un juego donde la realidad no abrume creando una armadura con la voz. “Después del silencio, lo que más se acerca a expresar lo inexpresable, es la música”. (Aldous Huxley)

La admisión al Curso-Taller se produce previo casting y entrevista personal concertada por teléfono. Las sesiones son individuales, ocho horas por mes durante Julio/Agosto del 2011.

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/watch?v=YkiQt6_vzUw

http://comunidad.terra.es/blogs/villaloncursos/default.aspx

http://www.youtube.com/user/pajorima

Concertación de entrevista Móvil 656306524

"Ensiamesados" con los Cuentacuentos de Sevilla,en Radiopolis Sevilla

2011-06-06T07:09:00.000-07:00

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan a dos Cuentacuentos Marcos Flecha (Paraguay) y Jaime García Malo( España) En Radiópolis Sevilla 98.4.FM Martes 7 de Junio a las 8:30 AM. y la redifusión será el Domingo 12 de Junio a las 10 AM. y en www.radiopolis.org Para el Mundo

“Ensiamesados” a reunido esta vez a dos Cuentacuentos que forman parte de un Movimiento que viene programando en Sevilla actividades donde el Cuento funciona para públicos de diferentes edades.

En la entrevista Marcos Flecha (Paraguay) y Jaime García Malo (España) contaron su manera de ver la vida a través de los públicos que asisten a sus eventos, su necesidad de comprensión con respecto a la diferencia entre un Cuentacuentos y un Monologuista. Su particular simpatía hacia las palabras, los juegos verbales, su lucha cotidiana por sobrevivir de este arte tan antiguo, tan poco gratificado en estos tiempos.

“Ensiamesados” logra con este encuentro acercarse a la razón de vida de muchos artistas que trabajan silenciosamente, de manera pertinaz en el ejercicio de llevar palabra y espectáculo a sectores donde las instituciones no tienen programadas alternativas de pequeño formato y gran trascendencia emocional.

Contaron cuentos de distintas partes del Mundo y se habló del trabajo cotidiano, su búsqueda y la sorpresa agradable de compartir historias que no deben entrar en la vía de la desaparición.

El programa será emitido el Martes 7 de Junio a las 8:30 AM y la redifusión será el Domingo 12de Junio a las 10Am. En Radiópolis 98.4.FM Sevilla y en www.radiopolis.org para todo el Mundo.

Rogamos difusión.

Móvil de contacto 656306524

Richard Villalon - Camerino

2011-05-24T02:29:00.000-07:00

"Ensiamesados" el Martes 17 de mayo con Guillermo Alfaro del partido Andalucista y Jonathan Giron de Colega Sevilla en Radiópolis

2011-05-16T02:18:00.000-07:00

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan a Guilermo Alfaro del Partido Andalucista y a Jonathan Giron Director de la Agrupacion Colega Sevilla el Martes 17de Mayo a las 8:30 Am. y la redifusión será el Domingo 22 de Mayo a las 10 am. 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org Para el Mundo

“Ensiamesados” ha logrado en poco tiempo ratificarse como un programa alternativo y contestatario confirmando a su vez la premisa de mezclar poesía, músicas del mundo y entrevistas particulares para cubrir un espacio primordial dentro de la Radio en Sevilla.

Guillermo Alfaro (Partido Andalucista) y Jonathan Girón (Colega Sevilla) hablaron sin cortapisas del Movimiento gay y la dinámica de este con los partidos políticos. Los avances de las instituciones representantes de LGTB, sus aciertos, sus bemoles y también su clara visualización de cierta manipulación de algunos partidos para cosechas electorales.

”Ensiamesados” consiguió respuestas entretenidas acerca de tópicos, emigración y matrimonio .Las preguntas políticas tuvieron un carácter íntimo dada la referencia de dos personajes que se han entregado al trabajo y defensa pública de sus conceptos sexuales. Dos luchadores que desde distintos frentes han logrado el acercamiento de la comunidad gay, su filosofía, integración y sobretodo la normalización sin más premisa que vivir en paz.

La tertulia resultó grata, estimulante y “Ensiamesados” con este encuentro logra hacer de su programa un medio singular y lejano al estudio social, el esnobismo y la manipulación del tema, a veces, tan ingratamente tratado.

El programa será emitido el Martes 17 de Mayo a las 8:30 Am y la redifusión será el Domingo 22de mayo a las 10Am. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org para todo el Mundo.

Richard Villalón - Quiero a la sombra de una ala (1982)

2011-05-07T12:08:00.000-07:00

"Ensiamesados" culmina la serie de Entrevistas a las candidatas por Cultura a las Elecciones Municipales de Sevilla 2011

2011-05-01T06:04:00.000-07:00

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan a Maria del Mar Sánchez Estrella Candidata de Cultura por el Partido Popular Martes 3 de Mayo a las 8:30 Am. y la redifusión será el Domingo 8 de Mayo a las 10 am. 98.4.Fm Sevilla

y en www.radiopolis.org Para el Mundo

La gran aceptación del programa y la dinámica lograda en las entrevistas han logrado captar la atención de un sector muy popular, de gran interés, potenciales votantes en las presentes elecciones Municipales de Sevilla. Confirmando a su vez la premisa de mezclar poesía, músicas del mundo y entrevistas particulares para cubrir un espacio primordial dentro de la Radio en Sevilla.

María del Mar Sánchez, leyó un poema atribuido a Pablo Neruda, con la peculiaridad de ser obra de otro poeta .Habló sin ningún prejuicio y con una franqueza gratificante acerca de los planes, los proyectos de su partido, recalcando la situación real que vive Sevilla en estos momentos de crisis. ”Ensiamesados” logró un juego con respuestas divertidas acerca de tópicos sevillanos, matrimonio gay y lo que sería nuestra ciudad bajo el gobierno Municipal del PP.

El programa será emitido el Martes 3 de Mayo a las 8:30 Am y la redifusión será el Domingo 8de mayo a las 10Am. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org para todo el Mundo.

Ensiamesados con Mercedes de Pablos del PSOE por Radiopolis martes 26 de Abril 2011

2011-04-25T00:14:00.000-07:00

El Programa “Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan a Mercedes de Pablos Candón Candidata de Cultura por el partido Socialista Obrero Español

Martes 26 de abril a las 8:30 Am. y la redifusión será el Domingo 1 de Mayo a las 10 am. 98.4.Fm Sevilla

y en www.radiopolis.org Para el Mundo

http://soundcloud.com/richard-villalon/ensiamesados

Esta semana en “Ensiamesados” siguiendo el ciclo de conversaciones particulares con las candidatas de Cultura a las Elecciones Municipales de Sevilla, tendrá a Mercedes de Pablos Candón candidata de Cultura por el Partido Socialista Obrero Español.

Una conversación donde Mercedes declara su manera especial de sentir, ver y compartir la libertad.

La entrevista intenta aclarar proyectos, sensaciones y pulsiones de una persona que ha trabajado por años en distintos medios culturales , con una visión determinada del futuro inmediato de la cultura en una ciudad como Sevilla.

“Ensiamesados” bromea, juega y pregunta de manera poco ortodoxa la relación entre poder y cultura, patrimonio y éxito y las nuevas tendencias del arte como elemento productivo en una ciudad donde turismo y ocio aun no concuerdan en llevar a cabo definiciones.

El programa será el Martes 26 de Abril a las 8:30 Am y la redifusión será el Domingo 1de mayo a las 10Am. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org para todo el Mundo.

Richard Villalon con Paco Moran Tercera Parte

2011-04-09T04:58:00.000-07:00

Richard Villalon con Paco Moran Segunda Parte

2011-04-09T04:57:00.000-07:00

Richard Villalon con Paco Moran Primera parte

2011-04-09T04:56:00.000-07:00

Ensiamesados 06 con Pilar Tavora

2011-04-07T14:43:00.001-07:00

Ensiamesados 06 con Pilar Tavora by Richard Villalon

Ensiamesados con Pilar Tavora martes 5 de abril en Radiopolis Sevilla

2011-04-04T01:41:00.000-07:00

El Programa“Ensiamesados” de Richard Villalón y José María Moreno, presentan a Pilar Távora en una conversación íntima y esclarecedora en Radiopolis Sevilla.

Martes 5 de abril a las 8 Am. y la redifusión será el Domingo 10 de Abril a las 10 am. 98.4.Fm Sevilla

y en www.radiopolis.org. Para el Mundo

http://soundcloud.com/richard-villalon/ensiamesados

Esta semana en “Ensiamesados” comienza un ciclo de conversaciones particulares con las candidatas de Cultura a las Elecciones Municipales de Sevilla.

La primera la hemos hecho es con Pilar Távora, candidata por el Partido Andalucista. En esta conversación lee el comunicado que leyó el Día del debate que hubo con las candidatas de los demás partidos Mª del Mar Sánchez del Partido Popular, Sausan Al-Khouli de Izquierda Unida, Mercedes de Pablo del Partido Socialista Obrero Español el pasado Miércoles 23 de Marzo a las 19h00 en el Centro de las Artes de Sevilla (CAS).

Escuchemos su versión de los hechos, su amor por Blas Infante y su propuesta para la cultura sevillana.

El programa “Ensiamesados” ha tenido una singular acogida en su corta trayectoria, ha conseguido entusiasmar a los amantes de otras ficciones, a los que les encanta las músicas del mundo. A los entusiastas de las nuevas maneras de ver y sentir el amor, la sociedad. A todos aquellos que enfrentan con dignidad los tremendos cambios económicos que vienen sucediendo.

Pilar Távora como cineasta, artista multimedia y mujer nos descubre partes muy claras de su incursión en la política y expone con valentía la manera de encauzar proyectos Culturales para una Sevilla del Siglo 21.

El programa será el Martes 5 de abril a las 8 Am. y la redifusión será el Domingo 10 de Abril a las 10 am. En Radiopolis 98.4.Fm Sevilla y en www.radiopolis.org.para todo el Mundo.

Rogamos difusión.

“Ensiamesados” Richard Villalón y José María Moreno Paredes

2011-02-25T23:49:00.000-08:00

“Ensiamesados”

Richard Villalón y José María Moreno Paredes

Martes 8 Am Domingo 10 Am Marzo/2011

Radiópolis 98.4 FM La Radio de los Ciudadanos Sevilla

http://soundcloud.com/richard-villalon/ensiamesados

Un programa lleno de música, poesía…

Visto a través del lente de dos personajes que creen para llegar a ver.

No se conforman con ver para creer.

Dos acompañantes en el viaje asombroso que es vivir cada día.

Magazine Cultural con amplio repertorio musical. Músicas del Mundo, Alternativa y Fusión.

Integración, Migración, Sexo, Religión y Antropología Social. Redes Sociales y Artistas Alternativos.

Entrevistas a personajes de la Cultura, Espectáculo y Política que viven trabajan o producen en Andalucía.

Programa con contenidos de temas de actualidad a partir de la mirada de una pareja que busca la parte más coloquial del diálogo, la experiencia más cercana con el entrevistado.

El hilo argumental de la búsqueda, la experimentación, rescate y creación del arte en sus diversas facetas. Dirigidos a una audiencia heterodoxa. La realidad social actual con la música presente en ese recorrido.

A su vez, concienciar a nuestra sociedad inmigrante y sociedad de acogida de la importancia de mantener viva nuestra identidad cultural, sin que los cambios y los nuevos estilos musicales ensombrezcan nuestra historia y cultura de origen.

Destacar elementos, estilos de fusión en la actualidad, recordar y homenajear a muchos cantautores e intérpretes señeros en la historia de la música.

Las nuevas familias, críticas de teatro, cine y libros. Entrevistas accesibles, poesía, música del mundo en un dialogo o tertulia con invitados dando razones e interpretaciones de su trabajo personal y la reinterpretación de los nuevos cambios sociales en el Mundo es el mensaje primordial de este programa.

“Ensiamesados” Richard Villalón y José María Moreno Paredes

Martes 8 AM, Domingo 10 AM, Radiópolis 98.4 Fm

La radio de los Ciudadanos Sevilla.

Material, contacto: 656 306 524

Richard Villalon Ojala Silvio Rodriguez

2011-02-18T03:40:00.000-08:00

Richard Villalon Casting Para Pianistas en Sevilla, a partir del 15 enero 2011

2011-01-13T00:05:00.000-08:00

Casting para Pianistas en Sevilla

A partir del 15 de Enero 2011

Buscamos para proyecto musical serio, un pianista con equipo necesario para conciertos en distintos formatos.

Indispensable conocimientos de armonía, claridad en búsqueda musical, propuestas personales. Coherencia al respecto.

De preferencia músicos con conocimientos del medio, es decir: Trabajo constante retribuido en la medida que la actualidad oferta. Con el esfuerzo que dicho trabajo requiere en cuanto a su búsqueda y pago puntual en tiempos actuales.

Música del Mundo, Jazz fusión. Puesta en escena de tres tipos de espectáculos en diferentes formatos. El proyecto va determinado para Teatros, Centros Culturales, Programas de Tv, Radio, Grabación, Giras Nacionales e Internacionales.

Lugares donde se hace música y se consume música. Imprescindible curriculum de estudios y trayectoria. Movilidad propia. Buena presencia, ánimo para hacer y deshacer la música. Equilibrio y mucha creatividad.

Abstenerse gente del gremio con demasiadas necesidades económicas. Pasamos de brutales requerimientos ideológicos para dinámica y comprensión personal en equipo.

Teléfono de Contacto para establecer cita:

Móvil : 656 306 524

pajorima@gmail.com

correo@richardvillalon.com

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/user/pajorima?feature=mhum

Richard Villalon "Villaloncicos" en la Casa de las Sirenas sevilla 3 de enero

2010-12-28T04:11:00.000-08:00

Centro Cívico Casa de Las Sirenas

Presenta a Richard Villalón

Lunes 3 de Enero/12hs

Entrada libre

Calle Alameda de Hércules, s/n, 41002, Sevilla

Teléfono: 954 901 201

http://www.youtube.com/watch?v=6iXM73N9lKE

Luego de una serie de Exitosos Conciertos y del Especial de Navidad emitido por Giralda TV. Despidiendo temporada, presentamos este espectáculo donde música, poesía y canción confluyen de manera emocionante.

La Casa de las Sirenas de Sevilla, y Sevilla Distrito Cultural han logrado poner en pie para el público en General esta manera especial de ver la Navidad, la alegría de vivir en los tiempos actuales.

Canciones de América Latina vestidas de canciones europeas. El mestizaje sin contubernios comerciales. La expresión de un cantante afincado en un lugar encrucijada donde la raza ha asistido por siglos a múltiples mezclas bien agradecidas. Villalón juega y recrea en “Villaloncicos” las Navidades con una óptica optimista sin llegar al humor involuntario .Localizada en la lucha eterna entre el dolor y el amor.

Villalón cantante, actor, escritor y maestro. Unas veces aceptado y otras veces callado, esta vez, canta y cuenta bajo los distintos ritmos de esa América paradójica, racial y emprendedora .Esa Navidad de la otra parte del mundo. La Interculturalidad, respuesta clave y efectiva para estas épocas.

Panalivios, rancheras, chacareras, canciones de cuna de Atahualpa Yupanqui, canciones folklóricas Bolivianas, folklore negro peruano, música de recopilación de Venezuela y sobre todo la poesía confrontada entre las dos orillas Atlánticas. Algún Villancico Popular del repertorio de campanilleros.

Acompañaran a Villalón el guitarrista Félix Roquero y el percusionista Fernando García Conde.

No se los pierdan, los invitamos, la Entrada es Libre

Richard Villalon "Coplas para la Pascua" Villaloncicos 2010

2010-11-24T05:34:00.000-08:00

Richard Villalon en Torreblanca,Villaloncicos,9 de Diciembre 2010

2010-11-17T00:30:00.000-08:00

Centro Cívico Torreblanca "Juan Antonio Gonzalez Caraballo"

Presenta a Richard Villalón

“Villaloncicos” Canciones por /para Navidad

Jueves 9 de Diciembre 20:00 hs.

Dirección: Plaza de Salvador Valverde, nº6 , 41016, Sevilla

Teléfono : 954 475 740 Entrada Libre

http://www.youtube.com/watch?v=pzuYEWAZsuU

www.richardvillalon.com

Las canciones de Navidad siempre han sido un pretexto sentimental para apaciguar las aguas del desencanto. Aguas caminadas por Dios durante siglos, en sus diversas versiones. Un dios consolando al ser humano de sus desgracias sociales, sus frustraciones íntimas. Perdonando su propia obra, en un oficio ególatra despiadado.

Escoger canciones en Navidad es apaciguarnos. Ningún villancico ha detenido una guerra, la subida del pan, los recortes presupuestarios .El sentimiento de la desigualdad social nunca se ha mermado con voces angelicales.

Corren tiempos donde la naturaleza del hombre cotidiano en sus eternas migraciones va reconciliándose con el sentido vital de la solidaridad .La causa social con el sentido primigenio de la tribu. En estos tiempos la esperanza sostiene. Para que reverdezca se intenta poner en pie canciones cantando al ser humano y su universalidad. La pobreza, el desempleo, el desequilibrio social nos ha democratizado.

Un niño jugando con una pelota de trapo en Buenos Aires es el mismo, que en este momento está jugando en el extrarradio sevillano. Una mujer vendiendo pan en los Andes de Bolivia es la misma que trabaja sometida en un McDonald's de Bruselas. Un policía persiguiendo narcotraficantes en Colombia es también un aduanero portugués deteniendo a un camello en Lisboa. Un africano capturando mariposas en Benín, es el chino que vende todo a euro en cualquier esquina de nuestras calles.

Las canciones de “Villaloncicos” Canciones por /para Navidad no aplauden ningún acto de injusticia, no se someten al mensaje edulcorado de la Navidad de las grandes superficies. No tienen límite de crédito, tampoco intereses en letra pequeña.

Villalón canta canciones para recordarle a Dios su condición de intocable, infinito, lejano. Canciones de América Latina vestidas de canciones europeas. El mestizaje sin contubernios comerciales. La expresión de un cantante afincado en un lugar encrucijada donde la raza ha asistido por siglos a múltiples mezclas bien agradecidas. Villalón juega y recrea en “Villaloncicos” las navidades con una óptica optimista sin llegar al humor involuntario .Localizada en la lucha eterna entre el dolor y el amor.

Villalón cantante, actor, escritor y maestro. Unas veces aceptado y otras veces callado, esta vez, canta y cuenta bajo los distintos ritmos de esa América paradójica, racial y emprendedora .Esa Navidad de la otra parte del mundo. Viviendo en Sevilla se ha involucrado con estos cantos tradicionales españoles, se atreve este año a financiar con su maravillosa voz de contratenor, su sencilla puesta en escena, un paisaje y un panorama donde moros y cristianos, los de aquí y los de allá, han logrado conciliar y sentir a un Dios menos riguroso, más íntimo y más rítmico.

Panalivios, rancheras ,chacareras ,extracto de la Misa Criolla de Ariel Ramírez, canciones de cuna de Atahualpa Yupanqui ,canciones folklóricas de Violeta Parra, folklore negro peruano, música de recopilación de Venezuela y sobre todo la poesía confrontada entre las dos orillas Atlánticas. Algún villancico popular del repertorio de campanilleros.

Acompañado por el genial músico argentino Javier Pereyra.

Eso es “Villaloncicos” Canciones por /para Navidad

Entrevistas, más información, material Gráfico: 656 306524

www.richardvillalon.com

http://www.facebook.com/#!/profile.php?id=1380034043

Amor santificado, prohibido, en Rumano: Dragostea lor, interzise

2010-11-05T00:58:00.000-07:00

Seguramente me pondrán Nicoletta. Soy niña. Tras un parto natural he nacido pesando algo menos de tres kilos, en Jerez de la Frontera el pasado 26 de octubre. Vengo al mundo en tiempos de Lady Gaga, Belén Esteban, Hello Kity y las Brad ¡Vaya personal!

Cuna no tendré, el amor de mis padres causará mejor resultado que visitar el Corte Inglés en tiempos de rebajas de Otoño. Olimpia es mi Bunica (abuela), mi Mama se llama Elena y vine a España camuflada en su barriga para el matrimonio de un familiar.

Esta cartita (perdonen mi ortografía) la envío cuando su santidad el Papa está por España. Agradezco su amor a la humanidad, su lucha contra el aborto. Agradezco su necedad, gracias a él, mi viaje hacia la vida no se ha interrumpido. Agradezco su teoría: “Todo encuentro sexual será solo reproductivo”. Me repugna la palabra condón. Mi primer odio se ha instalado en esa Europa laica que le quiere pasar una factura a Benedicto XVI "su viaje a Santiago le cuesta al contribuyente tres millones de euros; a Barcelona, 1,8 millones de euros, y a Madrid, 25 millones de euros. Es decir, el coste de las tres visitas asciende a un total de 29,8 millones de euros". No sé en qué idioma gritarles “pedazo de mierdas a esos”, ¿En español o en rumano? Aún no me quiere este país para hacerlo mío. Los de la Junta me dan miedo.

Nicolás Sarkozy es el ogro come niños de mis cuentos futuros. Cuando cuenten cuentos seremos tres los asombrados, entre turbación y placer: Mi madre de 10 años, mi padre de 13 y yo. Seguramente seré la única capaz de consolarlos. La televisión no pudo lograrlo, ni los juegos de su edad adolorida de carretera, desempleo, marginación social. Descubrieron temprano ese otro juego donde la risa no aparece, para reír a gritos con otras partes del cuerpo, calmando el pavor de existir. Un juego más efectivo que Steven Segal y Chuck Norris en doble programación…

Benedicto XVI, gracias por alejarme de las garras de Sanchez Dragó. El Dios que representas ha demostrado el milagro: “Son frecuentes las cesáreas, al no estar en la adolescente completada la maduración del esqueleto de su pelvis, por lo que la cabeza del feto no es capaz de atravesar el canal óseo que le conducirá desde el útero al exterior”. Nací de forma natural.

Richard Villalón

Sevilla, jueves, 04 de noviembre de 2010

Richard Villalon Heces

2010-10-26T12:22:00.000-07:00

Richard Villalon en la Escuela Latidos/Sevilla Taller Intensivo Oct.2010

2010-09-06T03:43:00.000-07:00

Richard Villalón

Taller Intensivo de Voz, Canto Creación Artística y Percepción.

Para público en general/ Sevilla/ 4, 5, 6 Octubre

C/FORTALEZA 6-8

Cupo Limitado Tel : 955 322 462 / 670 559 663

www.escuelalatidos.es

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/watch?v=YkiQt6_vzUw

El objeto del curso es crear un movimiento original, propio y propositivo a través del intercambio de géneros, culturas, formas, fórmulas de expresión verbal y no verbal entre artistas y público

La convocatoria se dirige a actores, cantantes, músicos, creadores audiovisuales, mimos y Clowns, Público en general. Alumnos con una clara inclinación al aprendizaje.

Villalón, proviene de las principales escuelas de investigación antropológica del Teatro, Conservatorios Internacionales de Voz, Teatro Moderno y dinámicas de expresión verbal, terapias grupales de arte y concepto. Materializa este Taller Intensivo en coordinación con Latidos escuela de música y danzas del mundo enseñando técnicas de creación acerca de voz, teatro y canto. Villalón en los últimos años viene colaborando con cantantes, actores, directores de cine y de teatro, mimos y creadores plásticos, lo que le ha permitido asumir ideas estéticas innovadoras. La base de este proyecto se apoya fundamentalmente en el canto clásico, canto gutural, técnicas analíticas teatrales. El oficio y el artificio a la hora de contar, junto a prácticas innovadoras de creación.

Tres sesiones, dos horas cada noche los días 4, 5 y 6 de Octubre 2010. Horario 21 hs. Cupo Limitado. Precio 150 €

www.escuelalatidos.es

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/watch?v=YkiQt6_vzUw

Richard Villalón Curso de Verano 2010 Voz, Canto, Teatro, Creación Artística y Percepción.

2010-07-15T13:17:00.000-07:00

Luego de una serie de exitosos conciertos por España y Europa, Villalón propone un curso flash de verano lleno de emociones y gratificaciones basado en la búsqueda personal por los vericuetos del aprendizaje del canto, la voz y el teatro.

El objeto del curso es crear un movimiento original, propio y propositivo a través del intercambio de géneros, culturas, formas, fórmulas de expresión verbal y no verbal entre artistas y público

La convocatoria se dirige a actores, cantantes, músicos, creadores audiovisuales, mimos y Clowns, Público en general. Alumnos con una clara inclinación al aprendizaje.

Villalón, proviene de las principales escuelas de investigación antropológica del Teatro, conservatorios internacionales de voz, Teatro Moderno y dinámicas de expresión verbal, terapias grupales de arte y concepto. Materializa este proyecto de verano enseñando técnicas de creación acerca de voz, teatro y canto. En los últimos años viene colaborando con cantantes, actores, directores de cine y de teatro, mimos y creadores plásticos, lo que le ha permitido asumir ideas estéticas innovadoras. La base de este proyecto se apoya fundamentalmente en el canto clásico, canto gutural, técnicas analíticas teatrales. El oficio y el artificio a la hora de contar, junto a prácticas innovadoras de creación.

La admisión al curso se produce previo casting y entrevista personal concertada por teléfono. Las sesiones son individuales, ocho horas por mes durante Julio/Agosto del 2010

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/watch?v=YkiQt6_vzUw

Admisión previo casting. Móvil 656306524

Richard Villalón…Divino y Urbano Segundas Noches de Verano en el Palacio de la Buhaira Sevilla

2010-06-15T13:31:00.000-07:00

Richard Villalón…Divino y Urbano

Segundas Noches de Verano en el Palacio de la Buhaira Sevilla

Sábado 10 de Julio 22 hs. Reservas 902021952

C/Eduardo Dato esquina Av. De la Buhaira

www.richardvillalon.com

Linterna Sorda

“La música es el sonido de las puertas del paraíso al abrirse”

Poema sufí

La gente vive transparente, laboriosa como agua mineral con gas. Sorprendentemente suben ciertos dolores por sus gargantas enmudecidas. El silencio forzado pesa y apesta. Aquellos quienes miramos distanciados una delicia tras cualquier ventana, lo sabemos.

La televisión asalta a diario. El PC llama lastimeramente cuando lo abandono en el cuarto donde encerrados nos educamos, aprendiéndonos el uno del otro. Pienso en las jugadas siguientes ¿Serán las últimas? Mi madrugada es una cueva bombardeada parecida a Bagdad.

A los locos, a los disidentes nos salva el amor. El amor jamás será esa legaña toxica que enturbia cada mañana, deformando los contornos de la vida. Paradójicamente, cuanto más se ama, más se tienta a la muerte…

Esta palabra es una confesión tardía. Toca cantar.

Hay quienes impiden ese ejercicio reconociendo a la canción cual arma misteriosa. La música es capaz de trabar maquinarias siniestras. Logra explotar las máscaras en un tiempo empecinado en creer culpabilidades inventadas. Los bancos matan a diario. Las casas son el único refugio para anestesiarse de la realidad.

Ahora cantaré, mi voz lleva aprendiendo su mágico ritual diez mil años antes de nacer.

Los periódicos nos incluyen en su lista de desaparecidos…

¿Qué será de los artistas innombrables en ciertas mesas de juego? ¿Qué será de los paisajes sin nadie habitando su interior? ¿De las oscuridades, si magnifican malamente sus misterios?

La noche del Palacio de la Buhaira es un pequeño inventario. Vivo sobreviviendo, mi oficio mismo enternece al mar. Los hombres tristes dejan su disfraz, desnudos bailan alrededor de una hoguera donde risa y dolor alumbran incansables, alejados de los traficantes de alarmas.

Cuando canto, las mujeres embarazadas suben a su semilla para volar... Los semáforos comprenden su terrible misión de falsos carceleros, guiñando un ojo. Los solitarios llenan su botella para arrojarla a la tempestad.

Los que creemos en cantar estamos perseguidos .Cada día es estar en la fila previa a ser gaseados. Los alcaldes siguen pensando en recibir de regalo trajes invisibles, los medios de comunicación nos ocultan porque no pagamos sus tarifas.

Pero créanme, cantando se demostrará que la crisis es un perfecto simulacro para aterrorizar a los ausentes en su privilegiada lista. Créanme, hay que cantar. Para demostrarle a los palacios, a los parques, su fatal destino de ceniza sin la memoria de alguien cantando.

¡Cantemos! ¡Cantemos! la vida es un canto ancestral. La vida es una manía vital, es la cuerda del mundo donde funámbulos dibujamos nuevos equilibrios.

¡Ninguna pastilla es mejor que una revolución! ¡Ningún ordenador es mejor que un orgasmo! ¡Ninguna iglesia es mejor que una orgía! ¡Ningún presidente es mejor que un canto! ¡Ningún sistema monetario vale más que cantar frente a Uds.! ¡Canto!

Richard Villalón

Sevilla, Martes 15 de junio 2010

Richard Villalon en el Palacio de la Buhaira.Sevilla

2010-06-10T11:35:00.000-07:00

Shibari

2010-03-26T04:09:00.000-07:00

Texto para Una foto de Carlos Escolástico

Comí su boca buscando recuperar mi corazón. Fueron trece las veces cayendo en el juego del deseo salvaje. Lo demás no cuenta:” Si no sales sucio después del amor es que no has hecho nada”. Pedía ordenando cada vez más amarras, más cables, más ataduras….Collares con perlas de látex, antifaces, pañuelos, sabanas húmedas, esposas, grilletes de peluche, bolas de goma, máscara de piel. Lavativas, lubricantes, aceite, orines, saliva, semen, bolsas de plástico...

Riendo repetía:” a los locos hay que amarrarnos”. Insistía en el “bondage”, un cuento para jugar a esclavo y carcelero. Absurdo averiguar quien goza más, el verdugo o el sometido.

Era bonito cabalgar sobre su pecho. Dulce, sentir lastimaduras en sus muñecas. Difícil desanudarme cuando nos despedíamos hasta el próximo hotel, próxima estación donde su vida le daba el lujo de ser él mismo. Desatándose de su normalidad cada vez que se ataba a una cuerda de sumisión.

Era un asco sensorial, reconozco. Una desolación extraterrestre entender la pared delgada donde vive el dolor vecino al placer. Un vagón llenándose de luz con la velocidad de lo impredecible.

Comenzó a disfrazarme de mujer. Quedé dos días con un grano de arroz bajo la lengua. Apareció llevándome ropas, peluca y tacones al restaurante chino. Imposible creérmelo.

Ese señor del banco me había negado una hipoteca, ahora mismo me daba un vestido y una escopeta para ahuyentarle los pájaros de la depresión en un hotel cualquiera. Entendí torpemente cuando el rímel barato dejaba en mis ojeras un temblor epiléptico .Emergía cual pantera de mi, esa mujer idealizada con pene oculto bajo un encaje sórdido. Llegue a gritarle furiosamente: ¡Eres un mierda!, ¡Un usurero…! ¡Tus hijos morirían atropellados! ¡Tu mujer es una zorra rezando a un dios desarticulado! Inventaba vejaciones. Lo amarraba hasta mearse de miedo, hasta que sus gases parecían reventarle las tripas Era un ser carente de magia .Sus tretas, su camiseta, olían igual a operario de Telefónica .Su tarjeta de crédito lastimándole el ano, era rechazada en el cajero a la hora de comprar una pizza cuando la noche nos dejaba hambrientos y desvalidos en un pueblo del aljarafe sevillano. Cualquier juego pierde chispa ganando los mismos.

Por eso planee ahogarle de verdad. Por eso contraté a “la chinita” que está bajando las escaleras .Lo habrá encontrado con una bolsa reciclable amarrada a su cabeza, sus zapatos Camper , desnudo, amoratado .Parece feliz habiendo asistido al orgasmo maniatado, dispuesto a subir por la asfixia al Nirvana de los provocadores, su erección post mortem lo testifica.

He quedado desolado, en blanco, huérfano de esclavo.

En la recepción del hotel dejarán de preguntar detalles evitando comprometerse. La policía archivará esto como el motivo de un robo anodino. Miserable funcionario de banco asesinado supuestamente por su sueldo .La tarjeta funcionará, no tiene restos de heces... Tengo un cock ring puesto en los testículos, paladeo la libertad erizando los vellos de mis pantorrillas. Mi ano está sólido, terso, cerrado .Esta vez su puño no me elevó a ese paraíso extraño.

Mónica Naranjo es lo único de mí, resonando en esa habitación hueca, llena de cristales, ausencias. “Sobreviviré “se repite como mensaje subliminal

El piso para casarme con mi novia fue imposible intentar comprarlo. La hipoteca la negó este cabron de mierda. Tengo piernas bonitas y ojos tristes como amuleto. Las braguitas de encaje serían lo único analizable si hubiera cojones y presupuesto para llegar al fondo de esta muerte extravagante e insulsa.

Mi camisa blanca de portero de museo conserva su halo espectral. Follaba cuidando dejarla doblada, lejos de mis gritos, sus dedos, mis jadeos .Ninguna mancha de esa vida oscura quedaba al día siguiente, cuando mis sobrinos me besaban.

Resulta vergonzoso, no me preocupa esta chinita sin papeles, ni el terror súbito tatuado en su espalda.

Somos putas por distintas necesidades. Ella sabrá volar ¿Aprenderé también?

Richard Villalón

Martes, 16 de marzo de 2010

Haiku Errado

2010-02-22T00:40:00.000-08:00

Si no se esfuman

hay que tener cuidado

con los fantasmas

M. Benedetti

Le imaginé desnudo y pelirrojo algunas noches mientras la nevera apuntaba con su luz amenazante. Le deje ir porque, aun en el sexo desfigurado, no puede existir una bicicleta al lado de un rio y un hombre llenándose de excusas, evitando ser amigo .Le eché mi rencor carbonizado cuando imaginé que buscaba fama y comercio en mi voz .Pregunto si es verdad que la ausencia vuelve piedras a las cosas y a los seres humanos los deshidrata hasta el punto de hundirlos en una coraza inconmovible. Esa sería la razón por la que sus labios estarían cuarteados, como después de una mordida punzante. Sus ojos fijos, las pecas rojizas parecían esporas diminutas, eróticas…lacerantes. Antenas extrasensoriales emitiendo mensajes-trampa.

Era tanta la soledad del alma. Imploré seriamente un cambio fundamental en mi vida, hablé a gritos con Dios pidiéndole un canje profundo. Estaba harto de esperar una palabra amable en este país descabalado. Miré alrededor, gente desolada, tercamente atada a la costumbre de hacer del horror de la lastima algo natural.

Mi dolor sordo rastreó por el chat, seguí su pista… Descubrí su afán de buscar monstruos, gente desahuciada por sentirse amo de algo. No fotografiarlos para salvarlos, hacer de ese testimonio un arma para sentirse menos adolorido, un siniestro recogedor de basuras donde por defecto, se libraba solo él. Aún con ese síntoma claro, imploraba sentir sus vellos púbicos en mis mejillas, su saliva extraña pintando sucias franjas luminosas en mi piel oscura.

Inventé con poco, demasiado. Su ternura se enredaba en las mentiras, al fin eso, es un reclamo. Un engaño pernicioso donde la utilidad es impensable y el resultado un animal delirante.

Ha llovido mucho desde la última vez que le vi. Me han robado el móvil con su número. Por milagro el ordenador, para defenderme, se formateo.

Esta mañana desperté con el vuelo tétrico de mis sueños nocturnos. Asombrosamente reconvertido en paloma. Sobrevuelo dentro mi nuevo disfraz, reconociendo estatuas vivientes en la ciudad del Guadalquivir o en Japón mismo si pudiera. Miro a las chicas pétreas, no sospechan su muerte prematura e ingrávida. El hombre dormido al filo de los arbustos no reconoce su muerte, inexistente en el Facebook de nadie, no amigo, no invitado, baneado en la ceremonia obscena de este tiempo. Nunca falta el que sobra. Soy una paloma anti- paz, el reflejo desequilibrado de la inquietud.

Paloma sobre la dureza. Me transformé así por milagro, evitando la vergüenza de mis apetitos. Dios escuchó por fin, mi cobertura alcanzó su móvil. El azar me ha compensado.

Es imposible ver en un pasadizo de mi piso (ya lo perdí) un televisor insomne repitiendo: “Haití otra vez tiembla en las últimas horas” ”… Las cuentas de los bancos cobran comisión por la caridad”. Zapatero da la mano temblando sutilmente, él sabe cuál es el epicentro de la realidad. Recibo mails advirtiendo sobre la maldad de los inmigrantes. Marta no ha aparecido… En Vic aparece brillando el odio escondido tras los modales políticamente correctos. La cola del paro es una serpiente cruzando calles desde las madrugadas heladas por la indiferencia

Vuelto palomita escucho tambores desde mi antiguo corazón…

En buena hora me libré de ti. Tu negativa fue el abracadabra transformando mi alma llena de grises plumas. Era perfectamente lícito usar tus defensas, lo malo fue evitar revolcarnos hasta dañarnos los esfínteres y los apéndices .Pariste una poesía insólita, medida, difícil de digerir. Reconozco en otras nucas tu olor de hombre naufrago en las costas de su propio miedo.

El juego costaba perder ánimos y posturas. Buscaba sexo para consolarme de la falta de amor… Valías lo que dura un clic de cámara réflex , dieciséis megas de falsa capacidad…

Richard Villalón

Sevilla, 17 de febrero de 2010

Texto basado en la colaboracion con el fotógrafo Carlos Escolástico para un proyecto de imagen y texto.Foto de Tokio

Richard Villalon en Concierto ,Café del Casino de la Exposición de Sevilla

2010-01-27T12:32:00.000-08:00

Richard Villalon en Concierto

Café del Casino de la Exposición de Sevilla

Viernes 12 de Febrero 21.30hs

Av. María Luisa S/N Junto al Lope de Vega

Reservas: 954 236 496 /691 416 624

Entrada Libre

Richard Villalon es un creador peruano afincado en Sevilla. Ha trascendido en distintos niveles del ámbito cultural de España. Cantante, actor, maestro de canto y teatro, escritor, tertuliano radial.

Su labor principal, la de artista, lo identifica como alguien provocador, directo, con un espectáculo siempre ligado al servicio de la música popular, al latido cotidiano de la gente con su mundo esencial, a la valentía de existir en estos tiempos caóticos.

En el mes de Noviembre del 2009 reinició su trabajo en Sevilla en el Teatro Salvador Távora con un espectáculo de formato íntimo: “Villalon…divino y urbano”. Siete semanas en cartel ratificaron el arraigo, la fuerza vital de su trabajo .Los medios de difusión alabaron su puesta en escena, algunos sectores conservadores se negaron a difundirlo.

Precio ineludible que se paga cuando se usan formas diferentes de decir y captar atenciones fuera del círculo de lo correcto. Richard Villalon guste o no, es un espectáculo en sí mismo.

Esto es demostrativo porque sirve al hombre cotidiano a través de sus canciones como intérprete, sin ningún lazo servicial con los grupos de poder cultural en Sevilla. Hay pocos cantantes extranjeros con esa consigna para desarrollar su arte.

Richard Villalon en Concierto en el Café del Casino de la Exposición tendrá una referencia clara con el amor y el desamor. La fecha fue escogida (12 de febrero) pretende celebrar alegrías y tristezas, equipaje paradójico con el que se encuentran los amantes. La soledad, el sentido de las cosas, la pasión más extrema serán protagonistas en esa noche del Café del Casino .Un marco barroco para una puesta en escena desgarrada, apasionada y emocionante digna de ser escuchada, vista y degustada. Una cita donde el amor será la fuente inagotable para crear la maravilla…

Una voz imantada, una presencia conmovedora, donde música y poesía alcanzan grados máximos de expresión .Una vez más será su herramienta para quedar en el pensamiento y en el corazón de quienes lo han gozado.

Algunas canciones:

El escaramujo (Silvio Rodríguez), Huayno del diablo (Jorge Fandermole) Disculpe el señor (Joan Manuel Serrat), Te abrace en la noche (Fernando Cabrera) Rueda de bailarina (Edu Lobo - Chico Buarque) ,La Bruja (Tradicional mexicano)Afiche(Stampone/Expósito),Plazos Traicioneros (Luis Marqueti), África Landó (Tradicional Perú),Canción de amor para Francisca (León Gieco),El Membrillito (Andrés Soto) El día que nací yo(Quintero),Vámonos (José Alfredo Jiménez).

www.richardvillalon.com

http://www.youtube.com/user/pajorima

Agradecemos su difusión. Material entrevistas y Contacto: 656306524

Richard Villalon Curso Anual de Voz,Teatro y Canto 2010 en Sevilla

2010-01-15T09:09:00.000-08:00

Richard Villalón

Primer curso anual 2010 de Voz, Canto,Teatro, Creación Artística y Percepción en Sevilla Para público en general.

Admisión previo casting Cupo Limitado

Tel. 656 306 524.

www.richardvillalon.com

La convocatoria se dirige a actores, cantantes, músicos, creadores audiovisuales, mimos y Clowns, público en general.

Alumnos con una clara inclinación al aprendizaje.

Richard Villalón pone en marcha en Sevilla su primer curso anual de voz, canto, teatro, creación artística y percepción. El objeto del curso es crear un movimiento original, propio y propositivo a través del intercambio de géneros, culturas, formas, fórmulas de expresión verbal y no verbal entre artistas y público.

Villalón, proviene de las principales escuelas de investigación antropológica del Teatro, conservatorios internacionales de voz, Teatro Moderno y dinámicas de expresión verbal. Materializa después de muchos años su proyecto personal de enseñanza y creación acerca de voz, teatro y canto. Además, en los últimos años viene colaborando con cantantes, actores, directores de cine y de teatro, mimos y creadores plásticos, lo que le ha permitido asumir ideas estéticas innovadoras

La base de este proyecto se apoya fundamentalmente en el canto clásico, canto gutural, técnicas analíticas teatrales. El oficio y el artificio a la hora de contar, junto a prácticas innovadoras de creación. La admisión al curso se produce previo casting y entrevista personal concertada por teléfono.

Cupo Limitado

www.richardvillalon.com

Material grafico y entrevistas Tel. 656 306 524.

Richard Villalon divino y urbano entrevista para Farandula Latina

2009-12-14T03:26:00.000-08:00

“Llevo la voz de los desheredados, los gitanos, los payos desafortunados, los gays, los exiliados involuntarios, los desterrados de sí mismos, los que se niegan a las ruedas del molino. Las mujeres solitarias, los hombres descabalados, la suma de los desencuentros, los retirados contra su voluntad, los” outsiders”, los mileuristas. Los parados, los que bromean con la muerte, los artistas del hambre, los optimistas del hombre.

Los prisioneros de sus riesgos, víctimas de la frialdad. A los que Dios no contesta sus llamadas al móvil. Esos soy en mí mismo. Un médium cantador. Los sueños deben cargar una coraza reflectante. El Arte es quien transforma, no las reformas. La crisis es una invención matemática para justificar nuevas y sofisticadas tropelías.

Soy ese alguien cantando lejos… desde lejos busca vuestras miradas… para reconocerse.”

Richard Villalón

Entrevista para la revista “Farándula Latina” por Jairo Valero

¿Quién eres? Obviamente me encantaría una autodefinición tuya, llevo desde esta mañana intentando definirte….

Un equilibrio entre lo bueno y lo malo, un caminante consciente. Lo importante no es llegar, sino gozar el camino. Un peruano, judío, sudaca, comunista y maricón amante de las líneas libres y “odiante” de las etiquetas. Un vampiro alimentado con la sangre del asombro…

¿A quién van dirigidas tus canciones?

A los que saben que la trivialidad y la ignorancia es un peso anclando dañando el futuro de la gente. A la gente con sueños en la piel, a los que negamos dictaduras y falsas libertades No soy anti-nada .Me da rabia el dolor producido por intereses tiránicos. Mi música es la nave salvándome de ser vulgar.

¿Has tenido algún tipo de influencia por parte de otros músicos y compositores que te hayan inspirado?

Son muchos a nivel técnico, creo firmemente en la creación de mundos sonoros diversos. He estudiado etnomusicología, el folklore es la fuente inagotable de la memoria musical del hombre. Amo la música clásica y el jazz. Hay cantantes y cantores que han sabido conjugar pasión y profesión para quedarse en mis oídos como veladores eternos de mi estética. En mi país (Perú) participé de movimientos musicales de nueva canción así entendí que ser artista es ser un obrero incansable de las sensaciones. Como actor aprendí que no es necesario sufrir para expresar sufrimiento ajeno pero si es imprescindible tener una conciencia demócrata de la vida. Trabajo a diario con las sensaciones más diversas .Inclusive en Sevilla han intentado por años hacer de mí un cantante silencioso. Nunca han logrado enmudecerme, mi trabajo es vital a tope.

Háblame de fusión

La verdadera fusión nunca genera confusión. Sirve a quien la produzca como necesidad íntima. “Lo puro no es seguro”. Lamento terriblemente la moda de la fusión a partir de carestías comerciales de las discográficas. Un resultado nunca deber ser amorfo, ni monstruoso. Jamás debe generar resultados que nos hagan parecer raros. Lo raro es primo de lo feo. La fusión debe ser natural, divertida y propositiva. No soporto la idea de mezclar “loops” y en ese mismo renglón hablar de creación. La máquina sirve si es bajo un respiro humano. Los DJ se están cargando la esencia de la música. No conozco a ninguno que no me haya hablado bajo los efectos de las anfetas, con un discurso delirante acerca del dinero fácil y la violencia justificada. La nueva tecnología, el progreso no depende de la maquinaria, sino del curso efectivo hacia nuevas formas.

¿Eres compositor?

Si, con mucho respeto y poca egolatría.

Enfatizabas que una gran mayoría de artistas latinos son de derecha incluidos los inmigrantes que recogen fresas.

Aclaro el éxito siempre está unido a grandes intereses. Los artistas latinos generalmente son movidos por empresas comprometidas y allegadas al poder en Sudamérica. La noción social del arte es rica, sin embargo eso mismo, hace imposible que los artistas esenciales invadan mercados, logren ser escuchados. El llamado World Music es una manera edulcorada y zafia de promover artistas resignados a ser atracción de feria en una Europa culposa de racismo y xenofobia.

Lo de los recogedores de fresa es otro asunto. No mezclemos conceptos. Esclavizarse aquí no vale la pena, para quince días cada año, sentirse patrón en el país de origen. Es inútil comprarse una casa en tu país cuando aquí vives hacinado en pisos patera. Es un asunto muy peliagudo definirlo en tan pocas líneas. La mayoría de emigrantes anhelan cumplir sueños revanchistas trabajando en lo que sea con tal de acumular personalmente una fortuna sucia recogiendo trabajos imposibles y siendo los principales “negacionistas” de su origen social. Aquí todos los peruanos son “miraflorinos” .Aquí todos “mueven su cucú” antes que las neuronas. Los mensajes son machistas, las canciones son para las caderas, nunca para el cerebro.

Para ti identidad sexual y el sexo es sinónimo de libertad, seguimos siendo muy puritanos en Sudamérica ¿Doble Moral? ¿Esclavos de nuestro propio sexo o esclavos del perjuicio?

Cuando “follas”, “cachas”,” tiras”, “tiemplas” o como le toque llamarse en cualquier país latinoamericano estas demostrando tu identidad en su máxima expresión vital. Eso es lo más parecido a un acto divino. Te sientes Dios, incluso ante la noción religiosa del pecado, saltas barreras. La identidad sexual es la revolución interna más válida de cada persona. “Dime por donde follas y te diré quién eres” .Por suerte en América Latina gozamos de más libertad privada, la moral pública es lo que jode esa independencia. Es tiempo de aclarar, el sexo debiera ser la religión. Cuanto más cercano estas del gozo, el dolor simplemente se aleja. El sexo es un talismán para ser utilizado a favor nuestro. Somos libres aprendiendo a entender la libertad de los demás. La gente pre juiciosa es gente sin ideas. Susceptibles a quedarse atrapadas en el miedo.

Para ti como defines “lo divino” y “lo urbano”

Aquello que nos hace generosos y aquello que nos hace especiales.

¿Te has adelantado a tú tiempo? ¿Estás en peligro de extinción?

No, es el tiempo justo. Un marido, un gato y muchas canciones son el motor de mis deseos. Asistimos a la muerte de los métodos del poder, por eso este caos demencial. Las crisis suceden cuando lo nuevo no acaba de nacer y lo viejo no termina por morir.

En España ¿A qué temen, a los inmigrantes o al color de piel?

Temen a la miseria como toda la humanidad. A la falta de recursos y lo de afuera. Es el temor a la pobreza lo que vuelve al ser humano desconfiado. El temor a perder status, la falta de confianza en el futuro como un espacio de cambios. Cuando lo oscuro no sea suciedad y lo blanco pureza habremos realmente aprobado nuestro examen de ser humanos.

¿Sevilla ciudad peligrosa?

Sevilla es un espejismo, tiene la dimensión de nuestra necesidad. Devora sueños, fantasías, alguna ilusión. Depende exclusivamente de nuestra sed, si domesticamos nuestras insuficiencias la vemos en su perfecta estatura. Como todo amor, carga su vena de odio. Sevilla es lo que nosotros queremos que sea. El peligro estará en esperar demasiado.

Sevilla ,11 de diciembre de 2009

Richard Villalon Divino " A Cappella"

2009-12-03T03:28:00.000-08:00

La lluvia moja las manchas del leopardo pero no se las quita.

Proverbio Africano

El sudor de esta noche aún me lleva. Ayer, madero en altamar, no presentía las luces de esta madrugada, las manos del público escuchando y el fuego que flotaba mientras caía o me elevaba en cada canción. Imposible callar. Canto y mi corazón asombrosamente se transforma en putita argentina, esa Francisca guardando dinero negro entre sus senos blancos, recorriendo los campos con sus cabellos de paja, su mirada de hollín…

El Teatro Salvador Távora es la cueva de las maravillas. Estoy exhausto, quiero seguir bogando los confines de esas miradas vidriosas. Cuando canté lo de Fernando Cabrera:” Te abracé en la noche con un abrazo desconocido…” una señora rompió su dolor como las aguas previas al parir. Las perlas de su collarcito cayeron brillantes, desparramadas, llegando hasta mis rodillas adoloridas de suplicar “no me dejes en la deriva del silencio…”

¿Cuántas manos en este momento estarán marcando nuestra desaparición? ¿Cuántos tornillos bailando sus danzas aciagas querrán callar a los diferentes? ¿Cuántas secretarias maquilladas hasta la desfiguración, sonreirán ante la desesperación de buscar respuestas? “El director está reunido…llame otro día ¿No has probado cantando en bodas, bautizos y comuniones? “ ¿Qué le vamos a hacer?

Ud. mismo mientras lee estas líneas y aplaude éxitos impuestos está dándome la sentencia de morir de a pocos. Lo correcto pondera la gloria del artista visible, nunca aparecen los perdidos en el camino. “No son todos los que están, ni están todos los que son”.

Tu piel brilla en la oscuridad de la cabina de luces, nadie sabe tu dirección teatral desde las sombras. Son quince años viviendo en Sevilla, sobreviviendo nuestra terrible pasión. Dos hombres casados buscando belleza, aun en las cumbres del propio miedo.

José María gracias por esta alegría, por las palabras coleccionadas y su sentido fantaseado, por los cuentos enseñados y los ases de tus mangas .Por los personajes pasados por nuestra casa. Algunos por nuestra misma cama cumpliendo su destino en el vertedero donde se reciclan.

Por tu comida de los días turbios, por el agua transformándose en vino, por los nuevos puntos cardinales inventados, por nuestra felicidad imantada. Por haber bailado con el diablo, por descubrirme la negativa espalda usada por Dios hacia lo gay.

Gracias porque mi cara aparezca llorando al lado de ese campanario solemne mientras: “el día que nací yo ¿qué planeta reinaría? “…rebalsa mis labios, ahoga desde dentro…

Compañero-marido maravilloso, has evitado el robo de mi sombra. Has logrado que ningún siniestro periodista me asuste diciéndome mi falta de disco y decida recluirme mil años en el silencio de los resignados. La música en los medios de comunicación es un negocio, “consigue para pagarte los anuncios”. Las páginas de espectáculos y cultura prefieren el ocio al pensamiento. En la radio contestan que no hay agendas de cultura porque están preparando un premio a los políticos que han asistido a una fiesta de disfraces.

John Conde se ha pintado el pelo, su boca seductora me lleva por la escalera sonora de su preciosa guitarra. Los técnicos del Teatro Salvador Távora son seres silenciosos, ángeles cuidadosos para que la canción flote serena a pesar de ciertas violencias del mensaje. ¿Estamos solos, los libres? Mientras canto baila la historia, a veces confundiendo la verdad. Pero la verdad tarda y al final, dispone.

Cantamos a mil calles de la casa presidencial, a dos mil leguas del próximo ganador de la bolsa, a menos de un kilómetro de cualquier alcalde corrupto. A un centímetro de los depredadores natos.

Estamos en el Polígono Hytasa y esta noche lluviosa la gente se acercó: “cantamos porque el rio está sonando y cuando el rio suena, sueña el rio. Cantamos porque el cruel no tiene nombre, en cambio tiene nombre su destino”

Estoy ahora lustrando el cristal de mi luz sempiterna, el limo del naufragio. Quitándome un bolero incrustado, una ranchera ha tatuado estas ojeras de seis noches sin dormir. No dejaré de pensarlos. Gracias.

Soy un cantante negado a las subvenciones, al ensordecedor giro de aplaudir señoras políticas. Soy un hombre viajero, estos últimos quince años he visto la vida a través de las paredes. Sevilla dama espejismo, España madre madrastra.

Divino y urbano, serio y burlón. Mi corazón rabo de lagartija, cuanto más se empeñan en cortarlo, más crece. Soy ese fantasma haciendo caer cucharas en las casa de los crueles. La extraña coincidencia ratificando que algo mejor está por llegar para cumplirse. El maestro de canto trasformando defectos en ciertas virtudes. Quien arranca egos donde deben crecer rosas

Es madrugada en Diciembre, un árbol de mandarina mira desde un vecino terreno baldío.

Cada primavera sus frutos resplandecientes caen inútiles, nadie los recoge. Su ternura potente no deja de embrujarme. ¿Será un presagio de lo sucedido?

Soy ese cantante a quien esta ciudad ha congelado la lengua. A quien los periodistas niegan una línea en sus textos. A quien ciertos intelectuales reducen bajo el peso de sus sospechas.

Paradójicamente ese a quien la gente va a ver todos los miércoles a pesar de la crisis, el futbol y las lluvias.

Soy un disidente indecente. Me niego a ser parte de ese método amable, presuntamente correcto.

Richard Villalón

Miércoles, 02 de diciembre de 2009

Richard Villalon divino y urbano para Leer

2009-11-22T10:31:00.000-08:00

Lo esencial del viaje es volver al propio jardín y mirar las cosas por primera vez.
T.S Eliott

Desde hace años cazo canciones para dejarlas vivir en el patio interior de mi memoria. Ellas titilantes se adueñan de esa extraña libertad de aprehenderlas para mí, interpretándolas a los demás, con la versión intima de mi ventana. Hacerlas nuestras, es el fin principal del arte. He viajado feliz, victorioso, arropado con este dulce y clamoroso equipaje. He vivido continentes enorgulleciéndome de mis tesoros sonoros. Honestamente no he encontrado la canción útil para todo. Inclusive puedo afirmar: es infructuoso que una canción pueda salvarnos. No soluciona, a lo mejor, pero si da esperanza. Amortigua, desencadena, anestesia, ilumina, fluye… realmente es agua matando mucha sed. Mi religión ha sido siempre la música. El sexo ha ayudado a no sentirme Dios, a reconocer: El equilibrio es un resultado del riesgo. La política es una forma divertida de dibujar el infierno .Estas disciplinas han alegrado la vida quitándole expectativa a cualquier fantasía ególatra. Soy un superviviente nato, confieso sin vergüenza burguesa. Un peruano originario, mil leches entremezcladas con vocación y profesión de ser un ser humano liberal. Soy un artista sin hache de “hartible”, concienciado en su fondo, poco amistoso con cualquier dictadura, moda o tendencia cool.
Ahora en Sevilla ha pasado algo revelador, desafiante. La televisión de mi silencio se ha despertado más enferma que de costumbre, una especie de trasfondo negativo reclama la intervención de aquellos que creen “que nada está perdido”. Algo alerta: Cantar es urgente. Esta es una ciudad llena de sentimientos blindados. Una alegría decretada, reglamentaria y pertinaz cada Semana Santa o Feria en turno. Maniquíes estrábicos codeándose en el llamado status de lo políticamente correcto. Amurallados, distantes, coléricos. Cargan periódicos como fardos funerarios. Sordos repitiendo lo malo cual mántricas letanías. Los que venimos de afuera somos al final los mismos, que siendo nacionales, van partiendo, huyendo despavoridos. Ambos buscando una vida decorosa, menos santiguada, una libertad sin ofensas, sorprendente. Negados a comulgar con lo llamado “normal”. La urbanidad ha sido la jaula de la creatividad. El marco de las pinturas en su rigidez nada tiene que ver con la sinuosidad de las líneas en su forma plástica. Aquí los libertarios nunca descuidan lo que callan según la oportunidad.
Los medios de comunicación difunden historias colmadas del miedo hacia lo exterior. Eso se llama Eufobia:” Miedo a las buenas noticias”. El miedo no es al color de otras pieles, ni de otras ideas. El miedo se sintetiza especulando un bienestar arrebatado por gentes ajenas a un lenguaje nacionalista, pernicioso, fundamentalista. La multiculturalidad no es lo mismo que la interculturalidad. Los zoológicos demuestran la eficacia de esa rutina. La integración se topa de bruces con quien al integrarse, destaca.
Los creadores no usan un pasaporte para regalar sus aciertos al mundo entero. ¿Alguien se pregunta si en su país Lorca era un delincuente, cuando conmueve alguno de sus poemas? ¿Alguien discute el permiso de residencia de Picasso frente al cuadro de Guernica? ¿Alguien se acalora si Buñuel era aragonés o chino mientras cortaba un ojo con una cuchilla? Hay muchos conformándose con eso de: “No somos malos, solo ignorantes” (Augusto Monterrosso) ¿En qué cajón de nuestras filias o fobias ponemos a la Inmigración? ¿Realidad, fenómeno o problema?

El miedo divide, dividiendo se triunfa. Los poderosos, su existencia, su perfecta maquinaria los hace cada vez más legendarios, incluso invisibles. La sangre de sus venas, su latido interior se nutre asustando a los demás, hacerlos sentir aislados. Realmente la pobreza es la única castigada, no se castiga a quien la fomenta.
Por eso este concierto, esta razón de vivir obliga a dejar mi condición de rehén silencioso. En esta ciudad me he casado con un hombre genial, casi alado. Tengo alumnos para aprenderles sus manías, sus alegrías certeras, sus equívocos acertados. Tengo una luna recorriendo acertijos en mi ventana. Un gato asustado cuando Belén- Esteban aparece estallando en la pantalla, gritando asesinatos en serie por su hija descomunal, gracias a ella.
Un coche con el ritmo de la cueca chilena en su tercera marcha a 100kph.Vivo en una calle cerrada a donde llegan mis alumnos para abrir sus mentes como paracaídas .Feligreses con vocación de canción y teatro, huyendo de perniciosos despeñaderos, esa tortura primigenia llamada casting.
Aquí escribo cada madrugada feroz, canto aliviándome del dolor del anonimato forzado. Hay un silencio profundo, afinado, preciso. Las canciones son mis amuletos desempolvados. Mi armadura para esta etapa antigua y ceremonial de toda una vida. Cantaré a los poetas americanos con este corazón casi europeo, Chico Buarque, José Alfredo Jiménez, Silvio Rodríguez, Violeta parra, Caetano Veloso, música negra peruana, boleros lacerantes. Rancheras incendiarias. La copla envenenada y el papel ancestral de poetas inmensos. Un mundo sin nacionalidad…. divino… genial…urbano…
Llevo la voz de los desheredados, los gitanos, los payos desafortunados, los gays, los exiliados involuntarios, los desterrados de sí mismos, los que se niegan a las ruedas del molino. Las mujeres solitarias, los hombres descabalados, la suma de los desencuentros, los retirados contra su voluntad, los” outsiders”, los mileuristas. Los parados, los que bromean con la muerte, los artistas del hambre, los optimistas del hombre.
Los prisioneros de sus riesgos, víctimas de la frialdad. A los que Dios no contesta sus llamadas al móvil. Esos soy en mí mismo. Un médium cantador. Los sueños deben cargar una coraza reflectante. El Arte es quien transforma, no las reformas. La crisis es una invención matemática para justificar nuevas y sofisticadas tropelías.
Soy ese alguien cantando lejos… desde lejos busca vuestras miradas… para reconocerse.

Richard Villalón

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Material entrevistas y Contacto 656306524

Richard Villalon ...divino y urbano "Boletinados"

2009-11-16T00:39:00.000-08:00

Boletinados
Richard Villalón…divino y urbano
TEATRO SALVADOR TÁVORA
Ciclo de Música Urbana
Los Miércoles del 18 de Nov. Hasta 16 de Diciembre 21Hs.
AVENIDA HYTASA 14 TEL. 954658818
Polígono Hytasa, Calle Lino 1
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La palabra es la columna vertebral de las canciones. La idea cargada en esas palabras es su vida esencial. Lo desalmado de ciertos mensajes, incluso en las fieras, ratifica ese don que poseemos para sentir y pasar por distintas emociones, sin devaluarnos. El alma, el duende o lo que cualquier emborrachado quiera inventar para detallarla es el resultado de oscuros sigilos y brillante esperanza contenida.
Llevo dos semanas cantando en el Teatro Salvador Távora ¡Divino y Urbano!
Han aparecido personajes cuya vida los ha atraído el imán del concierto.
Hacía tiempo no cantaba en Sevilla, estos años silenciosos han servido para hablar, una vez más, de los espejismos. Sevilla misteriosa plateada, taciturna sirena huraña.
Dos conciertos me han enfrentado al extraño mito de espantar al silencio. Los medios de comunicación no apoyan, se escabullen. Usan contestadores automáticos, recepcionistas soeces, e-mails caducos. Bajo esta queja literal puedo explicarles la losa pesada de estos años callados. ¿No habrá alguien aclarándoles que la vida no es esa pantalla circunstancial rodeada de hipotecas y pésimos presagios laborales? ¿Por qué no publican nada los medios de una ciudad donde no se para de hablar? ¿Por qué la televisión pública habla de la reducción de peso corporal por medio de una máquina que produce frío (criolipólisis) y deja de interesarse por la vida cultural de un pueblo harto de inyecciones alienadas e ideológicas? Alguien contestó que esa noticia produce dinero, da “share” y la música solo da problemas cuando no tiene quien financie su existencia.
¿Será cierto que ser extranjero es un estigma en una ciudad tan católica, turística y aparentemente abierta?
¿En qué pecamos los enamorados de esta ciudad? ¿En querer hacerla nuestra? ¿En percibir fealdades que los oriundos silencian o no se atreven a corregir?
Este miércoles el concierto estuvo sorprendente. La rabia salía de rato en rato, como esos perritos persiguiendo coches en las ciudades de provincia. El amor relampagueaba por canciones apasionadas, obsesionadas, apremiando sombras. La sensualidad surgía como quien encuentra dos pies extraños debajo del agua. La gente estaba lúcida, flotando. Maravillosa experiencia esta de cantar para seres amantes de la vida. En la calle se sigue distrayendo, hablando de los piratas del Alakrana, de los nudos insólitos de las corrupciones. Sin embargo nadie se libra de esta dolorosa sensación de indefensión frente a las tormentas propiciadas por brutalidades económicas.
Canté “Vámonos” de José Alfredo Jiménez, una señora de pie realmente estremecida, bendijo a mi madre mientras las lágrimas aparecieron para sanar el malestar de la diferencia de clases reclamada por la canción. Silvio Rodríguez pregunta desde El Escaramujo: “¿Por que la tierra es mi casa? ¿Por que la noche es oscura? ¿Por qué la luna es blancura que engorda como adelgaza? algo de mí navega ciego por los mares borrosos de la memoria cuando una bruja me agarra y “…Me lleva al cerrito, me vuelve maceta y un calabacito, que diga y que diga que dígame Usté., ¿Cuantas criaturitas se ha chupado ayer?”
“Richard Villalón…Divino y Urbano” es un concierto íntimo, todos los miércoles nos encontramos humanos parecidos y seres diferentes alrededor del sueño de esta ciudad. Crisis es todo aquello viejo que no acaba de morir y todo lo nuevo que no llega a nacer.
La crisis nunca divide fantasías recurrentes La crisis nos identifica alrededor del arte popular. Los comedores sociales, el temible paro, el desempleo esta agrupando gentes lejanas al odio, anhelando bautizar nuevas esperanzas. Salvador Távora se ha atrevido, luchando desde su nave en un Polígono Industrial de Sevilla a favor de los pequeños que luchan contra gigantes monstruosos.
Señores de los medios de comunicación ¿Quien pedirá ayuda para ustedes, cuando hayan eliminado a los demás?
A los artistas, a los gestores de nuevas propuestas para derrotar miedos asociados al cierre de un periódico, radio. TV local o revista cultural.
¿Quien tendrá conceptos humanos cuando Uds. reclamen su identidad personal, negándose a ser un número utilitario en el inventario general?

Richard Villalón
Sevilla, 15 de noviembre de 2009

Agradecemos su publicación y/o Difusión
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Richard villalon Boletin de prensa Divino y Urbano

2009-11-06T23:20:00.000-08:00

Richard Villalón…divino y urbano
TEATRO SALVADOR TÁVORA
Ciclo de Música Urbana
Los Miércoles del 4 de Nov. Hasta 16 de Diciembre 21Hs.
AVENIDA HYTASA 14 TEL. 954658818
Polígono Hytasa, Calle Lino 1
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“Richard Villalón…Divino y urbano” es un espectáculo de formato íntimo conformado por canciones donde el hombre y la ciudad que lo acoge, o aprisiona, son los protagonistas principales. Canciones de amor, desamor, consuelo, rabia y esperanza reunidas. Elevadas en un canto casi ceremonial con intenciones de atraer el brillo balsámico de un destino mejor.
El resultado de una vida emocionante y el reto cotidiano de cantar son los ingredientes cardinales de este concierto.
Richard Villalón es un cantante de origen peruano que vive en Sevilla hace casi 14 años.
Vino de México, donde es aún, un ser especialmente congratulado con el sentir y la memoria popular. En América Latina es un reconocido representante efectivo del canto nuevo y el mensaje de sus poetas más importantes. Sus puestas en escenas son emotivas, valientes, con una inteligencia equilibrada. Desde su llegada, es un personaje con el cual el público español se identifica y los medios apoyan. Su trayectoria impresionante ahora retoma el rumbo de la canción. Nunca ha conciliado con la idea de ser artista complaciente. Sus diversas actividades (maestro de canto clásico y teatro, escritor, guionista, coach emocional) lo han puesto en un lugar concreto del medio cultural. Este concierto confirma el eterno itinerario de los seres urbanos en constante emigración. El desarraigo, las nostalgias, los juegos de la suerte, la solidaridad y la integración son la clave de una propuesta sólida y a la vez lúcida. Canciones de América india, negra y criolla con elementos europeos .Canciones españolas con acento americano crean esta propuesta original sin la necesidad forzada de caer bien a ninguna corriente comercial. Una voz imantada, una presencia conmovedora, donde música y poesía alcanzan grados máximos de expresión .Una vez más será su herramienta para quedar en el pensamiento y el corazón de quienes lo han gozado.
“Richard Villalón… divino y urbano” abre el ciclo de Música Urbana del Teatro Salvador Távora a raíz de una proposición personal de Richard Villalón. Arriesgada en estos tiempos ausentes de alegrías duraderas. Serán los miércoles a las 9 de la noche. Divinos y urbanos se reconocerán con el sonido de una ciudad muchas veces sorda a los nuevos llamados.
Algunas canciones de Divino y Urbano: El escaramujo (Silvio Rodríguez), Huayno del diablo (Jorge Fandermole) Disculpe el señor (Joan Manuel Serrat), Te abrace en la noche (Fernando Cabrera) Rueda de bailarina (Edu Lobo - Chico Buarque) ,La Bruja (Tradicional mexicano)
Afiche (Stampone/Expósito),Plazos Traicioneros (Luis Marqueti), África Landó (Tradicional Perú),Canción de amor para Francisca (León Gieco),El membrillito (Andrés Soto) El día que nací yo(Quintero),Vámonos (José Alfredo Jiménez).
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Richard Villalón ...divino y urbano

2009-10-09T03:41:00.000-07:00

Richard Villalón…divino y urbano
TEATRO SALVADOR TÁVORA
Ciclo de Música Urbana
Los Miércoles del 4 de Nov. Hasta 16 de Diciembre 21Hs.
AVENIDA HYTASA 14 TEL. 954658818
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La noche que vi ”Carmen “en un polígono industrial de Sevilla quedé hechizado ante la fortaleza del arte. En ese mismo recinto seguramente años atrás hacían tornillos o materiales para conformar las partes íntimas y estructurales de una ciudad desconocida. En esa nave hubo, entre los obreros que en ella trabajaban, conversaciones acerca de amores fallidos, de identidades cambiadas, de futbol, de políticas ilegibles, de iglesias rígidas, matrimonios y funerales. Entre esas paredes hablarían de pelotazos y agujeros negros en la nebulosa de una sociedad quebrada en sus repartos esenciales. Nadie imaginaria, pasados los años, que sobre ese mismo suelo bailarían flamenco, zapatearían exorcizando el dolor de vivir y un caballo blanco deslumbraría a los que cándidamente acudirían a ver esa incandescente “Carmen” de Salvador Távora.
Extasiado con el logro social de llevar al arte a lugares poco favorecidos, me puse a pensar ¿Y por qué no habrá un lugar así para crear una Casa de Canto popular? Esos lugares en América Latina donde pobres y ricos comparten música y poesía. Sitios legendarios gestores de grandes alianzas de clases. Los distintos de cuna y educación conciliados, palpitando en un solo corazón sonoro. La música puente y ecualizador en pro de una sociedad decididamente demócrata, menos demagógica con respecto a la igualdad social.
Salvador Távora con su imán fulgurante aceptó la idea de crear un sitio para náufragos,” un día a la semana cuando la compañía La Cuadra de Sevilla descansara”.
Una noche donde pudiésemos cantar los que estamos dentro de un sistema diferente de difusión, los que creemos en el canto férreamente. Aquellos a quienes los concursos de talentos nos dan grima y la industria discográfica nos temen por ser pensantes, diferentes y ante todo, realistas en el juego de la humanidad actual. Sumada a esta razón siniestra, está la eterna disputa de agrupaciones de vecinos que odian la música en aras de un sueño complaciente. ¿De qué le sirve a una ciudad dormir tranquila, si sus sueños parecen una muerte civil? A cierto sector ciudadano le seduce el ruido a falta de respuestas válidas y futuros inciertos ¿ Es el ruido un desencadenante o un anestésico?
Los cantantes urbanos somos los alejados de la luz, los subterráneos. Los que pretenden acariciar la piel de la luna. Los jugadores eternos rescatando lo cotidiano para convertirlo en el talismán contra los miedos. Los accionistas de la esperanza más remota. Los que la suerte ha librado de ser ministros. Los que la vida ha premiado al descubrir seres vivientes habitando en cada palabra cantada.
Este ciclo de música urbana tratará de comprometer al cantor, cantautor con los sucesos de una ciudad secuestrada por el silencio. Buscar respuestas solidarias partiendo de un oficio solitario, poco reconocido, de una utilidad primordial. El público en general supone otro matiz al quehacer artístico. Basta leer los espectáculos de los medios de comunicación. Lo programado siempre raya en lo snob, lo elitista, lo políticamente corregible. La manida y famosa palabra fusión ha parido una confusión de géneros alimentando únicamente a los explotadores de la llamada corriente musical y a los gestores de una cultura de sometimiento político. La validez de lo contestatario ha sido amordazada por ese instrumento tortuoso de la subvención.
Es importante para Sevilla capital tener un lugar para la música urbana. Donde experiencias vitales, folklores, artes y nacionalidades logren por fin la interculturalidad. La multiculturalidad es siempre un zoológico donde cada cual sobrevive a sus jaulas.
Una casa de Canto es cardinal para guarecernos del bombardeo constante de ideas alienantes y aterradoras. Vivimos una época de crisis magnificada, justificando una serie de atropellos continuos a la sensibilidad, al ánimo, a la alegría. La televisión retrata la miseria de los afortunados .Los desafortunados son ejemplo para obligarnos a caer esclavizados por hipotecas, consumo y delirio inflamable. La cadena es larga, inhumana, embrutecedora. La gente cree menos en el arte .El éxito artístico parece un resultado de eslabones de poder interesado, suerte y azar extremo .Los artistas somos en el inconsciente colectivo unos animalitos perdidos de su propia brújula.
Esa noche semanal nos acercará al ritual inmemorial de compartir. Podremos hallar la clave acerca del por qué las canciones se escriben si la felicidad se aleja de nuestras ventanas ¿Por qué se canta para espantar al mal? El encuentro será en ese mismo local de Hitasa donde se desarrolla el trabajo teatral de Salvador Távora con “La Cuadra de Sevilla”. Buscamos la hoguera ancestral donde las tribus se cuentan y cantan leyendas para supervivir. Lo mágico al servicio de una sociedad menos feroz, la poesía como fuente inacabable del verdadero misterio. Cantaremos la mejor de nuestras canciones, pronunciaremos contundentes el mejor de los silencios. Queremos rescatar a la ciudad de su deriva, quitarle esa sordera premeditada. Es muy importante reconocer: Los pueblos cantantes jamás perecen. Sucumbir al encanto del encuentro cercano, paladeando el sabor sublime, hermoso, del significado de vivir.
Richard Villalón
Sevilla, Martes, 15 de septiembre de 2009
Material, entrevistas y más información, móvil: 656306524
www.richardvillalon.com

The Milk Brothers

2009-06-13T01:10:00.000-07:00

Tu número telefónico repitiéndose dentro de mi camisa, consiguió dejarme igual a un semáforo en medio de la garúa limeña. Mamá repetía: “es un hombre raro”. Tus ex-mujeres nunca hablaban mal de ti, te evitaban. Mis amigos auguraban:”… ese huevón mira igual a cuando uno tropieza en la calle con un ciclista recién atropellado y no hace nada por socorrerlo, ese “pata” es un hombre malo”. No les hice caso. Busqué un pretexto, la Avenida Larco a los quince años era una vitrina opaca, sin monedas para comprar. Al traspasar esa primera vez tu puerta, mi corazón se desbocaba. Preguntaste amable si buscaba agua, los vellos de tus manos al acercarme el vaso fueron un rayo de electricidad.
Hablamos de Velasco Alvarado, el círculo universitario, si los desaparecidos eran un cuento. Palabras lentas, luces sicodélicas imaginarias, la velocidad del mundo ralentizada. Jugamos como quien juega con un ratón, viéndonos tras la cámara oscura del deseo, adivinando un habitante alado agazapado detrás del silencio intempestivo.
Una cicatriz quedó de ese encuentro. Tu olor permaneció dentro de mí. Pasaron las semanas raudas, un viernes tomando guinda en la Huaca Juliana, acabé cortando con mi enamorada. Aceptamos aliviados algo presentido desde aquella vez que aburridos nos prodigamos.
Odié cada paso de la Avenida Larco, aborrecí que fueras amigo de mi mamá. Las madres se equivocan poco. Supuso mi caída en tu trampa cuando nos presentó. Mi desasosiego la hizo animarme a irme a Chosica o a Huancayo a ver las dos cordilleras retándose en hermosura y soledad. Una tranquilidad maquillada tranquiliza siempre a los demás.
La frustración personal despertó el rojo en mi espíritu. De buenas a primeras me encontré pintando carteles en el zanjón .Odiando a la Junta Militar, a los rochabuses, a la desigualdad del mundo. Reconvertido fui alfabetizador voluntario, minero impostado, campesino alegre, obrero exaltado. Viendo a Cuatrotablas terminé comprendiendo perfectamente la retórica del vacío. Luego con “Yuyachkani” acabé dándome de bruces con el panfleto, la sedición fatua, el odio cholo disfrazado de vanguardia cultural.
Las huelgas pintaban romanticismo “huachafo” a mi falsa insubordinación. Mi rebeldía confundía la pasión negada con la lucha social.
Cuando “Tiempo Nuevo” dio un recital en La Cabaña te vi con un chico francés poniéndote su cigarrillo encendido en los labios. Lo acariciabas con la satisfacción de haber recuperado a un animal domesticado.
Al salir del teatro imaginé una persecución policial. Como no me persiguieron, frustrado y rabioso maldije con todas las fuerzas “al pueblo unido”, mi separación diametral de tu vida fascinante. Caminando por Paseo de la República, subí por el Jirón de la Unión y en Plaza San Martín le grité ¡Maricón! a un señor que no era maricón.

¡Qué bien mirabas, Lucho, que bien asaltabas! Sabías licuar la sangre. Llamabas a mi madre hablándole de mi talento, le aconsejabas mandarme a Europa:
” ..Tu hijo en Lima se va asfixiar, es un “chibolo” muy inteligente, haz un esfuerzo, acabará en Sendero Luminoso…”
Una tarde luego del colegio, te descubrí desnudo en el pasillo de mi casa llena de ventanas, al lado de una costilla de Adán... Me miraste sonriendo y comprendí tu astucia. Usaste mi confusión, mi debilidad para acceder a mi madre.
Oí tu orín llenando de ruido la acústica del baño, ¡Tú si eras un cabrón terrorista! Tomaste lo necesario, incluso te afeitaste. Saliste de casa, mi madre nerviosa, contrariada, no acertaba a decir algo. El olor a Acqua Velva dejó tu sordidez ambientando la escalera, las toallas tenían tu cara satisfecha, al revés del famoso sudario de Turín.
Tu Volkswagen naranja con el tiempo, aun repercute, es un desfile patrio en mis madrugadas. Como una losa pesan ciertos recuerdos.
Dos meses después, en “El Perseo” nos reconocimos en la escalera. Llevabas un polo Lacoste, pelo mas largo, tus amigos festejaban algo carente de gusto. “La Chola Caderona” volvía loco al personal y Roberta Flack asesinaba suavemente con su canción. Al despedirnos ratifiqué, Dios es caprichoso y tenaz escogiendo castigos.
El jueves siguiente aparecí en la Iglesia del Colegio San Agustín, mi colegio, un cura español pidió explicación de mis tristezas. Hablamos del pecado, las dudas… Sentí tu aliento imaginario en la nuca. Besé automáticamente al cura en la boca. Enredados como pastores alemanes, animados los demonios, “cachamos” equilibrándonos en el coro. Perfectamente inventé en otro cuerpo, el cuerpo deseado. Lima llamaba desde lejos, el sacerdote oliendo aun a sexo, dio un discurso sobre la discreción y su “putamadre”. Autómata, zombie, sudoroso, yo llevaba tu dirección en el instinto.
Llegando a tu casa desaparecieron las palabras, apareciendo una serie de imágenes rebobinadas, corriendo, una saliva intensa fracturando itinerarios. La desnudez, la sensación de tu piel conformaron la pieza ausente de mi rompecabezas .Eras esa otra mitad ansiada para evitar la rotundidad el frío. Por ese método equiparé: (*) “Cachar” y amar, siendo igual, no son lo mismo.
No subsistieron heridas de esas sombras, persistiendo tu olor a pisco debajo de la axila derecha y tus pelos rubios en mi calzoncillo verde.
Al dejarme en casa, mi mamá te vio. Entré alucinando, dichoso al comedor.
Mamá alegremente triste tenía mi pasaje a Europa. Aliviado decidí dejarte lejos de mi bondad por mucho tiempo…
Comimos sopa a la minuta y tallarines verdes. Al servir la mazamorra, una cuchara tropezando nos hizo reír divertidos y locos. Éramos madre e hijo despidiéndose de sus miedos. Transformados extrañamente, gracias al azar y a ti, en “hermanos de leche”.

(*) Cachar Peruanismo que habla de la conjunción copulativa.

Richard Villalón

¡Ay, Rocío!

2009-05-14T05:23:00.000-07:00

Hereje no es el que arde en la hoguera. Hereje es el que la enciende.
William Shakespeare

Hannibal: Claro, y yo soy Hanibal Lecter, el verdadero caníbal ¡no te jode!…
¿Como vas a ser la Blanca Paloma? ¿Estas crazy? Tía estas pa´ ya. Ponte un Nick impresionante, una personalidad especial, pero eso de ponerte Milagritos Ortodoncia del Rocío. ¡Anda! Que las vírgenes cobran por cada milagro. Que paso, paso, así de plano.
Milagritos Ortodoncia: Que no, no vayas a banearme. Estoy cansada de las burlas de los demás. Si quieres en el próximo salto de la reja te lo compruebo. Lo del piercing en los pezones, he mentido. Recuerda tengo pecho de madera y de tatuajes, nanay. No tengo piercing allí. Lo dije porque si no te aburrías y me cortabas. Estoy fastidiada, desesperada, en un “sinvivi”. Esto ya no es lo de antes. Ahora los obispos están haciendo política y francamente, a ese trapo, no entro.
Esto era más leve antiguamente. Que si la preparación del camino, que si el traslado, que si la devoción. Los bueyes , las carretas, el jamón, el fino, el rebujito, manzanilla “La Soléa”, los condones, las gambas, las tortillas, los tampones, el ”urbanson” para cantar sevillanas, los botos camperos. El polvo del camino, el polvo en el camino, el polvo en los pinos…Los Simpecados.
Ahora no, ahora es alquilar la casa de la “hermandá”, que si buscamos hostal pa´ quedarnos, que si el catering, que si el bronceador ultravioleta, que si el todoterreno.
Estoy “jartita”. Antes el mundo se emborrachaba hasta no perder la conciencia, luego se soltaba lo de las herencias: “Que si la tita murió en mis brazos”, “que si la abuela me quería más que a “naide”, que “yo era el ojito derecho de Papa”. Ahora no, ahora abogados, burofax y la música en ipod.
Por eso me metí en el chat, por eso Hannibal, quiero desertar de ser la Virgen. Solucionaría mi vida, con esto del Paro, estoy segura encontrarían sustituta en un pis pas. Creo haber sido funcionaria, la limosna entra en las deducciones, los curas de eso saben mogollón.
Dos semanitas antes del Rocío sería un golpe de efecto publicitario. La Virgen dimite, por causas mayores. Deja el puesto vacante. Eso me daría un brillito progre. Hasta “El País” me haría caso. Me empadronaría en otro lugar, he metido mi curriculum en Mercadona y si no, en Torremolinos en una disco gay me darían trabajo, claro, ahora sería otra descarriada, otra “outsider”.
Una vez humanizada, regularizada, si fallan mis cálculos podría vender historias íntimas a la telebasura. Imagínate si cuento la verdad de lo pasado entre la Santísima Pantoja y el Jodidísimo Julián. Si contara las madrugadas borrachas de muchos políticos entre el fervor, la coca y las pechugas “empaná”.
En verdad, el mundo ha crecido a pasos agigantados, la técnica me ha superado. Soy analfabeta emocional, lo mío son soluciones prácticas, instinto básico y Fe a granel. ¿Te quieres casar y el gachó no da el primer paso? Pos nada, a buscarte trabajo en otro pueblo, a ponerte mechas rubio cenizo natural. “Er nota” se pone celosón y si pasa de ponerte fecha de boda a la primera, ya vas aceptando otras invitaciones con el cambio de look. Y sanseacabó, no olvides que “Si un hombre te dice que necesita espacio, déjalo fuera”. ¿En qué se parece un hombre a las tormentas de nieve? En que nunca sabes los centímetros que van a tener, ni cuánto van a durar.
Antes los feligreses pedían que la vaca no se muriera, que el señor alcalde visitara su caseta pa´ trincarle algo, que los hijos consiguieran el paro agrario. Ahora no. Ahora piden cosas que no entiendo. Que si el caso Gürtel no alcance con su rayo demoledor a Andalucía , que Rajoy deje de decir gilipolleces, que el juez Garzón descanse y deje de abrir más cajas de Pandora. Que si el Yak 42 traía fiambres con las etiquetas equivocadas. Estoy loca, ni los “zolpidem” ni los” diazepam”, los “tranxiliums”, ni los torpedos triples de tila me hacen dormir. Claro soy pastorcita, porque cuento ovejas como tonta para poder pegar ojo. ¡Joder qué gente! Me conformaba con ser una virgencita encontrada, santurrona, balsámica. Que en mis fiestas la gente se concilie a la sombra de una hoguera, reproduciéndose calladitos, entre los pinos.
Y que “El Quema” aunque esté contaminado sea la fuente para bautizar peregrinos, cositas así…
Hanibal , además podríamos pedir una VPO. Tengo amigos, ¿sabes? Pondríamos una Venta de langostinos en Bollullos del Condao y criar niños para el campo, sin pretensiones. Con su Feria anual, su Romería, su: “Me dicen que ya soy viejo /Que ya no me quieren mirar/
no valgo pa´ na/Con tó lo que yo he pasao /Para poderlos criar /Ahora me vuelven la espalda..
El campo está “desespañolizado”, llenándose de moros, polacos y rumanos .Putas colombianas casándose con los calentorros del pueblo. Con la tontería esa reclamando “reubicación familiar”. Por eso, por patriótica, siempre cuido de Esperancita, ella tiene un buen par, ella nos salvará de la invasión… acaba de ser abuela ¡Olé y Olé y Olé…!
Aquí ni gripes porcinas, ni leche migá con sopas gordas, este país necesita mano fuerte. Los “sociatas” a la hoguera. Vaya panda de cabrones con su puta igualdad jodiendo a todo quisqui. Aquí mucha disciplina, mucho rezo y sanseacabó. Ni bodas mariconas, ni paridad, ni igualdad. ¿Dónde se ha visto que una mujer pueda mear de pie? ¡Me pongo de una mala hostia! ¿Será consecuencia de los antidepresivos? No vayas a creer que soy una vulgar reaccionaria. Con eso que estudias Filosofía y Letras.
Por eso quiero retirarme Hannibal, me he cansado de que las cosas pierdan su lugar. Me conformaría con feligreses creyentes, con curas sin carrera, con señoritos de toda la vida, con desmadre consabido, todo por lo bajini. Con mariquitas como Dios manda: graciosos, bordando y cuidando de sus madres. Quiero colgar mi trabajo ¡Anda llévame! Cocinaré, lavaré, aguantaré tus torcidas borracheras, tus porritos apestosos, tus meados fuera de la taza. Años llevo acostumbrada. Escucharé tus cavilaciones fantásticas, sin reclamar, te seguiré. ¡Sácame de este altar! Súbeme en tu Harley Davidson .Quiero sentirme libre cual caballo marismeño. Con mi hipoteca por pagar, con cuñadas odiándome, con mi ayuntamiento ladrón. Ganarme la normalidad de la gente, eso que despiadada, resignadamente, ha sido rebautizado como la felicidad…
¿Hannibal estas?

Richard Villalón
8 de mayo de 2009www.richardvillalon.com

Por Sino

2009-05-07T14:57:00.000-07:00

Babosa Ariolimax, la que tiene la costumbre de arrancar, masticar y, a veces, tragar, el pene de la pareja una vez finalizada la cópula. En algunas especies, se arrancan el pene y lo insertan en la vagina de la pareja para impedir nuevas cópulas.

Esto es tramposo .Una silueta hospedada en la cama espía estas horas bajas ¿adonde andarás?
Juramos en el último trago, habría rancheras solo en caso de incendio. Soporté como un hombre el código letal de tu lenguaje. Subiste muchas veces al balcón vestido de charro tentando al vacio, metiéndome el miedo de perderte. Aun hay avenidas y bocinazos en mi corazón cuando tu piel, asoma en otra fiebre. Lo nuestro era sexo puro y volviéndome feliz, sentaba fatal. Mi religión era la oscuridad. Sumergías mi alegría para sacarme antes del último suspiro, fui tu objeto desaprovechado .Un cuaderno en blanco, un plato colmado de sopa, un tequila envenenando el vaso. Sabías asfixiarme, hacerme temblar, sentía al mundo compadeciéndome como perrito extraviado en una gasolinera...
Me maltratabas bien, no lo voy a negar, sabías llenarme de relojes desorientando mi horario. Antes de cagarla, me dejabas revolcar en el fango viscoso de mi soledad. ¿Donde andarás?
Tus labios tragándome son cicatrices negras en mi tez sedienta, transparente, alucinada. Después de muchos años esta tarde me dejo arrastrar por la corriente. Sería verdad, el amor es amargo y tiene cuello de… ¿lija? Nuestras coincidencias fueron acertijos blindados lavando platos en la amanecida.
Cada “Noche de Muertos” parecíamos inmunes usando el talismán del amor apasionado, recuerdo insomne habernos atrevido siempre demasiado. Amaba que me matarás de una palabra, amabas que te matara de un timbrazo. Vaya torpeza de verdugos aprendices, colmándonos de besos y cines de madrugada
No te dejo de pensar. De recapitular mientras España me deja ciego y la lluvia sorprende la suela de mis zapatos probando otra de realidad.
Éramos hermanos siameses, la gloria de la desadaptación. Cantaba canciones profundas, mientras asaltabas a los demás pidiéndoles corrección. Eras del PRI, yo extranjero…Una mascarada, un circo espectral. La democracia menos acertada…
Dejabas tus papeles en el escritorio, parecían cargar animales extraños. Muertos ocultos, pasadizos de roca, torturas con agua gaseosa. La casa entera sonaba a rezos. Eras hermosamente malo, perfecto para cualquier ejecución. Mis amistades me miraban como a un condenado. Tus dedos conocieron mis agujeros a fondo, tus ojos oscuros taladraron la solidez de mi integridad. Tu sudor se hizo mi mar y tus jadeos, mi hambre.
Eras algo muy mío, tus pezones dañaban la cavidad de mis encías descubriendo tu entrega de caracol arrastrado por mi humedad. Que corrientes pudimos ser, la educación a la mierda, Tu licor dejó de hacerme resistente al desamor.
El bueno y el malo, el bello y el bestia. El ángel endemoniado y el demonio angelical. Vaya personajes que encarnamos. Travestidos, mutantes y sedientos. Tóxicos el uno para el otro, exactos a la hora de pelear, intactos a las súplicas.
Nuestras ventanas reflejaban perplejidad. La nevera socorría nuestros infiernos. Te quise mucho, seguramente más de lo que me atrevo a confesar. Tu revólver nunca pudo sacarme esa verdad. Ni tus persecuciones nocturnas, ni las estampitas que dejabas ensangrentadas en el parabrisas de mi coche. Te quise mucho y el sabor de tu bigote me traía amargado. Éramos dos seres distintos encadenados uno a otro. Subíamos nuestra piedra de dolor cada veinticuatro horas para volver a cargarla igual que cualquier infinita maldición. Nunca paramos.
Ninguna brujería del mercado era más potente que nuestros gritos cuando llegaba la explosión del orgasmo delirante, expansivo, cruel. Ningún sicario fue más sanguinario que verte desnudo, violento, bañándote de mi, llorando desesperado por no saberme dejar.
Que bien nos hicimos el mal. Salías con tu traje de gánster. Cuando te veía bajar al estacionamiento, soñaba con escuchar ese estallido que la noche anterior había imaginado para eliminarte.
Quería verte repartido en mil pedazos. La migas de tu corazón pegadas en un semáforo. Tu “chile” (*) sangrando, Si no mío, de nadie.
Que desaparecieras de la guía telefónica. Quería que tus opositores políticos se encargaran de hacerte pagar el dolor que habías inoculado en mi vida.
Pero a los diez minutos tu olor me dejaba convencido, la cura sería peor que la enfermedad. Te amaba a mares, a cuerdas anudadas, a llantos enceguecidos, a muchos kilómetros más de los que pudiera caminar. Te amaba tanto ¡Cabrón! ¡Puto! ¡Hijo de la Chingada!
Viví meses hipnotizado en la mesa, sentado, temblando al oír tu llave en la puerta. Mi cuerpo electrificado confundía las ganas de empalmar, con las ganas de llorar y las formas de mear. No atinaba a escapar. Pretendía vivir toda la vida a tu lado. La muerte entera, juntos. En las afueras de mi alma alguien había advirtiendo:”Uno siempre cae enamorado de su verdugo”. Aun así he caído en la trampa del recuerdo. Vivo intranquilo temiendo tu fantasma. El sabor limón de su boca y la sal de su sombra inexacta… Vivo desenfocado en esta felicidad que no me resigna. En esta ciudad desdentada, sorda y vigilada por el miedo feroz de los correctos. En este rio que se ríe de mi risa nerviosa, provocada por tu quimérica ausencia dentro de mi cuerpo.

Richard Villalón
Sevilla, viernes, 01 de mayo de 2009
http://www.richardvillalon.com/

(*)polla, julio martinez con paperas, coyoma, cabeza de gato ,el sin orejas, el guanaco ,boca de pescado, tula ,el Troncoso, arrollado de venas, pichula ,el micrófono ,la salchicha ,espinilla meona, el niño, nepe, maso, turula, el lord vader
manguaco ,corneta ,guañaño, dick ,poronga, verga ,suancito, el empalador ,hermano chico, tronco, miembro, miembrillo, Ñañito, amigo del alma, moquilleitor, espíritu santo ,chino con beatle, cuchillo de carne, amigo de la manuela, pirulo ,pirula, pirulín manguera, compañero de toda la vida, palo, dedo del medio, dedo sin uña, colloma, coronta de choclo, cabeza de alcancía, cogote de pavo, pinga…

La Feria y el Fiera

2009-04-25T04:12:00.000-07:00

Con amor inexplicable para Corín Tellado

¿Viajarán estas gotas por la superficie de tu piel? Será tu traje enrarecido, flotando sobre la cama, naufrago de nosotros dos, testigo mudo de cómo tus manos recorrerán esos centímetros planos a donde llegué asaltándote. Es verdad, nunca te amaré, lo nuestro es puntual, casi burocrático. Dos seres enjaulados responden siempre así, como ese horroroso grupo sevillano, los”Siempre Así”. La derecha canturreando, poca gracia poseen los afortunados. Fofo y glotón es el mensaje cuando en tu vida nada ha faltado. Marionetas de príncipes despidiendo solterías, músicos imaginados, estudiados como mal ejemplo.
Una luz, intensa luz en medio del barullo de la caseta, calló todo ruido, toda sevillana machacona .Llevabas tres rebujitos entre pecho y olvido. Al atravesarnos con la mirada supe entender esa señal seca que marca el peligro indicando una detención violenta.
La Feria tiene garganta profunda, es una comunión de fiesta circular. Hay que celebrar, aplaudir, encomiar, exaltar. Este año celebramos haber esquivado milagrosamente al paro, toro bravo, lo eludimos con la verónica insensata del “Dios proveerá”. Celebramos que los bancos han quedado cojos y las catenarias del tranvía una vez más nos las han metido sin doblar. Martha aún flota en el miedo, es un río persistente. Se desvanece entre basura, jirafas de peluche y policías implorando confesiones. La impotencia ante tamaña crueldad hace reclamar firmas, en vez de mejorar ciertos corazones antes de lo ocurrido. Nos distraen de aquello más oscuro, la cola enredada de lo siniestro, el plan infinito del eterno poderoso. Debieran condenar perpetuamente a los gestores de la pornográfica pobreza, para eso nadie se atreve a recoger firmas.
Celebramos a un negrito estadounidense dominando un extraño despacho oval lleno de botones y pastillas .Celebramos que los rusos son como los osos: Devoran a su presa viva. Angela Merkel en realidad es una institutriz y Sarkozy defiende su cabeza recordando guillotinas.
Sevilla esta plagada de disturbios, la gente pide culpables .Miles de casas están sin estrenar, recién construidas, blindadas por falta de hipotecados y confianza en el porvenir.
Las ferias siempre serán detonantes. Allí se reconocen los miembros de una tribu y cada año los desparecidos son tragados secretamente por la desdichada mano del azar.
La feria en verdad es una vitrina donde la vanidad usa maquillajes imperfectos.
La rutina del ser perteneciente se diluye con la lucha de ser alguien reconocido.
Este año faltarán los que el destino tragó de un golpe, sin eructos.
Constructores, empleados del Corte Inglés. Secretarias alucinadas viendo vidas ajenas más brillantes que sus uñas de porcelana falsa. Funcionarios de La Junta separados por el extremo rigor de las jerarquías rancias. Abogados engominados, tiesos en su sonrisa. Señoras inoperantes cargadas de lunares y flores abstractas. Señoritos sobreactuados tirando de fortunas viejas como sus caballos. Itinerantes sociales cargados de artículos fugaces iguales al humo de un cigarro. Señoritas bien que viven mal, mujeres malas viviendo bien. Sevilla se consuela diciendo: “Siempre así”
Perdido en esa algarabía te encontré. Sonriente y trajeado, zapatos castellanos, tu novia huyendo de la santidad y tus pies cansados de no querer bailar.
Cargamos mucho los que llevamos secretos. Lo secretos son una especie de granito donde se han esculpidos cruces y pecados, deseos y verdades.
Como dos imanes atraídos hacia un abismo inoxidable, cual cauce irremediable del Guadalquivir, como un arzobispo excitado discursando acerca del condón. Como un alcalde fascinado por la Giralda del poder, como dos “canis” abducidos por la magia de una cadena. Como un tatuaje para un niñato decadente, como mi madre escuchando mear a mi padre, como los prestamistas y sus teléfonos torturantes. Así, con esa naturalidad, atraídos silenciosamente, nos acercamos.
Preguntaste si era extranjero. Pregunté si tus ojos coloreaban el aire anochecido.
“Siempre así” sometidos a la estupidez de las preguntas obvias nos fuimos al estacionamiento del Charco de la Pava ¡Qué pavos! Llevabas los vasos de novia para tu “rebujita vida”. Entrando al coche, el mundo y la “Calle del Infierno” colmaron compartimientos sellados íntimamente, clandestinamente. Apareados contra natura, sin escalas, nos deslizamos por la montaña rusa del dolor liberado. Nos bebimos como la ultima gota de una botella antes de pedir otro deseo, nos embarramos como un buzo buscando desaparecidos. Enmudecimos tanto, cualquier palabra hubiera estallado como bomba lapa en nuestra ruta adolorida. Jamás se comprueba el final del dolor dando paso al placer, su rumbo circular y ciego tortura una vez que el amor se cansa de respirar.
” ¡Qué te guste quillo, hasta que te cagues! ¡Soporta hasta que no te duela, cabrón! “Hipnotizados, adheridos, acalambrados, felices y fugaces. Ojala fuera Siempre así… así…así
Querido feriante, estudiante de derecho, empadronado, vecino “de toda la vida” en Los Remedios, hijo de líder andalucista y madre persignada, dueño de pezones estrábicos y fimosis mal operada. Me estoy bañando de ti, mi mujer supone que las gambas de la feria me han caído mal. He vomitado la ensaladilla pensando la profundidad de tu boca, la aspereza de tu sexo afeitado. Estoy seguro, tu traje azul escucha el agua corriendo sobre tus nalgas, a lo mejor lloras. ¡No puedo llorar! Olvídate de mi, menos de lo hecho. Trataré de olvidar preparando mis enseres de médico, jefe de planta en el Virgen del Rocío, este Abril alergénico del 2009 durante la Feria .Imaginaré alucinado tus pies en otros seres. Te juro no pisar rabiosamente el pedal de la velocidad del olvido, en gentes como yo: Heterosexual disidente, pío, pijo convencido, decente.
“El paro volvió a subir en marzo y ya supera los 3,6 millones” repite la voz de mi alma. Agradezco haberte raptado, haberme escapado del mundo. El tiempo exacto e infinito de una convulsión feroz...

Richard Villalón
Sevilla, Abril de 2009
www.richardvillalon.com

2009-04-18T09:52:00.000-07:00

Defino lo que es un “Criollo” en Perú. Un criollo es un mestizo, padre blanco, madre india. Madre negra, padre cholo. Madre china, padre negro y así hasta agotar las posibilidades del cruce racial. La colonización española tuvo a bien dejárnoslo de herencia. Los criollos urdieron la supuesta independencia americana y reclaman cierta aristocracia rancia, surreal. Han sobrevivido soñando rescatar sus títulos y un oro robado cinco siglos atrás.
Los criollos son la exaltación manifiesta de la patria. Cultivan a fondo las tradiciones, (¿hay alguna tolerante?) radicales fundamentalistas, más papistas que el Papa, religiosos a ultranza, patriotas trasnochados y por supuesto muy alegres, muy chistosos. Vivir es un lugar para reírse. Cuidan sistemáticamente de diferenciar a los demás con respecto a su origen étnico, aquí viene lo aclaratorio, son ciudadanos a los cuales la vida les ha beneficiado de manera directa. Por supuesto aborrecen su origen racial y aplauden su situación económica. Un criollo es un ser malabarista, intrigante, poco cultivado, con un orgullo exacerbado con respecto a su “peruanidad”. Dividen al mundo en su corto cerco. Afirman que los chinos ponen tiendas en todas las esquinas del planeta, los negros son ladrones, las cholas son putas y los indios, son asquerosos. Comprenderán, son la máquina infinita de un racismo letal y eficiente.
Aclarado esto paso a reseñar mi experiencia y la razón de mi analogía del criollismo peruano con el flamenco.
Desde temprana edad viví cantando en el círculo criollo del Perú. Una especie de Joselito desencantado de cualquier régimen. El destino, la providencia, mi talento para huir ,me hicieron vivir desde los 14 años fuera de mi país de manera interrumpida.
Tengo que contar que mi madre es chola, hija de indio cuzqueño y su madre, mi abuela, era chilena, hija de chileno de origen vasco, y de madre inglesa. Por parte de mi padre mi abuelo fue de Trieste (Italia) judío sefardita. La madre de mi padre fue negra retinta, bailarina contumaz y curandera en los ratos libres que sus dieciséis hijos la dejaban respirar. Este curriculum me define con las características propias del criollo peruano. Nací zambo y crecí blanco. Educado en colegios de curas agustinos españoles y las sábados en la Sinagoga mas pobre de Lima.
Bendigo las circunstancias sexuales de mi vida, ellas me libraron de los dioses tutelares de varias culturas .Entregándome de manera religiosa a la magia de la plenitud, la diversidad y la libertad sexual. De esto último, han dicho hablando mal de mí, que simplemente sería el argumento utilizado por un Bonobo (*) defendiendo su promiscuidad.
Ahora paso a describir mi experiencia con el flamenco en Sevilla capital.

El Arte es como el amor, apenas buscamos razones, explicaciones, disecciones, lo destruimos. Cuando aprendí en mi país el folklore caí en la fascinación de participar en un acto mágico y colectivo. Es increíble como algunos ritmos hacen reaccionar a nuestras venas, cómo el corazón logra acompasarse. Provengo de un país donde la vida se dice cantando. La alegría del existir, las dificultades para atravesar el mundo, la sensación del amor y el dolor del abandono.
En Perú se canta casi todo. Lo callado es lo peligroso. Llegado a Sevilla el flamenco llamo especialmente mi atención. Mi fantasía más saludable era nunca encontrar “criollos peruanos” disfrazados en otras pieles. Las sevillanas, las soleas, las bulerías…haciendo fluir la sensación de unidad cuando uno asiste a una fiesta en cualquier lugar del mundo. Estaban aquí brillantes en expresión y soberanía. Ese conglomerado de carga emocional que arrastra el acto colectivo recrea el arte popular con su color de siglos. Llegué a la conclusión que disfrutar del folklore es una manera de sentirse mas demócrata, menos burgués culpabilizado. Hablar de lo flamenquito como algo personal parece ser un síntoma de pluralidad y amplitud. He visto a directores de algo, a señoras muy compuestas arriarse las faldas pasados los tres cubatas y entrar en un especie de trance vudú reencarnándose en gitanas puras. Cualquier acto musical esta cargado de una simbología nacionalista y social.
Una noche en medio de una fiesta de Feria sevillana, los feriantes preguntaban qué había pasado con el grupo de “flamenquitos” contratados. No llegaban.
Los dueños de la caseta contaban maravillas de sus cantes y lo gitanos que eran. Incluso ellos mismos, pasadas las horas, comenzaban a exagerar sus conocimientos de gitanería con acentos impostados. Llegadas las cinco de la mañana en medio del barullo y el desconcierto por la ausencia “calé” una señora muy llena de “rebujitos” apostrofó:” ¿Qué se podía esperar de esa sarta de vagos a los que su mujer les soluciona la vida? ” Otra mujer, más entrada en años, sugirió que los gitanos solo sirven para eso: “cantar y engañar”.
Mi desconcierto quedó reflejado en el fondo del vaso de ese último cubatita ferial. Regresé recordando a los negros en Perú, eran el alma de los festejos señoriales en mi país del coño sur. Su entrada a la fiesta y su salida siempre era por la puerta de servicio. El clamor patriotero de contar con su presencia e invitarlos servía de barniz para dar cierto brillo social a los señores criollos.
La experiencia de la feria de Abril dejo esclarecida la utilidad del flamenquito en ciertos sectores. Siendo este incidente puntual, reconozco haberme negado desde esa noche a las juergas gitanas, por si acaso.
Ahora mismo en Sevilla, donde vivo, soy maestro de canto, teatro y voz .Por mi estudio pasan lo mejores exponentes de diferentes disciplinas artísticas. La principal duda que le planteo a un alumno en la primera entrevista es si quiere cantar, actuar o bailar ¿Para comer o para vivir? Según esa respuesta puedo deducir si quiere ser flamenco o “flamenquito”.
La extraña proliferación de dúos, juergas flamencas en Andalucía son una barbaridad. La presunta música popular se ha convertido en esa falsa vocación artística para evitar asistir a estudios superiores. Suponen que llevarse trescientos euros un fin de semana armando un festejo es un gran negocio, temen a las preguntas profundas. Nadie habla de por qué una raza por generaciones ha tenido el canto como protesta o testimonio de sus marginales vidas. La visión del amor, del placer, del dolor, de la religión pasado por el filtro del flamenco tiene una connotación social importantísima. Es la voz esencial del pueblo.
La mezcla de hip hop, de salsa, funky, perreo, de canciones latinoamericanas con el “flamenkito” crea confusión, no fusión. Logra el cometido inmemorial del poderoso: “Dividiendo, triunfas. Y confundiendo, ganas el poder.”
Por otra parte flamenco serio pasa por momentos gloriosos a nivel de difusión, aunque muy sospechoso por lo que se refiere al rescate o la conservación de valores originales.
Las excepciones de grandes “cantaores” asociados a los grupos de poder no dejan de ser anécdotas cuyo resultado no contribuye en nada. Ratificando la suerte de bufón cortesano a todos estos veteranos cuya hambre y ambición personal ha recreado esa dupla inmemorial de artista y poderoso. Los valores de una voz no radican solamente en sus armónicos, sus formas, sus tesituras y sus fuegos. Una voz es el fruto del esfuerzo y la conciencia. Los mismos pájaros cantan amaneceres sabiéndose portadores de la alegría y la belleza conceptual de ese encuentro.”Lo puro no es seguro” el purismo contribuye a nada. Lo importante será concebir un mundo más equitativo en las artes. Que sean los que están y que estén los que son. El veneno principal de la libertad de existir como artista se llama subvención. Es el bocado perfecto para cualquier domesticación.
Negros, cholos, chinos, mulatos. Gitanos, Inmigrantes, gays, frikis, piratas, marginales…en fin, seres normales. Gentes reales hemos conseguido tener siempre la voz del canto popular como respuesta contundente ante el abuso.
Flamenco y libertad en América son sinónimos. ¡No nos desengañen!

Richard Villalón
Sevilla, jueves 16 de Abril
http://www.richardvillalon.com/

(*)Bonobo (Pan paniscus), también llamado chimpancé pigmeo (o menos frecuentemente chimpancé grácil o chimpancé enano) Las relaciones sexuales juegan un papel preponderante en las sociedades de bonobos, ya que son usadas como saludo, como método de resolución de conflictos, como medio de reconciliación tras los mismos, y como forma de pago mediante favores tanto de machos como de hembras a cambio de comida. Los bonobos son los únicos primates (aparte de los humanos) que han sido observados realizando todas las actividades sexuales siguientes: sexo genital cara a cara (principalmente hembra con hembra, seguido en frecuencia por el coito hembra-macho y las frotaciones macho-macho), besos con lengua y sexo oral.

Fujimorí, el Emperador Equívoco

2009-04-10T06:27:00.000-07:00

El telediario trae imágenes del terremoto en Italia. Recuerdo varios terremotos en mi vida y me veo agazapado en un parque del Distrito Federal en México, esperando reconocer los cadáveres de unos amigos en el Estadio Azteca. La confusión es una marca imborrable. Estos días el terremoto de Italia me ha sobrepasado. Tengo miedo que la tierra se vuelva a mover estrepitosamente, terriblemente, con saña. De repente en la pantalla sale una mujer peruana gritando:” Lo que le están haciendo al “Chino” es una de esas cosas políticas. Él es un buen hombre, ayudó al Perú a salir de su crisis”. Inmediatamente me asaltan los ojitos feroces del “Chino Fujimori” casi pisando la cabeza de un guerrillero, cuando liberó una serie de rehenes dentro de la embajada de Japón en Lima. Esos años quería volver al Perú, un amigo escritor me aconsejó, si le caía bien al “Chino”, a lo mejor me ponía las botas como se la estaban poniendo Susana Baca y Eva Ayllón (esto realmente espero sea otra leyenda). Reflexioné muchas madrugadas insomnes. En Lima, mi familia escéptica, me recomendó comiera un cebiche y escuchara a los Embajadores Criollos, tres veces al día, pero de volver “nanay”.
Años antes, representando a México en la Feria Universal Expo-Sevilla 92 unos “pitucos” peruanos preguntaban por qué representaba a otro país como cantante y entusiasmados alababan al “Chino”, había mejorado el Perú. Incluso insinuaban, culpando al Congreso, que ponía impedimentos a la labor del señor Fujimori.
El día del ensayo general de mi concierto por México vinieron un grupo de periodistas preguntando si estaba de acuerdo con el “autogolpe” .Esa triquiñuela sonó igual a un niño caprichoso pegándose en la cara hasta ponerse rojo y justificar fiebre. Auto inflingirse algo es un arma peligrosa, mentalmente desequilibrada.
Luego “El Chino” aparecía en los periódicos del mundo como una especie de sastrecillo valiente, duendecillo excéntrico, leyendo malamente algo escrito por otra persona.
Releo noticias, conjeturas y ese raro premio acerca de que si somos el primer país Latinoamericano haciendo cumplir crímenes a un dictador. Suena ese triunfo como un gol de la Selección Nacional peruana “jugando como nunca, perdiendo como siempre”. Sospecho si los ciudadanos hacemos el inventario de por qué un señor así fue votado como presidente. Cómo lo instalamos en la silla de Pizarro cuando su capricho nacionalista quería eternizarse en el poder. Me vienen en procesión Pinochet, los Militares Argentinos, Velasco Alvarado, Hugo Stroessner, Morales Bermúdez, Fidel Castro…, tiranuelos en un espacio delicado del tiempo, sin ir más lejos ahora mismo, Hugo Chávez a la pantalla.
Los que nos hemos ido tenemos pocos derechos, en eso coincidimos con los muertos. Las matanzas y la violencia, Abimael Guzmán y sus secuaces, Laura Botto y su carroña… Ese circo espectral debiera ser analizado para evitar su siniestra repetición. Ese seria un acto de contricción nacional ¿Por qué existieron?
Si, lo han juzgado. Él, “chocho” sigue escribiendo en su papelito de estudiante “chancón”. Mañana usara eso mismo para defenderse, eso es lo simbólico de su existencia, su certidumbre de no haber hecho nada malo. Él sabe, hay alguien que gritará su nombre en las calles de Lima. Las manifestaciones populares y orquestadas lo defenderán del curso de la historia. Él quería solo el bien en su Perú imaginado. En el congreso ha dejado una hija como una maldición futura para los pobres peruanos.
¿Quienes pusieron “Al Chino” a dirigir todo eso? ¿Quién le rió sus primeros chistes, sus primeros rasgos de dictadorzuelo? La señora exaltada y furibunda seguramente es una de las que creen que el “Chino” nos salvó de algo.
¿No sería bueno juntar al “Chino” y Abimael frente a frente, dejarlos solos hablando de sus cuitas y las traiciones que los han empujado al calabozo?
¿Sería de justicia revisar fortunas de los ahora justicieros? ¿Analizar el brillo en sus ojos vengativos? Los patriotas esos exigen desde los juzgados una justicia ejemplarizante. ¿Revancha camuflada?
¿Sería bueno inculpar a los artistas títeres del régimen? ¿A los beneficiarios indirectos?, ¿A los cónsules de las embajadas? ¿A los señores narcotraficantes?.
¿A los medios de comunicación peruana durante su mandato?. “El Chino” es la cabeza del iceberg, ¿Y el resto? ¿Hay más nombres para ser juzgados? ¿Hay solidez moral para asegurar limpieza y santidad?
Me estoy poniendo de “pinchaglobos”, reconforta saber que la justicia aunque tarde ha llegado.
“Fujimori, que gobernó autoritariamente Perú durante una década (1990-2000), fue acusado de homicidio, desaparición forzada y lesiones graves por las matanzas de Barrios Altos (1991) y La Cantuta (1992), cometidas por un escuadrón de aniquilamiento del ejército, quién acusó a las víctimas de ser terroristas. Además fue acusado por los secuestros del periodista Gustavo Gorriti, y del empresario Samuel Dyer, en 1992.”
Es un triunfo ético hallar justicia y equidad. Ninguna muerte tiene justificante antes o después, nadie devuelve nada .Lo importante es que nunca vuelva a suceder.
¿Y la muerte interior, el exilio forzado de tantos peruanos vagando por las calles europeas? ¿Y la muerte civil de desaparecer tras el espejismo de mejorar? Salir del país empujado por la barbarie endemoniada gracias a la ambición personal de nuestros líderes ¿Quién juzgara todo aquello? ¿A quién sentaremos en el banquillo?
Nos han quitado los panes cotidianos, la cercanía de la amistad, los periódicos .Nos han matado sueños esos señores cuyo populismo los hace amados e idolatrados por ciertos sectores pauperizados. Nos han robado la certidumbre de ser peruanos. Han sembrado la duda nefasta si vale la pena representar a un país lleno de tanto sátrapa, tanto arribista, tanto blanquiñoso criollo. Tanto zambo disfrazado, tanto cholo enajenado, tanto negro sensualizado, tanto chino amable e invisible, tanto nisei sublimado.
Nos han condenado a ser fantasmitas. A revisar desorientados nuestro curriculum personal, sentirnos hijos renegados y malditos por su propia madre.
El terremoto Alberto Fujimori del Perú llevara años en averiguar la cantidad exacta de muertos bajo sus ruinas .Lo siento, no me recrea ver a un señor con anteojitos, senil y desbaratado como blanco de un escarnio edulcolorado e hipócrita. No me devuelve nada saber que la justicia ha llegado por fin. Mi parte íntima de peruano se pregunta si esto mismo no será otra cortina de humo y en realidad, lo peor aun no ha llegado.

Richard Villalón
Sevilla, Viernes Santo, 10 de abril de 2009
www.richardvillalon.com

La Memoria Vetada

2009-03-16T02:28:00.000-07:00

“El gobierno de Perú ha sido blanco de fuertes críticas por rechazar una donación de US$2 millones ofrecida por Alemania para construir un museo en recuerdo de las víctimas de violencia armada que asoló el país en la década de los '80 y '90.”
Dan Collyns.
BBC

Durante la fabricación del Arca, Noé paseaba nervioso, horas confusas meditando.
“¿Y si olvidara a alguien? ¿Y si tanto árbol destruido no sirviera de nada? ¿Y si fuera una alucinación la voz escuchada y no lloviera nunca?”
Semana tras semana titubeando, elaborando listas, pidiendo noticias de animales extraños, asegurándose de su existencia por boca de otros. Una empresa grandísima a sus espaldas. Le quedaba la fe, allí flotaría en último caso.
Una madrugada tras la deriva del insomnio escuchó al otro lado de su puerta una especie de rasgueo alborotado, constante. Se acercó curioso, expectante, al abrir se encontró una ardilla gris y sonriente: “Noé, he venido por si te olvidaras de mi. No quiero perecer, vienen tiempos difíciles, estoy aquí para ayudarte. Traigo un inventario de animalillos poco visibles, con seguridad puede servirte de algo. Por ejemplo: Las hormigas soldado, vistas solo cuando atacan. La araña muselina habitante silenciosa en las copas de los árboles rojos. El elefante enano nunca se deja ver, vive lleno de rencor, avergonzado por la miniatura de su sombra. El canguro duplo bolsa, huye por temor a ser utilizado como animal de carga. Mi agenda particular tiene especies raras que estoy segura no has visto, ni sospechado en tu vida de su existencia.”
Noé dio un salto de alegría, asegurando, la providencia era acertada con él. Cargó a la ardilla, a sus papeles infinitos, la puso en su despacho presa de una alegría apenas disimulada.
Contento, prosiguió la empresa de la construcción del Arca. Conforme pasaban los días advirtió que la ardilla cambiaba de colores, de hábitos alimenticios, de voz, de olor.
No entendía la causa de sus mutaciones. Ella enloquecida contaba historias creciendo en detalles y grandilocuencia. Sus entramadas narraciones confundían formas y espacios ocupados por animales cada vez más increíbles.
Una paloma agradecida con Noé, conversando sosegada le contó:”El problema surgió cuando se creó a las ardillas, un Dios despreocupado les dio alegría, humildad, actitud trabajadora, adaptación a cualquier medio. Terminando su tarea, al compararse con este simpático animalito, reconoció que sus virtudes superaban a cualquier Dios. Para vengarse de esos atributos la castigó con la pérdida de la memoria.”
Noé confuso sonrió y supuso que la paloma, chismosa por naturaleza, había inventado esta historia para desprestigiar a la pobre ardilla. Con la cara hecha una noche, Dios habló por quinta vez con Noé. Bebieron varias cervezas y hablando de mujeres rubias propuso mantenerlas como un género distinto al resto de las mujeres .Noé tímido entre bromas preguntó: “¿Es cierto que la ardilla no tiene memoria?”
Dios serio y circunspecto, avergonzado de su mala obra, dejó la bebida dando un discurso vacuo acerca de la inconsistencia de la memoria. Luego de escuchar a Dios, Noé respondió:” Será lo que digas pero en realidad es una tremenda putada. ¿Quién le dirá a la ardilla el lugar donde esconde su despensa para soportar el invierno? Dios repuso: “Los climas y las premoniciones”.
¿Quién le dirá a la ardilla si es hembra o macho? “Los instintos y los calores” respondió Dios ¿Quién le dirá su misión vital? Dios recogió su atado y salió sin despedirse, indignado.”
Noé, quieto y taciturno, no sabía realmente contestarse a si mismo.
¿De qué serviría salvar a la humanidad, al total de sus especies, si alguno no tuviera recuerdos? Los recuerdos son el combustible para avanzar en los caminos difíciles y sinuosos. Las nostalgias son una llama alumbrando la oscuridad del miedo. La hoguera que abriga cuando el dolor espanta.
Noé llevó a la ardilla en su viaje .En el transcurso de las tormentas la ardilla no dejó de inventar historias sobre su origen y su vida Noé la amó calladamente. Un ser desmemoriado está condenado a vivir la mitad de su destino.
Los demás animales compadecidos, distrajeron sus miedos a los rayos, los truenos, las olas altísimas, violentas y salvajes. Ensimismados atravesaron un diluvio para salvarse y lo terrible fue viajar junto a un ser destinado a olvidar.
Lo que nunca fue posible olvidar para ellos, fueron los cinco minutos antes que la primera gota comenzara a caer. Apareció Dios agitado y odioso metiendo de manera prepotente a varios enchufados al Arca. A los obispos los calificó de animales pastores, a los presidentes, de aves migratorias. Puso a los banqueros en una jaula dorada y adujo que su existencia controlaría la población excesiva de la raza eterna de los pobres. A los militares los calificó de osos centinelas de lo correcto. También dejó una caja luminosa de madera emitiendo luz azul resplandeciente. Sería la nodriza del futuro, llenaría de deseo consumista a la humanidad, extirparía nuestro afán de rebeldía cuando empachados de religión y siglos quisiéramos cambiar los órdenes estrictos. La llamó televisión, ella desviaría los impulsos de la memoria. Colmándonos de desinformación constante. Quien lleva dos relojes se arriesga a no saber la hora exacta.
La rabia de esa injusticia, más la historia triste de la ardilla convenció a los animales de adquirir la costumbre de estar despiertos a horas diferentes de los hombres, evitando enfrentarse y recordar rabiosos ese terrible altercado. Indignados cortaron el lenguaje universal con el que se habían comunicado hasta entonces con los seres humanos.
La ardilla dejó un silencio premonitorio. Llegada a la tierra seca se instaló y reacomodó ciega en manos de su suerte. Sabemos su lucha cotidiana por recordar algo suyo. La falta de recuerdos desmorona cualquier sueño. Su vacío interior a veces la ha transformado en plaga, en inmigrante, en terrorista, en fanática religiosa, en delincuente común. Otras veces, en lámina colorida para ser estudiada como animalito extinguido. Muchos seres humanos nos negamos a ser esa ardilla castigada, desmemoriada. Dios nunca ha dado explicaciones cabales de porqué el olvido domestica cualquier acto progresista.
Ahora recuerdo el Holocausto judío, Ayacucho, el mandato de Allende, la sangría de Ruanda, la matanza de Gaza, la operación Cóndor .Las Torres Gemelas desmayándose, el tren de cercanías del Madrid 11M, lo inaudito de Ciudad Juárez…
Carnicerías confirmando que el olvido solo es interesante para los verdugos.
Jamás treparé a los árboles para olvidar la tierra.

Richard Villalón
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Sábado, 14 de marzo de 2009

Bulería del C.S.I.

2009-02-14T08:59:00.001-08:00

Para Noelia y Alonso:”Vulcano”

Lo nuestro es un caso del C.S.I. (Las Vegas, por supuesto).El amor es igual a un asesinato, quitándote la vida,desordena la existencia de quienes te rodean. Los ingredientes son indiferentes al móvil. De a pocos, las fuerzas se van minando y sin haber sido perseguidos a alta velocidad, caemos exhaustos en el momento exacto de la primera palabra certera.Una vez hallados los cuerpos avanza el veneno hacia el fondo descomponiendo ciertas ideas. Nos deformamos, analizan nuestros gusanos, nadie explica por qué la belleza es causante de tanta soledad, tanta carta escondida, tanta agua hirviendo lejos del porvenir.Aquí nos ves, este Febrero insomne buscando excusas y regalos. Amándonos tanto. Lo nuestro es el crimen sin himen perfecto .Te he robado a tus amigos, a tu familia, a tu silueta haciendo autostop. Tú me has arrebatado la voz, mi país, dándome a gotas la rabia intensa del anonimato.Lo nuestro es un caso del C.S.I (Las Vegas, por supuesto) .Si recorrieran los rastros, las últimas gentes que vimos estando en libertad, las huellas de los neumáticos, los tubos digestivos, ningún forense acertaría. Acabamos circularmente en el otro, tu comida es mi comida, tus lagrimas las mías y tus orgasmos la pared compartida con la que nos protegemos del miedo, lo corregido políticamente, el amor sacramental.Tenemos pelos esparcidos por nuestras camas, restos de sueños en cada servilleta y entre los dientes palabras cotidianas enigmáticas, ningún científico las descifraría...Rastros de sangre en la mirada de quien extrañamos y rostros de vino en el extrañado. Este mismo ordenador, párpado insomne, en su memoria borrada tendría las razones siniestras o benignas de nuestro caso. Cada cual secuestró al otro resolviendo no salir jamás de su prisión diseñada. Lo nuestro es un crimen perfecto, nos hemos raptado del mundo que habíamos fabricado. Como extraterrestres perversos hemos abducido uno al otro, con canciones extrañas, con crucigramas inverosímiles. Así han pasado los años debilitando nuestras ganas de libertad.Las fotografías muestran vestigios de veranos consumidos, lluvias celebradas, danzas asumidas, rituales psicópatas llenos de ternura. Eres mi alimento, mi hambre. Has hecho perder la noción de las estaciones, cada palabra tuya desorienta mis ganas de seguir matando .Nuestros familiares sospechan siempre de manera cruzada, algunos hasta me quieren, aunque desearían verme en cualquier calabozo, lejos de ti. Mi familia no entiende el cambio de mi acento. Recurren a brujas y oráculos para rescatar a aquel ser delgado que fui antes de tu mano blanca. Atado al síndrome de Estocolmo, dejé mi rumbo de puta. Dicen ahora que mi sombra emana paz, detiene el curso del aire. La memoria de mi piel recuerda otros alientos cuando un golpe de alcohol le baja las defensas.En verdad te amo, soy un vigía de este nuestro planeta Alpha, no quiero destruirlo.Dejo muestras de mi estancia en tu existencia desordenando tus coordenadas, poniendo en otro cajón los cubiertos. Te amo ciegamente, abriendo los ojos, enfrentándome a las migraciones involuntarias que usan ciertos pájaros apenas advierten peligros.Te deseo mientras desnudo otro cuerpo, tratando vanamente de encontrar tu saliva y tus lunares en el sitio donde tu madre los dibujó. Te amo, oliendo distinto gel en los ángeles o demonios que el mundo pone en mi camino para olvidarme del dolor de existir. Te recorro sin GPS, busco perderme en tus vértigos, en tu vida sin semáforos, en tu olor a cerveza desesperada del domingo. Divago cuando quieres matarme otra vez, para dejarme inmóvil, iridiscente, en tu mundo lleno de necios y plumajes divertidos. Esto no lo debía escribir, luego será usado en mi contra. El mismo Dios me envidia y aleja el dinero para pagar el recibo de la luz, los cometas me miran pidiendo un deseo. Entierro tu cadáver en la cueva de mi núcleo hambriento, quedándome despeinado, alucinado y quieto. Quieto, encarcelado en mi mismo, pagando el placer de conocerte. Bebiéndote como lluvia extraña en el desierto de mi suerte. Lleno de amor mataré a la muerte…
Richard Villalón

Sevilla, miércoles, 11 de febrero de 2009

Zero -Logia

2009-01-27T03:05:00.000-08:00

Recibí de regalo la parte oculta de un género superviviente, emergente en estos últimos años. Aman las fotografías, los mensajes cifrados, las modas pasajeras eternizadas, las mujeres guerreras y los hombres de calendario. Celebran “el orgullo” (el mas cruel de los sentimientos) llenando de escandalosos maquillajes, plumas, calzoncillos de cuero e imposturas trucadas, las calles de una ciudad con su zoológico, ghetto particular y sus torres inclinadas. Cargándole dudas a los colores del mundo. Vivo además, hace tres años, en otra minoría dentro de la minoría (muñeca rusa siniestra): Los casados gays. Casado interracial, internacional, intercultural… Casado antes que “cazado” por leyes sacramentales.
Estas “pertenecencias” supuestas –nunca entenderé una identidad descalificada- han obligado a sumarle extrañas cifras a mis papeletas de “diferente”, “marginal” “Friki” o como carajos llamen ahora, según la tendencia, a los que abominamos etiquetas.
España me ha re- bautizado: sudaca, artista, negro, judío, maricón y comunista. En el resto del mundo sería “outsider” y en el peor de los casos, de perdida: “looser”.
Voy al gym para conversar sudando, odio competir. Mis anabólicos los absorbo de las piernas, tríceps y bíceps de machos desorientados. Leo libros interesantes. Públicamente confieso: Paolo Coelho me toca los huevos. Susanna Tamaro me aterra por su catolicismo sibilino, Fidel Castro me la repanpinfla.
Canto desde niño, cantar es la isla salvadora. Cantando es la única manera de espantar maldades. Una palabra no pesa tanto, como una nota salida de esta garganta profunda, oscura, diferente: Soy contratenor. Lo barroco de mi personaje es seducir a tíos a quienes la moral les mola para limpiarse la polla luego de una eyaculación sedienta, turbia, desesperada.
Los “Nacionales Normales” atañen brujerías a los extranjeros, para ellos somos jeques o chamanes. En cada fiesta, reunión o bar, civilizados repiten como un mantra:” La premonición, la magia y los adivinos son protagonistas de tercera”. A la cuarta copa me arrinconan preguntando sobre su siguiente conquista, si es bueno comprar ordenadores por Internet y cuando morirá la “Tita solterona” nombrándolos herederos. Así me lleno de rabia, luego de risa, la fórmula terrible de odiar. Ahora la gente presume sentando a un maricón en su mesa, suponen con eso ser liberales, tolerantes positivos. Secretamente tiemblan al pensar que una lesbiana nazca como espina en su casa, un gay aterrizara cual marciano en sus domingos familiares o “Antonia la Machorra” deje su casa a su amiga de toda la vida…
Mi historia (y la de muchos parecidos) serviría para películas antropológicas con poca taquilla. Los “progres” la utilizarían cual parábola para entretener cuando decaen las fiestas y los “sushis” se desbaratan en sus cenas de diseño. Sonrosados, tecnócratas y paternales atacan a los despidos masivos, cómodos y solidarios tras el blindaje de sus contratos. Con el desolado compromiso vital de no perder nada que afecte el pago de su hipoteca puñetera.
Mi belleza física, sofisticada, solitaria, descubre chulos tatuados con karma. Aparezco en el espejo cuando la juventud grita como fantasma. Soy un “aparecido” en los cuartos oscuros, nuevos confesionarios para una devoción castrante .Sacerdote fanático de una sexualidad casi religiosa, hombre bomba disonante, así me suscribo. La experiencia ha calibrado mi existencia como animal especializado en no desaparecer .La sabiduría mundana y cateta me obligan a nunca pertenecer al “Rosa Power”. Nadie me ha ayudado a salir en una TV, ni siquiera local. Dudando siempre de mis dotes vocales, haciéndome propuestas sobre los usos corporales de la faringe. No hay lugar para lo que escribo. Este éxodo también es exilio y lo llaman”Cursillo de Estilo”, riendo cosmopolitas con amabilidad propia de las hienas, los dueños de la comunicación gay, los gimnastas del verbo, los que usan “Prisa” para hacer lento y rentable el sentido de la oportunidad. Me dejan detrás de la puerta con mis papeles legales y mis sombras, entristeciendo.
Mi pareja sigue amando la luz que consigo emitir. Escribo nocturnamente, Sevilla me ha transformado en el primer cantante-mimo del planeta. Falla el PSOE para protegerme. Sus ideas, su buenismo malsano, hacen morir de “sed junto a la fuente”. Legalmente los inmigrantes no podemos votar. Ya nos necesitarán apenas la seguridad social se rompa una cadera y falte un teléfono amigo para llamar...
Nuestra boda consiguió que mi marido obtuviera el vestuario desasosegante del segregado.
Él es actor, las autoridades del pueblo afirman que el Teatro es una fábrica de parados y los centros deportivos, la base nuclear para ensamblar “Beckhams” como rosquillas. En este Ayuntamiento los toros son ciudadanos de primera, Patrimonio Nacional. Hay tres toreros reputados, una Plaza del ídem digna de exportación.
Mezclar sangre, ruedo y señoritos son ingredientes para crear desalmados.
Afirman coléricos, inyectados y febriles que dos hombres penetrados jamás tendrán hijos, para eso Dios concibió la vagina y los terrores femeninos. Algunos avergonzados se eximen animándonos a adoptar chinitos o peruanos cumpliendo así con la llamada ley de vida. Como si vivir tuviera algo de juego divertido cuando viene decretado.
Reflexiono y este circo particular sucede mientras los banqueros llenan de palos la hoguera de la crisis, bombardean Gaza y los postmodernos piratean programas informáticos e ideas para sumarlas al vocabulario de progresistas disfrazados.
Los portales, los blogs y el mensaje móvil, crecen como hongos en el bosque. La migración está, después del fenómeno llamada, en estampida. Mi gato mira dando ánimos para no morirme en este cuarto y tú me lees pensándome loco como Juana en Tordesillas. Delirante, inmigrante, deshabitada, desencantada… mil veces insomne, un millón de euros callada, aislada del viaje de gozar tranquilamente la vida.

Richard Villalón
Sevilla 26 de enero de 2009

Bienaventurados los abiertos porque jamás serán cerrados

2009-01-27T02:59:00.000-08:00

Cuando aprieto “On”, aparece el día, nuboso, frío como titular periodístico, haciéndome sentir cobijado dentro de esta cama dulce en medio del Aljarafe. Es cierto, anoche pensé: “Diciembre me va a tragar”, sin embargo tu silueta alumbrando penumbras me alivia cuando escucho lo siguiente:
Encuesta ¿Cambiará el mundo con Obama? El paro vuelve a subir por octavo mes consecutivo. Condoleezza Rice toca el piano para la reina de Inglaterra. Di Caprio pone a la venta su lujosa propiedad en Malibú California. Al menos tres muertos en una explosión en un tren en la India. Zapatero no conocía vuelos a Guantánamo con escala en España autorizados por Aznar. El PP resta importancia a la noticia de los vuelos de Guantánamo. El Banco de Japón mantiene los tipos en el 0,30 por ciento en una reunión extraordinaria. Un nuevo atentado en la India deja al menos tres muertos en un tren. Ingresan en un hospital en Londres al español herido en Bombay. EE.UU. advirtió a la India en octubre de posible atentado terrorista en Bombay. La Audiencia Nacional abre una investigación sobre las conexiones entre las FARC y ETA. Dos canadienses mueren en Tailandia tratando de alcanzar un aeropuerto.
Despierto frente a un animal sanguinario, sediento, vive en el dormitorio, es la televisión. Anestesia mis madrugadas, aunque el teléfono sea un verdugo pertinaz, cotidiano, cobrándome dineros retrasados. La televisión es mi mal menor, me calma. Reclamo historias para aturdirme de la realidad, borracho con eso, confundo resaca con baja temporal. La calle es un film de tercera categoría, producción pobre, escenas repetidas. Deambulo en el coche recordando divertido el cuento nocturno de José María:” La madre de San Pedro era una cabrona, tacaña a más no poder. Murió y se fue derechita al infierno. Los santos (no Federico ¡Dios Nos libre!) asustados por esa mala publicidad a la empresa, recurrieron al mismísimo San Pedro asegurándole su salida indemne del infierno. Borrarían las pruebas, los atestados, los testigos presenciales, sus antecedentes, eliminarían rastros de su estancia infernal y colorín colorado. Incluso Dios en un ataque de nepotismo natural dijo.”Todos tenemos una buena acción con la cual podemos salvarnos, si no, se la inventamos, faltaría mas…” La madre de San Peter en su prisión recordó su única generosidad: había regalado a un pobre una hoja de puerro, ese sería su salvoconducto para librarse de tamaña vergüenza. El diablo implicado, rabioso y sabiéndose afectado dijo. “Si; que vaya al cielo, salvándose con la única acción buena de su vida”. Los demonios se alegraron viendo como trepaba por las paredes inmundas del pozo del averno con las faldas sucias y desgañitándose:” ¡Soy la madre de San Pedro idiotas, ya se enterarán…!” Casi consiguiendo salir, un angelito perverso y misterioso le dijo:”Te vas a salvar con la hojita de puerro que regalaste”. Ella se aferró desesperada y los demás penitentes del abismo se colgaron de sus faldas haciendo que su peso descomunal rompiera la hojita débil, desbarrancándose otra vez al fondo del silencio…
Cuentan que a partir de ese instante, regresa cada cierto tiempo, disfrazada en otro cuerpo, para vengarse…
La Biblia cuidadosa silencia esa historia, involuntariamente recuerdo a Esperanza Aguirre. Poderosa, llamativa hasta el orgasmo de los rectos y bienpensantes. Sobreviviente nata a mil catástrofes, simulada maga, falsaria bruja sirviendo al poder.
En la India algunos muestran su extraña alegría al no haberse cruzado con “Espe” en su huída de emperatriz imperiosa. Los helicópteros cargan una historia íntima con la señora. Un amigo biólogo de Doña Ana, huérfano de primos, asegura que si viniera una catástrofe nuclear algunas cucarachitas trepadoras, llenas de mechas y zapatitos altos con calcetines de encajes labrados, demostrarían la inmortalidad al declarar su nombre: “Esperancitas Voladoras Aguerridas”.Amen.

Richard Villalón
Sevilla, viernes, 05 de diciembre de 2008
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Creces Crisis

2008-11-12T13:09:00.000-08:00

La gota en este caso no llegó al vaso, los gritos empañaron algún cristal, soltando un enjambre de ideas, resonando por la casa. La crueldad huele a cadáver descompuesto. Los dos se quejan en serio, han comenzado a desaparecer cosas importantes: El vino, hace casi un mes… los yogures con cereal, las duchas largas, el cine del sábado al mediodía… Estamos en crisis, los informativos entremezclan miedos evitándole una muerte violenta a quien mira, amos de las dosis lentas.
Debiera estar recorriendo azoteas o cazando ratones, veo a mi gente desesperada, siento sus peleas in crescendo, cada vez más terribles. Hacen inventario, nadie parece haber ganado nada. Tiemblo imaginando periódicos donde retratan la violencia doméstica.
Antes de seguir, confieso: aprendí a leer y a escribir cuando Uds. dos andaban peleándose si el Príncipe debiera o no casarse con la periodista. Aquellas peleas eran dulces, frívolas, estúpidas. ¿Comenzaba a gestarse la crisis actual? ¿Sería mal agüero una pobre cazando al más rico?
En ese tiempo caminaba orondo de la sala al dormitorio, era blanquecino con mirada de turquesa imantada .La luna de nata decoraba mis noches encantadas, recuerdo nítidamente esas épocas pobladas de leche y miel, como las canciones de los hippies californianos.
Mi pesadilla de cachorro era caer en manos de unos cirqueros obligándome a saltar el círculo de fuego. Los muros eran altos, los veranos, un columpio brillante donde balanceaba nervios y conquistas. Zapatero, en ese entonces, aparecía por la televisión prometiendo un paraíso, las casas crecían como hongos tras las lluvias, este país era menos gris.
Un gato maravilloso emergía en la cocina cuando me asomaba al espejo de los azulejos. Mi fabulosa cola competía con los linces de las estepas rusas que salían en los documentales de la tarde, mi ronroneo era el motor de una felicidad viviendo sin entenderse a si misma.
El pueblo entero miraba el bacón donde caminaba gatuno y majestuoso.
Mi nombre llenaba la óptica, la carnicería, la farmacia, la pescadería. El panadero me envidiaba cuando sus lujuriosas piernas no atrapaban la atención de las mujeres .Era yo, su único rival. Los gatos somos así, vanidosos, perversos, juguetes del destino, reyes de reinos desconocidos. Aclaro, soy un gato. Un ser interplanetario, mil discursos acerca de lo fantástico y lo extrasensorial han escrito poetas y filósofos para mi. Aún no ha nacido pintor capaz de captar la rotundidad de mis misterios. Creado y criado para ser la belleza, nada explicable…
Vuelvo desorientado al pleito de Uds. dos. Oigo una lista de sacrificios, me asusta la desaparición de mi comida balanceada para gato con actividad extrema. Los reproches hacen de Uds. dos seres tristes enumerando lo perdido, viendo la arena de sus ilusiones descendiendo entre sus dedos. Soy inexorablemente otra victima de aquellos mierdas constructores, carne inmobiliaria, coleccionistas de mariposas disecadas. Reflexiono con rabia en las minas antipersona, otras explosiones mutilaran ahora las fantasías de los ilusionados. Odio aplicar la frustración. Aparecen ofertas como mala hierba, la principal regla del mercado es vender la crisis, normalizando lo bien que va lo malo. La duquesa de Alba no logra consolarnos con su catastrófica manera de negarse a la vejez, La Reina habló batiendo el record de soltar por esa boquita… mas bonita se ve cerradita. El hambre entrena alrededor de las ciudades, los pijos no entienden por qué los langostinos cada vez tienen ojitos más congelados. Quienes cantan ofenden repitiendo mantras manidos. Los dueños del petróleo se encaraman a sus islas con formas de palmera para refugiarse del universo desbaratado.
Ojala Obama nos libre de usar a Osama para invadir las ciudades de Aladino.
Amo seguir siendo gato, cagar mi arena, amo las noches dormitando entre Uds. dos, lamer mis garras sin destruir ninguna calma.
Dejar a los pájaros buscando horizontes, mirándoles volar…

Richard Villalón
Sevilla, martes, 04 de noviembre de 2008
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Vaticinio

2008-10-22T06:36:00.000-07:00

Hay vidas que no son vidas. Sólo son el fantasma de una ilusión.
(Anónimo)

Tomás hablaba de la doctora Carmen sonriendo, sabía sus trampas para distraernos. Ella vigila y cuida no costemos tanto a la seguridad social, total, somos simples peones en este inmenso ajedrez, tomemos lo que tomemos la muerte es demócrata, llega sin miramientos.
Vengo aquí casi por costumbre, lo mío es fácil, tengo dos vertebras malas y una depresión de caballo. Me tomo las pastillitas, me voy, me dan la baja, sigo fumando, tomando la realidad a trocitos. La vida es eso, una divertida manera de saltarse las reglas, las veces que el cuerpo resista.
A Tomás lo miraba opaco, como desenfocado en una cámara analógica. Será mi propia depresión quien hace perder brillo y colores a los paisajes del mundo, Tomás es divertido. Sabemos que un juego donde nadie pierde es fatal Él es un espejo gigante reflejando mis miedos. ¿Y si acabara así? Sentado en el centro de salud de Espartinas para siempre. Vagando como un zombi, buscando excusas para no volver al trabajo.
Ya van tres meses y no me recupero, no es la edad. Esa maldición inexorable que tarda años en llegar y nos hace esfumarnos a los ojos de los demás. Invisibles y vagabundos en dimensiones extrañas. Fantasmas de nosotros mismos. Heridos de ausencia, falta de atención. Las mujeres miran consternadas, con cara de ver un muerto y nunca preguntan la enfermedad que nos encadena. Ellas llevan su cruz sin explicarse la cruz de los hombres solitarios. Para ellas somos dos señores agrupados en esas sillitas siniestras haciendo apuestas sobres goles y presidentes ineptos.
Tomás me alegra la mañana, es un cateto dulce, no duda, dispara. Recoge radiografías, las agrupa transformándolas en un escudo inapropiado para enfrentarse al mundo, gastando una vida estrecha como el balcón por donde la mira.
Lo raro es su olor a musgo, a caja cerrada, a borde de carretera. Nunca supuse que mi tristeza traería alucinaciones. Pero no, él es real, espectro, pero real. Me dijo el jueves pasado: “Es verdad, estoy muerto. He resucitado pronto, vienen muchos muertos así y quería sentarme antes que nadie en primera fila. Me mataron por causalidad en la guerra civil .Era maestro, tenía amigos de todos los pelajes y matices, republicanos y rojos, ácratas y religiosos.
Una mañana seca como una hostia, un padre de familia me advirtió amenazando que dejara de explicarles a sus hijas lo de la libertad y el amor. Esa misma noche allanaron mi casa subiéndome a un camión y junto con varios más fui acribillado. La luna tenia un rubor de espanto cuando sentí las palas tapándonos de tierra y olvido.”
Su familia aún lo anda buscando entre pirámides de papeles y mentiras. La nada con que se aplacó su muerte, pesa mucho más que un mármol del Valle de los Caídos. Leo en su rostro la confusión de no saber comprender si murió como héroe o como traidor .Por eso se viene al Centro de Salud divertido viendo una España florecida después de la conflagración fratricida .Escuchando a los dueños del silencio convenido, viendo por la pantalla de plasma a un señor Garzón, empecinado en hacer volver a los muertos.
Después de esta revelación, Tomás pide un café. Dándome la mano presiento un organismo dolorido luchando por lograr una identidad clara .Le pregunto si al final hemos cambiado en algo, si los españoles de ahora hemos digerido la matanza de hermanos contra hermanos.” ¿Tú crees que a los dueños de la banca les gustaría compartir su sangre? ¿Crees que existe un centro en esta brújula descarriada?
La crisis brota como mala hierba y el primer augurio se ha cumplido: Cuídate del tiempo cuando los jabalíes asalten carreteras…”

Richard Villalón
Sevilla, martes, 21 de octubre de 2008
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Carta Íntima para laPrensa Pública Mexicana

2008-10-02T10:49:00.000-07:00

Este papel lo he ido aplazando por años. Cuando recuerdo mi trabajo y leo las cartas de amigos, fans, y detractores mexicanos llega otra vez un dolor esquivo, nunca realmente sabré donde me duele México. Breve, profundo espacio donde nunca volví a estar.
En Europa he intentado trabajar y sigo cantando. Esta Europa anti-pobreza, es la que me asusta cada día más. Aquí somos inmigrantes, ni siquiera tenemos espalda para sudar, somos números abstractos, acertando para devolvernos de donde nunca debimos salir. Se odia la falta de riqueza, la miseria es otro cuento.
No sabéis cuánto he llorado buscando mi propia imagen mexicana. Es como cuando el ordenador se vuelve contra el amo haciéndose su propio dictador. Negándonos todo lo escrito, lo sentido, lo cantado. Jurándonos quitarnos lo bailado en su capricho. Por suerte en mi memoria hay archivos donde la prensa mexicana apoyó mi trabajo, donde la gente de la calle me reconocía en los mercados y también hay muchas puertas cerradas por mi condición sexual, mi situación de extranjero y sobretodo por lo peligroso de mi presencia. Salí de México en Noviembre del 94, aun tengo cajas cerradas en mi casa Sevillana. Ningún amigo artista me retuvo, todos creían que era por amor a mi pareja (dicen que el amor vuelve locas a las mujeres y a las locas… pendejas), hombre con el que he compartido casi todas mis mejores alegrías y a quien a veces cuelgo como milagrito mis peores depresiones. He estado a punto de tirarme de muchos trenes en plena carrera y he visitado muchas madrugadas Coyoacán hecho fantasma. Realmente este papel es una confesión creo a tiempo, han pasado casi catorce años. A mi me echaron los judiciales, los secuestradores del arte, algún que otro amante chaparrito de ideas.
Me echaron ciertas brujas apegadas a las consignas de servir al poder con tal de estar.
Así tuve que salir, sabiendo dolorosamente, que el pueblo mexicano ama la cultura,
el teatro, la voz de sus cantores, los trazos de sus pintores, la palabra de sus poetas. Unos saben permanecer , flotar al menos. Confieso, me harté de cazar contactos, agradar al PRI y cocinar en la misma olla el bien y el mal. No se puede ser contestatario cuando hay que lamer la mano de cualquier amo.
Esta carta la hago para quienes quieren ver el desarrollo de mi trabajo ahora mismo.
Pronto volveré al DF .Nadie me habla bien ahora de esa ciudad. Leo las manifestaciones y parece que la seguridad es un caos. Pero ¿Qué mal podría hacer con mi voz cantando? ¿Es malo afirmar que solo los artistas transformamos el horror en belleza?
Escribo y releo las líneas de mis manos. Tengo edad para reconocer: “La juventud es el mejor tiempo para desperdiciar las grandes oportunidades.” Extraño el atole en las mañanas de mis miedos más feroces, los tacos todo el día como una sicopatía y el sexo de los ángeles descarriados. Espero que esto sea difundido, leído entre la gente de la cultura. Richard Villalón canta siempre con el alma. Ahora vuelvo acorazado, frágil como siempre. No quiero ser la sangre inútil que rodó por los canales de las pirámides. ¡Quiero por favor redimirme de mi mismo!, Es cierto ,fui cobarde por no aguantar, pero nunca desleal. He intentado estos años hablar con periodistas y ellos me han ignorado porque me prefieren como leyenda urbana. Hay música de mí en el Tianguis del Chopo y en un cuartito en la memoria de la gente mexicana. Esta carta la escribo porque la primera señal de mi regreso se ha cumplido:”El día que atropellen un elefante en DF deberás volver como saliste.” Quiero consumar mi propia profecía. Soy el encantador del dolor, del fuego al rojo blanco, un naufrago eterno de la felicidad preconcebida. El vampiro que se nutre en el tequila de una ranchera bien sentida. El extraterrestre alucinando por el Día de Muertos en el calor de una cantina…

Richard Villalón
Sevilla, miércoles, 01 de octubre de 2008
http://www.richardvillalon.com/
http://www.youtube/watch?v=f0ua6TLFzbs
http://www.youtube.com/results?search_query=richard+villalon&search_type=&aq=f
Entrevistas y Material.:0034 955712304
656306524
Agradecemos su publicación en vuestros medios.

Oswaldo

2008-10-01T14:19:00.000-07:00

Zíngaros: Los romaníes prefieren la forma sin z, porque esta letra recuerda al tatuaje empleado por los nazis en los campos de concentración para identificarlos.

“El Lupo” tenía dientes amarillos, aliento a Pisco peruano, a cigarrillos negros marca “Inca”. Era escultor, había aprendido a darle levedad al metal duro, ponerle forma, transformarlo en ángeles. Llegado de Italia, luego de una escandalosa escala en Cuba. Venia huyendo para darse de bruces con su destino: Emilia. Quien bailaba desnuda para presidentes y señores diputados, cada vez que en 28 de Julio -aniversario de la independencia nacional peruana- la fiesta continuaba…
Él soñaba a gritos con Ferramonti-Tarsia, un campo de concentración especial, allí su familia desapareció cantando canciones zíngaras, bromeando acerca de cómo fabricar un ataúd más barato usando maderas incendiadas en los bombardeos contra Mussolini. “El Lupo” se encontró desnudo, tembloroso, tatuado; justo cuando dos camisas negras borrachos se desatendieron, logrando meterse en la carretilla cargada de muertos lechosos rumbo a la cal viva. Contaba que en un descuido se echó un pedo tan clamoroso y vibrante que los guardias rieron: “Hasta después de muertos, los judíos huelen mal.” El Lupo justificaba:” No era odio lo que cargaban los fascistas italianos, era un herencia oscura alimentada por siglos de resentimiento.” Bondadoso, él nos enseñó a amar su Trieste natal, el lugar más hermoso del universo. Nos cantaba baladas llenas de barcarolas perdidas en la mar y madres llorando un regreso no cumplido. Lupo se casó con Emilia, enseñándole ésta otros horrores. En Perú, las negras como ella, eran pequeñas diosas caprichosas, dinamita entre las piernas y ansias de carne blanca parecida al canibalismo.
Emilia reía sin modestia, contando sus enculamientos de yegua. A partir de la conexión carnal, ese mismo instante, ella salía despedida del mundo. Entregándose a un demonio menos bruto que nuestro diablo...A un Dios más mañoso que el colgado de la iglesia.
Los dos a la vez. Ellos amaban así, a golpes y rasguños. Nunca importó la edad de los nietos, ni la de sus trece hijos misteriosos. Ella alardeaba que en el Palacio de Gobierno la habían bañado con Champán francés mientras un general daba un golpe de estado, nombrándola “la mejor chucha del mundo” (coño en español). “El Lupo” consternado, la perseguía como perro a media paja. Sus encuentros eran sonoros, nada delicados. Visitando la casa de mis abuelos era difícil no enterarme, el abuelo se había levantado cual Lázaro de la tumba y mi abuela lo había cobijado en la profundidad remota de su cuerpo ennegrecido. Mirando trastornada a la pared, haciéndolo su príncipe venusino, veneciano…
“Gulash, fideos de patata y bolas de masa con queso comen en Trieste cuando la mar serena mira con su panza azul el trajín de los pescadores. Las mujeres eran morenas como vírgenes salidas del medioevo y mis hermanos intercambiaban esposas para no aburrirse de los mismos pechos”. Mi abuelo judío sefardita, italiano del norte frente a Venecia, lloraba en un español seco, sin hielo, nadie acababa por entenderlo. Como artista tejía un mundo diferente haciéndose amar por cualquiera para no perderse en la furia del exilio involuntario. Le veía por las calles sucias y malas de Lima, parecía realmente rehén de esa ciudad. Castigado por haberse librado de la muerte, escapando entre los muertos.
Emilia lo amaba, le decía “El Lupo”, así lo apodaron sus hermanos, por lobo, por zorro. Su única astucia fue no tenerle miedo al miedo. Subido a las azoteas, cantaba a voz en cuello extrañas canciones italianas, cocinaba “tuco” (del italiano suco, zumo o jugo de tomate), contando sus mujeres y peces plateados inexplicablemente multiplicados. “El Lupo” supo ser equilibrista de las culturas cruzadas .Tuvo hijos con negras, con cholas, con chinas. Naciéndole bellos, bestias, sangrientos y persignados. Salieron certeros para matar de un solo golpe, tercos por llegar a cimas inaccesibles. Sus hijos sumaron su osadía. Cumplidos los 72 años decidió divorciarse de Emilia, negándose a firmar en el papel “por mutuo acuerdo”.
Él quiso aclarar, dejaba a Emilia, mi abuela:” ¡Por puta!”. Emilia dejó de llorar cuando confesó gritando: “¡el platanero sí me pagaba!”. Lo hacía para compararle al Lupo su Pisco peruano, sus cigarrillos marca “Inca” y los alucinantes tomates domingueros para embelesarnos con su “tuco” italiano.

Richard Villalón.
Sevilla, 30 de septiembre de 2008
http://www.richardvillalon.com/
correo@richardvillalon.com

El Hombre de Yaracuy

2008-09-18T15:03:00.000-07:00

Caramba, mi amor caramba, que bello que hubiera sido
Si tanto como te quise, así me hubieras querido.

Otilio Galíndez-Canto Popular Venezolano.

Recogimos a Miss Venezuela en la Estación de Autobuses Plaza de Armas a mediados de agosto. Llevaba ropa muy bonita, no se cansaba hablando de si mismo. Venezolano, contrario acérrimo de Hugo Chávez, escapado de Bélgica por los pelos. Se había enamorado por Chat. Venia por Antonio Manuel, quien le daría una cartita, para quedarse en un cosmos rodeado de fresas y campos cubiertos de artificiales plásticos en Huelva. Miss Venezuela es guapo, su principal belleza es la forma como repele la realidad cada jornada. Se paseó por la casa medio en cueros haciéndonos reír hasta llorar cada tarde. Sabía perfectamente, España no da trabajo a las “Misses” de su tipo, su Antonio Manuel era un cateto rubio, callado, culpable hasta las ronchas, por gustarle demasiado los hombres extranjeros. José Medardo era la paradoja de un reino donde la libertad parece caminar contra sentido. Había recorrido América en manos de narcos, seres habitantes de las tinieblas, ese otro armario... Padres de familia enganchados a su contoneo sensual mal habilitado. Cocinó “arepas” dos noches, en ese momento nos transportó a las selvas sombrías del Orinoco. En su cuerpo vivían alegrías muy lejanas, besos mal dados y su sonrisa descorazonada. Venezuela sufre, un dictador dispara cada día palabritas de neón, reinvención de una revolución simulada. José Medardo solo alcanzaba a hablar de los “cruising” por Ámsterdam, las dobles penetraciones en Bélgica y los señores a quienes Miss Universo 2008, Dayana Sabrina Mendoza Moncada, arrebató sin piedad el nombre de las cosas.
Le quisimos bien esos días, hicimos girar su rueca para no truncarlo, seguimos la cuerda, algo hacia temblar las palabras cuando él insistía en ser otro Boris Izaguirre en España. Su móvil llenó nuestras noches de verano, pasando hombres sedientos por los bordes de su cama, pidiendo rabiosamente lo que José Medardo no sabía dar en estas tierras sevillanas. Simplemente porque no lo traía, el amor pagado es el peor espejismo.
La mentira carga mueca particular, su mohín de reina de belleza desterrada, era un gesto atroz de tristeza ceremonial. Su perfección con respecto a lo inútil quedaba bastante cerca. Silicona fantasma, el dolor agazapado esperando ciego al porvenir.
Hablaba y hablaba desbordándose cuando Dayana se posesionaba de él, haciéndole decir: “Zin Shao” (hola en vietnamita) enseñando una dentadura blanca como la misma muerte. Recordaba asustado ese día cuando lo regresaron desde Paris hacia Caracas, custodiado por guardias de inmigración en el avión. Esa Europa lo hizo sentir mestizo, cobrizo, “marico” y sobretodo pobre. Pobre por cargar solo sueños en su leve cartera. Aún así regresó, tres meses después, valiente, altivo.
El caso es que la Venezuela del petróleo y de convocatorias masivas se hicieron añicos cuando él aclaraba una vez más:” Una Miss Universo venezolana reinaba el planeta.” Ni las llamadas cortantes, los mensajes insultantes de su país de origen, lo hicieron desprenderse de su banderita bolivariana cuando le hicimos fotos desnudo para su www.gaydar.co.uk/aaamedo.
Algunas personas quedan flotando en la memoria como manchas de chapopote en alta mar, él ha quedado transitando el corredor, desfilando la pasarela, en esa oscuridad premeditada con la que llenamos la casa.
Somos “cazadores de náufragos”, nos dijo una vez un rumano que había cumplido cárcel por ligarse a un militar en su país despiadado. Unos “buscadores de tesoros extraviados dentro del laberinto gay”, nos dijo un domador de leones ucraniano, mientras lavamos su ropa después de recogerlo a medianoche en un camino desolado de Aznalcóllar. Una especie de Magdalenas dando abrigo a moribundos de si mismos.
En verdad eso es el exilio. Mudar de piel, retratando canciones extrañas, bebiendo lágrimas contenidas para emborracharse de adiós y deriva. Somos buceadores rescatando de una oreja a un minero brasileño a punto de ahogarse. Los que cantan fados al portugués aquel, mientras tocaba el piano ininterrumpidamente, cuando su noviete menor de edad, lo abandonó para irse a Australia a buscar chicas curadoras de sus besos y sus manos.
José Medardo nos dejó astillado el corazón, se fue de nosotros a los tres días, como hizo Dios cuando se hartó de la nada, elevándose harto de tumbas y molestias terrenales.
Huyó a Zaragoza donde una maricona lo dejó sin maleta por ser tan pasiva como él mismo. De allí a Alcañíz, La Fresnera, adonde un cura colombiano piadoso lo recibió de rodillas comiéndole “el infierno” hasta el fondo del “perreo”. José Medardo seguía dando besos a diestra y siniestra, en su locura de Miss imaginaba el mundo “Lleno de paz y armonía”,” Los niños no debieran pasar hambre en ninguna parte” y “Si hubiera un holocausto nuclear salvaría como pareja (hombre y mujer) para preservar y multiplicar la especie humana: Al Papa y a la Madre Teresa de Calcuta".Responde hipnotizado con una emoción profunda como la piel de un papel.
Esta noche dormirá en cualquier lugar del continente europeo .Poco importa si echado, sentado o de pie. Soñará instalado en el rascacielos de Donald Trump, hacedor del concurso Miss Universo… Ebrio de aplausos, flores y una corona brillante adornando su heroica extenuación.

Richard Villalón
Sevilla, 10 de septiembre de 2008
http://www.richardvillalon.com/

Ría José María

2008-08-25T14:03:00.000-07:00

¿Y si en verdad fuéramos seres varados por el mar, para salvarnos?
Mi sombra contempla esta interrogante divirtiéndose mientras el verano pasea, saturando de yodo esta armadura brillante, espejando mi cuerpo. La Playa resulta un lujo para amantes extasiados. Entras, sales del agua, no reclamo ningún día anterior. Vivo contento teniéndote en libertad, habernos casado riéndonos del matrimonio. Somos puntitos microscópicos en la lente de un extraterrestre estudioso. Acuérdate, el mar es un témpano derretido, un vino inmemorial, una paella huyendo del arroz. Los peces saben ignorar sirenas desafinadas. Las bolsas de plástico son fantasmas afeados. Transatlánticas ruedan promesas embotelladas. Dos somos más que todo. El mundo nos verá cual presagio atravesando dudosos esquemas. Te amo.
Jamás competiría, queriéndote así.

¿Marcianitos?

2008-08-25T11:36:00.000-07:00

¿Marcianitos?

Mientras se transmitía el regreso de la selección española, uno de los comentaristas hizo notar que no sólo había aficionados españoles sino también latinoamericanos, a lo que Maria Escario respondió "Por cierto, ¿has echado en falta algo en los bolsillos?".

Cuando la maestra se quitó las gafas, los tres comenzaron a rascarse intensamente los codos. Era una acción automática, algo incómoda para la situación. Ellos habían mantenido un diálogo amable preguntando acerca de la xenofobia tres veces. Les parecía maravilloso tener a sus niños en Tomares buscando una educación bilingüe. Aclararon, al comedor escolar no asistirían, aún no se habían integrado a la dieta de esta Andalucía tan espléndida. El padre negó la posibilidad a su mujer de que fueran los niños solo a “ver como los demás comían”.
Carolina, bilingüe contumaz, notaba algo extraño en sus acentos. Ella, por su marido polaco, estaba acostumbrada a escuchar a personas integrándose lentamente. Por suerte estos tres personajes solo querían inscribir a sus hijos en el colegio. Para ella, un acento era una especie de excitación sexual recorriéndole la columna vertebral.
“Bueno, las partidas de nacimiento las traen cuando sepamos si han sido admitidos, los empadronamientos tendrían que coincidir con la dirección que declaréis aquí y si necesitarais del bus escolar decírmelo ahora. Aquí hay un APA será mejor que no os dejéis seducir. Son unos liantes, haciendo política siempre.
Nunca hago política, soy tan independiente, mis huelgas las hago yo sola. Cuando me impiden ir de Feria, eso si que es un atentado contra la libertad personal, la Feria es sagrada hay que respetarla, casi 90 euros descuentan por dos días sin venir.
Por cierto, ¿su país tiene Feria? Se les ve muy divertidos, muy latinos ¿Dónde dijeron queda Andrómeda Seis? ¡Anda con esto de la guerra de los Balcanes como han cambiado los nombres a los países! “
“Señorrrittaaa Calorr-ina mi hijos afirman nunca haber visto una vena aorta tan perfecta, azulita, llenita de palabritas extrañas. ¿Es cierto que la Señorrrittaaa Te-Reza es lo que Uds. llamáis una “Pija”? .La vimos bailar en la fiesta de fin de curso una danza sensual, mientras sus niños usaban trajes llenos de puntitos de colores, por eso decidimos traer a este colegio a nuestros críos. Ella era como la fuerza de gravedad, irremediablemente caí embriagado bajo sus encantos, una piel de charol brillante y esos ojos, sus gafas, hicieron de mi galaxia una nave perdiendo el rumbo…”
Carolina muda escuchaba este monólogo viendo a los tres excitados, tensos. Atribuyó esa sensación a la espantosa resaca cargada como mochila escolar, una vez mas se planteó la posibilidad de beber solo los viernes. Era demasiado este sofoco, los veía caminando, flotando, no entendía ¡Por qué coño tenía este año que hacer las matriculas para el año siguiente! Ella bilingüe y viajada, encerrada en el absurdo mundo de padres replicantes.
“Nuestros niños han conseguido ser bilingües gracias a la televisión .En tres días han aprendido que Nicer Dicer trocea todo lo que toca y los colchones Restform se auto-
inflan para las amistades .Han seguido creyendo además que Irak tiene armas de destrucción mas IVA. Alguna gente por las madrugadas piden desde la pantalla nombres de pájaros con solo la vocal O. Los billetes viajan en cintas deslizantes y un sonámbulo, cada media hora, se equivoca con los pájaros, los triángulos… esos acertijos donde parecen someter a los televidentes a un ranking de estupidez.
Esperanza Aguirre comanda un reino feroz donde su principal batalla es quitarle las golosinas a un tal Rajoy, el señor Zapatero ha encontrado dos mil quinientas setenta y cinco formas de llamarle otra cosa a la palabra crisis. Sarkozy ha sido devorado por una araña negra quien le canta cual sirena, mientras emite leyes para que los extranjeros se vayan por donde vinieron, llenos de vergüenza y envenenada resignación. (Siendo los dos hijos de extranjeros).
Mis niños aprenden rápido, en nuestro país quien no aprende se queda solo, la soledad es el primer paso hacia la muerte. Tenemos dos satélites emitiendo programas con recetas de cocina y un pedazo de sol desprendido de una nebulosa olvidada.
Señorrrittaaa Calorr-ina queremos una educación para adaptarnos, no buscamos ningún contrato de inmigración, venimos a pasarlo bien, por suerte no habrá manera de echarnos con la excusa de la reubicación familiar. Aquí estamos todos los que somos.
Hace más o menos ocho años enviamos la primera delegación desde nuestro “país lejano“son conocidos aquí como la familia Beckham. Ella odiaba los ajos, las calles sin tiendas para poder gastar la llenaban de espanto. Él se llenó de tatuajes porque hizo de ese suplicio su forma para alcanzar orgasmos. Las agujas vibrantes lo hacen eyacular estrellas, olvidar por un momento lo lejano de su planeta originario y esas ganas locas que tenemos por comernos los glóbulos oculares del prójimo, por supuesto.
Contaron de una gente amable solo con quien cargaba dinero. Dijeron:” el éxito es la única llave para abrir todas las puertas de este mundo…” Sus niños vivieron felices en una burbuja con guardaespaldas furiosos metiéndose coca alrededor de ellos.
Los Beckham han desertado, se han integrado plenamente, les encanta provocar envidia. Porque Señorrrittaaa Calorr-ina la envidia es realmente lo que nos ha traído a estos rumbos. Hemos descubierto que cuesta muy poco producirla y el planeta Tierra está lleno de ella. Desde el párroco mas insospechado hasta el alcalde mas estilizado. Envidiosos naturales.
Comemos envidia, bastará sentar a los niños a ver las calles. Se harán gorditos y grandes, fuertes y divertidos. Especializados y certeros.
En nuestro lugar la envidia comenzó a decrecer , nadie se sabía menos importante que el otro .Por eso allí nuestros paisanos se transformaron en seres sosos, resignados, tristes. Ni siquiera una mala voluntad camina detrás de algún ojo. Nadie ve mal el progreso de los otros, cada vez somos más patéticos, delgados, pálidos. Igual a Victoria Beckham que aun no ha conseguido envidiar a nadie. La felicidad deteriora cuando provoca nada.
Una noche buscando remedios alguien escuchó la receta de la ensalada de endivias, en su confusión, informó de este mundo como el lugar prometido, lleno de envidias. Mandaron a los Beckham y el tiempo nos recompensó. Los informes coincidieron, hemos venido por el combustible vital buscando que nuestra raza no se extinga. Apenas nos instalamos la primera cena fueron los gestos desmesurados de nuestra vecina envidiando .Hemos incluso enviado dos giros a nuestros familiares, podemos hasta ahorrar. Uno es la envidia de alguien por ver nuestro coche y el otro la envidia de una gimnasta por la cintura de mi mujer o “mujera” como se llaman ahora las cosas. Es un paraíso verdadero esta tierra querida. Se envidia todo, ninguna causa es justificada.
Missssss… Calorr-ina nos gustaría plantearle ciertas dudas para integrarnos y hacernos seres votantes, domesticados y asustados como todo habitante de la Tierra.
¿Por qué será que si uno habla con Dios, la gente piensa que eres espiritual, pero si Dios habla con uno, la gente piensa que estás loco? ¿Puede la esterilidad ser hereditaria?
¿Por dónde entra el agua a los cocos? ¿Puedo guardar el ratón de mi ordenador con el gato de mi coche? Si "abrazar" es rodear con el brazo, "apoyar" ¿qué es? Cuando una mujer está encinta... ¿también está compact? ¿Por qué no detienen a los que infringen la ley de la gravedad? ¿Se esteriliza la aguja para ponerle a un condenado a muerte una inyección letal? ¿Los peces beben agua? El recto... ¿es insobornable? ¿Por qué no hay comida para gatos con sabor a ratón? ¿Por qué en este mundo hasta los ceros, para ser algo, deben estar en la derecha? ¿Adónde se va la luz, cuando se va? El otro día compré agua en polvo. ¿Pero cómo la preparo? Si los vegetarianos comen vegetales, ¿qué comen los humanitarios? ¿Por qué no hacen los aviones con el mismo material que usan para hacer la caja negra? ¿Cómo saben los ciegos cuando han acabado de limpiarse el culo? ¿Es peligroso masturbarse debajo de una manta eléctrica? ¿Por qué picha es femenino y coño es masculino?”.
“Paquito Chocolatero” sonó en su feria secreta interminable, Carolina se prometió íntimamente hacer de esta entrevista algo privado, “Esto nunca había pasado, esto es la consecuencia de mezclar la dieta con las anfetas, el pensar en dos idiomas para responder en uno solo. Nunca más el porro, nunca más Carolina…mira el resultado…”

Richard Villalón
www.richardvillalon.com
Sevilla, 12 de julio de 2008
correo@richardvillalon.com

Spharka Gym

2008-06-05T04:39:00.000-07:00

Escapé de los tiburones vencí al tigre y fui comido por los chinches.
B. Brecht

Todos tenemos cola para ser pisada. Soy el Sr. Hámster, recorro estáticamente kilómetros. En esa absurda paradoja recuerdo a familiares brillando empozados, adornando mis historias con sus encantamientos hilarantes. Todo acude cuando uno camina sin avanzar. Las mañanas son el caleidoscopio donde aparecen imágenes para escapar de la gordura. Viajo hace meses, en esta alfombra mágica, una hora diaria, por esa sinrazón buscando al que perdí. Es mejor cambiar de ojos, que cambiar paisajes, aseguran.
La ventaja de viajar consiste en poder inventarse en cada sitio una nueva familia.
Tengo una Noelia imantada, una Maricarmen hipnotizadora y hadas saltarinas tres veces por semana matándose a golpes de Pilates, esa nueva manera de llamarle a los aquelarres, en este siglo de términos rebuscados.
En el gym se escuchan las peripecias del mundo por bajar de peso .Aparecen manías extrañas. Las manías son asquerosas, todas, menos las propias. Llevo media vuelta a la tierra en kilómetros de tanto que he corrido aquí. Esa desesperación de estar y no avanzar, sudar y no correr, es la razón para afilar oídos. Los cuentos fluyen rebasando las fantasías de cualquier ocioso, haciendo gimnasia.
“¿Te has enterado? le pegan… ella se calla porque le va la caña”. “En mi comunidad son extraños, compran en Carrefour, visten en Zara. Planean repartir gastos de una luz inexistente cuando llueve. Estoy segura, en las reuniones se citan a escondidas con claves crípticas algunas esposas con los vecinos casados”. “La pobre… tiene un hijo que le roba para ir a los campamentos de moteros”. “Si supieras lo barato que es viajar, lo bellas que son las islas griegas, aunque cuando se emborrachan se les da por romper platos”. ”Sí, solo como pollo hervido, arroz blanco y tomo anabolizantes, eso si, cada vez que me corro me entran unos escalofríos donde confundo las ganas de mear con las de eyacular”. “Los huevos se ponen “chiquetitos”, no empalmas mucho, pero bueno, y los “peazos” de tríceps y bíceps ¿qué me dices…?”.”Lo que se come se cría, de tanto pollo, verás como tengo a la hermana del pollo…”
Monsieur Hámster pelo largo, nunca dejo de reírme, en un oráculo llevo viendo las auras de los culturistas y por sus ojos, sus almas felices de conocerse a si mismos o inventar a quien suponen ser. Sudo helado, más de la cuenta, cuando veo molineros arreando cabras, atravesando el gimnasio. Una señora enlutada se me aparece hablándome de un pozo donde se ahogó en los años cuarenta. Dos fantasmas galgos contaron desde los espejos, allí detenían a la gente en años donde la guerra civil era un pretexto para deshacerse de los diferentes. Los antidepresivos sobran, cuando se ven aparecidos…
Este paraíso se llama Spharka en Espartinas City casi a orillas del río Re...Pudio. Universo colorista donde he puesto cerco a la obesidad de la maldad. De lunes a sábado a partir de las 8.30 a.m.
Las imágenes pasan por la tele plana, el sonido confundido con la música tántrica, hacen que la vocecita de Rajoy se mezcle con el ¡uno y dos! de los saltos cualitativos verdaderos. El terremoto de China sonó a 20 kilos de pesa cayéndose al suelo engomado. Isabel Preysler sigue “mona” pero sus bombones han caducado. La caída del ladrillo iba a llegar, cualquier “spinning” agota cuando es forzado.
Aquí hay mucha marcha, el ritmo lleva a pensar en esos lugares deliciosos donde cualquier huracán será olvidado. Los “hartavozes” echan mala música pero el cariño es
L-Carnitina despojando al cuerpo de sus mezquindades. Esta sensación de proteína levanta cualquier ánimo perdido. Una actitud extrema será la que nos salve de ser ATS, policías, amas de casa, gestores, médicas, abogados o maestros 24 horas al día, sin descanso, sin anestesia. Nadie sobrevive sanamente a la gota de agua perpetua, la monotonía. Heteros, homos, bisex, pansexuales, tricornios, unicornios, cornudos, solteros, casados, velludos y depilados. Osas, osos, falsas pijas, lobitos y zorritas, slaves o amos, anoréxicas y jubilados. Bulímicos, ortoréxicos, disléxicos, gente de bien derecha, de doblada, de izquierda o zurdos maleducados. Europeos, emigrantes, americanos, canarios, ecuatorianas, argentinas sevillanas, bulerías, rápidos o atarantados, gitanos, seguratas, moros liberales, animales inclasificados. Amantes premeditados, ex amantas santiguadas, catequistas fundamentalistas, seminaristas apasionados. Morales, inmorales y resignados. Decentes salvajes o amaestrados.
Una mancuerna para los que sabemos que la esperanza puede dormir, pero no morirse. Spharka el microcosmos de un planeta sobrevivido, guarecido, reparado, rescatado.

Richard Villalón
Sevilla, miércoles, 04 de junio de 2008
http://www.richardvillalon.com/
correo@richardvillalon.com

España Pa tí

2008-05-23T16:20:00.000-07:00

Rastreo palabras buscando un camino de regreso, las hay como hojas caídas en el bosque ignoto de mi miedo. Palabras con brillo de diamante y otras oscuras que han caído desbarrancadas por el olvido. ¡Qué sensación ésta tan paradójica! Quisiera contarte lo bien que me ha ido, después de ti no hubo mejor mujer, supe resignarme.
Me casé con la tonta, mejor dicho, con quien no sospechaba de mis párpados cerrados cuando la hacía mía y ella me convertía en un ser extraterrestre, lejano, con un pulso diferente para vivir en su mundo acicalado.
He ascendido hasta la cima más extrema, aun allí, no dejé de recordarte. Eras mi brújula bella, la distancia exacta para no romper el delgado hilo que separa la vida de la muerte. Estos años creo haber vivido una muerte intensa solo por saberte en el país donde jamás pudiera nacer una mentira.
Cada palabra tuya aparecía tiempo después en las conversaciones más triviales.
Una vez un cura dijo que el amor es un ejercicio, donde si no sales sucio, es porque nunca has amado.
Otra vez, en un consultorio dental, una viejita advirtió que mis dedos eran de aquellos hombres que no saben quedarse con los tesoros. Ayer mismo, mi nieta jugando detalló a mi barba pinchando como un erizo cuando lo perseguían doce perros. Tus palabras estos años han reaparecido, pregunto si lograste ahogar mis labios en el mar del pasado. Desterrado del paraíso donde íbamos a fundar una raza, aunque mi mujer es buena hasta la enfermedad, no dejo de beberte cuando el whisky quema, mi memoria y tus pies resucitan del olvido. Jamás volví a ese bar, ni arriesgué buscarte en las páginas amarillas. Cuando sonaba una cumbia me miraba tras la cortina del recuerdo, bailando torpemente con la sudamericana esa que me leía los lunares y me hacia sudar antes de correrme vivo.” ¡Papacito lléname! ¡Sácame sangre! ¡Llévate mi dolor en el caudal de tu leche humeante! “
Tus palabras ambarinas eran la puerta del infierno, aun así, volvía disciplinadamente a escuchar que lo tuyo de ser puta no era por necesidad, mas bien que te gustaban los hombres. “Debiera haber el día de Santa Pinga o del Cíclope Cabezón…” Te gustaban los besos en la boca, ser tratada como una señora. En tu país nunca pasaste necesidad, te habías enamorado, tú y tu mamá, de Jorge Mistral. Venirte a España era acostarte con él disfrazado de mil oficios. Los bares de carretera en ese entonces ni siquiera llegaban a ser puticlub, tú y tu caminar de ocelote llenaban mi vida de estudiante provinciano. Aunque eso era un burdel, para mi, era la catedral donde Dios aparecía al fondo mismo de tus piernas.
No sabes cuanto te he sufrido estos años, ¡Mi negrita! ¡Mi mulata diferida! Cualquier hombre para ti era la piedra con quien rompías el vitral de la santidad .Los hombres y sus sudores te hacían “La Reina de España”. En tus cartas pedías disculpas por las faltas de ortografía a tu mamá querida, decías que harías cine como Carmen Sevilla. De cariño te decían “La Marisol” aunque estuvieras teñida.
Tus pezones duros me comían, tu sabor a arroz blanco flotaba en mis encías, los cabellos de mi piel electrizados quedaban en tu camita sucia, en el sabor de tu universo canela… ambrosía.
Te quise tanto, nunca encontré el final de esa aventura. Me hice doctor en medicina. Estos años examinando mujeres, rearmando tu silueta como un psicópata, jamás reapareciste del ayer, cual milagro. Jurabas que antes de quererme a mi, te hubieras quedado con tu guerrillero miedoso, allá en tus cordilleras. Para ti, yo solo tenia el valor de los caracoles llenándote de baba todo el cuerpo, era un españolito de mierda marcado por Franco eternamente. Nunca pude pagar tus horas empleadas. Cuando nos despedíamos pedías medias de nylon y un perfume horrible de Myrurgia. Esas madrugadas regresaba caminando triste, aturdido por la carretera. Oliendo a ti, a jabón Lagarto, a tu rabia contenida desde que el cabrón de Colón llegó a tus islas.
Te juro, quise casarme contigo, dar la cara, decirle a mis padres haber encontrado a la mujer de mi vida .Presumirle a mi hermano que me habías comido lo incomible, tocándome el timbre justo en el momento de la explosión. Gritarles a mis titas el terrible amargor de su soltería. Fui cobarde hasta la misma médula dejándote justo el día que te regalé una maleta .No te denuncié cuando robaste mi anillo de promoción, mi reloj de oro y el prendedor del abuelo. No supe llorar, debiera haberlo hecho, odié a los “sudacas” hasta el final de mis alegrías, haciéndome de derechas, guareciéndome en una insólita y profunda madriguera. Ahora rebusco palabras tratando no olvidarme de quien pude ser. Mientras, el espejo se llena de mí y de mi mujer, como dos floreros de un culebron, dos suplentes condenados a esta habitación.

Richard Villalón
Sevilla, Miércoles, 21 de mayo de 2008
correo@richardvillalon.com

Rocío, Blanca Paloma y Pentecostés, son sinónimos

2008-05-09T23:53:00.000-07:00

“A finales de marzo de este año saltaba la alarma ante la misteriosa desaparición de abejas que habían dejado el 25% de los enjambres en 24 estados de EE.UU. A la noticia se han sumado las numerosas denuncias a las autoridades de países europeos como Polonia, Grecia, Italia, España, Portugal y Reino Unido por parte de los apicultores anunciando el mismo problema. ¿Qué esta pasando con las abejas?...”

Una vez atravesado “El Quema” las ambulancias y la Guardia Civil quedaron perplejas al encontrar las carretas intactas, las hogueras encendidas, ninguna huella. Los helicópteros buscaban infructuosamente y aún los telediarios no tenían autorizado decir nada. No vaya ser cundiera una alarma social y se le dé a los ciudadanos por asaltar ciudades, asegurando el fin del mundo.
¿Qué podía haber pasado? “Aún está por confirmar la Hermandad desaparecida”.Serían trescientas personas sin paradero conocido. Gente ataviada con sus trajes, llenas de risas y chanzas propias del peregrinaje Rociero. Fieles con una serie de promesas por saldar ante la Blanca Paloma.

Juan tuvo esa sensación dejada por las ensaladillas en mal estado, miró a Rocío, su mujer, y le aseguró que Lola nunca había sabido cocinar y mucho menos congelar las cosas para que no se descompusieran. Claro ¿Rocío qué iba a decir de su hermana?, la pobre, divorciada a los 32 años, sin hijos con un sueldo de maestra manteniendo al sinvergüenza ese que había demostrado maltrato mental. Al final el pueblo se quedó calladito, sabían que en esa casa quien pegaba era ella y todo cerdo o cerda tiene su San Martín. Juan fué el primero en reconocer que después de aquel gran ruido tras atravesar el vado del río, algo había cambiado. Él se sentía medio vivo y medio muerto. Él fue el primero en darse cuenta que le habían robado su sombra.

Carmelita de repente encontró a Encarna y se puso a contar en regresiva el número de cervezas y finos ingeridos. “Que piripi estoy, veo gente que hace años no veía”, se dijo para sus adentros. “Niña que bien estas, anda que para ser tres años, nadie sospecharía que estas muerta. ¿Que coño ha pasado? ¿Te sigues haciendo las mechas? ¿Supiste al fin con quien te engañaba el Antonio?”

Recuerdo a Pepa siempre trabajando callada, siempre haciendo manualidades, siempre guapa y lo rara que resultó su muerte. Anda que morirse en Semana Santa dejando a todos callados e interrogados, cuando por salud mental, su madre decidió quemar la carta de su suicidio. ¿La Pepa se iría virgen a los cielos? Que raro, hace tres horas que en vez de caminar, voy flotando ¿Será la tensión? Que extraño miran, ¡ultimo Rocío que vengo de invitada a esta Hermandad! Nadie me habla y pasan de mi.¿Me habré muerto? ¿Por eso habré saludado a La Pepa sabiéndola difunta?

Miguel no supo que decir cuando al mojarse los pies y en medio de esa lúgubre ventolera apareció su mujer. “Niño, ¿sigues teniendo ese insoportable olor de pies? Ja Ja Ja, sus risas ahogaron su asombro y Miguel Ángel la abrazó como nunca lo había hecho en vida .Los dos supieron todas las palabras que faltaron antes que ella quedase en la mesa de operaciones, ahora todas esas palabras pronunciadas con ese silencio cortísimo se habían soltado cual palomas. Los dos entre el gentío confundido solo alcanzaron a decir si el gato seguía meándose en los arriates. Miguel Ángel y Lupe tuvieron la seguridad del milagro. Estaban otra vez juntos, no sabiendo en que mundo, pero juntos.
Juan María cuando regresó al caballo se encontró con Mateo, su Mateo. Mirándose embobados, un olor a pino y a marismas los hizo quedarse quietos y acercarse como en los culebrones y besarse tanto, tanto, que ninguna felicidad del mundo hubiera tenido mejor talla que esta estrenada por esos dos amantes secretos, eternos. Mateo se había muerto pensando que 40 años de compadres, de amigos y de burdeles nunca habían confundido su manera de ser hombres amadores de otros hombres (gay como se dice ahora) ninguna de sus mujeres podría haber sospechado que a ellos los unían unos sueños sucios, pero propios. Sus hijos bautizados fueron los hijos que nunca hubieran podido tener sin la ayuda de sus parientas....
Pepe reconoció que Amalia nunca supo, ni aprendió a quererlo. Su abnegación hacia sus hijos todos estos años de viudo, fue su escudo protector. Nadie sospechó una estricnina tan efectiva, sus amigos coincidieron en asegurar que cualquiera parto, luego de los 42 años, era sumamente peligroso.
“So puta, ¿Cómo hubiéramos hecho, tu trayendo al mundo a un niño chino? Tanto ir y venir de asistenta social te tomaste en serio, hasta el puto fondo, tu personaje de señora caritativa. Preñándote del piltrafilla ese del chino que trabajaba en Coria, en la fabrica de arroz, como todo chino. ¿Que me vienes a reclamar? Te libré de la vergüenza de aclarar ante las vecinas, cuando tu niño anduviera pidiendo rollitos de primavera. Ahora hablándolo ¿Me perdonas? Te he extrañado como una fiera, estos años se me han hecho siglos. No he tocado a ninguna mujer, ni siquiera en el puticlub de Espartinas. Algunos creen en mi soledad como el hueco de tu amor. La verdad es que siempre te he querido. Mi rabia nunca te venció. Mi soledad, mi vergüenza, me han comido noches infinitas temiendo que nuestros hijos descubrieran en su casa a un padre asesino...”
¡Extraño caso de desaparición masiva en el Rocío! Las autoridades creen en un secuestro colectivo. Otros creen en una fuga masiva, el 90 % de los desaparecidos habían pedido préstamos a las Cajas y a los bancos para llegar a la peregrinación anual.
Unos dicen que la Virgen este año ha llorado sangre, los más malvados aseguran que sus lágrimas son de risa. La han vendado de la mandíbula para abajo, porque no deja de reír desde hace tres días.
En las arenas hay escrita la palabra “milagro” trescientas veces repetidas…

Richard Villalón

Pellejito de Breva

2008-04-16T00:13:00.000-07:00

Uno nunca regresa entero si vuelve de Afganistán, soy un soldado pacificando a balazos.
¡Quién pudiera olvidar esa mierda!, ¡Olvidar esas caras en el retrovisor, persiguiendo mi camión lleno de arroz! He vuelto, mi cacería de la paz me ha dejado marcado.
Construyo mi casa buscando materiales para hacerla blindada. No quiero ser el cerdito que construyó con paja.
En los baños de Ikea existe una pieza suelta para construir la felicidad. Ninguna tuerca con nombre sueco tendría la clave para encontrarla.
No busco esa felicidad de revistas y catálogos. Voy tras una felicidad fugaz estrella, brillante ante cualquier oscuridad sellada. Si en tu espejo ves líneas marcando solo sombras es porque tu felicidad es anémica, tiene uñas maltratadas con esperas huecas, dientes rumiando una tristeza errada. No tienes felicidad, tienes otro espejismo. Cambia de canal.
Le ví entrar, perseguir su silueta turbia en esa estrechez hizo disparar esta pulsión rotunda. Igual cuando preguntábamos a los caminantes de las carreteras de Oriente, le asalté sin piedad.
Callar es sembrar misterios hondos, su boca encendió el color dentro de la cueva de mis apetitos, su saliva parecía contener un antídoto contra el miedo.
Su ombligo tembloroso elevó el mundo hasta el punto que se abrieron las puertas del deseo para cerrarse las puertas del absoluto. Caí y sus labios solo atinaban a buscarme, adivinando los mil nombres nunca míos.
Es lluvia en Abril y los relojes me llevaron a buscar un manual para quitarme esta aspereza diaria, este vivir esperando, este esperar sin vivir. Toda lluvia está habitada por demonios sueltos. Entrar a ese baño dejó a la vida afuera, sorda en esa libertad instantánea. Buscándose a si misma, dejándome descansar por fin.
Un señor a su edad en un baño es un acertijo. Un remolino de fondo nos abisma, nos empuja y cuando su calor me hizo desconocer este frío antiguo, ya era tarde. Los extraños siempre dan esas cosas que los conocidos escatiman. Mis gritos hablaron de Dios cuando su piel entró en mi infierno…
Para descargar mi culpa ayudo al pueblo Saharaui, estoy inscrito en dos asociaciones de defensa de los animales. Las focas retumban mi pecho cuando las matan a palazos en cualquier ártico feroz, reciclo los papeles y las baterías las llevo a su contenedor.
Busco ser un hombre correcto pero hay síntomas delatando lo contrario. Me acostumbro a dejar de presentir a alguien, aguardando tras la lejanía con un beso ciego y ninguna promesa.
Mi padre juega a despistarse, mi novia asegura tener un santo a su lado.
Mi madre siempre supo que lo mío es una bomba unipersonal debajo de la almohada.
Mis hermanos se sienten orgullosos de mi papel de soldado pavoneándose en sus “botellonas”, haciendo planes para seguir mi ruta y lo fácil que resulta comprarse una casa cuando vas a la guerra. Ninguna guerra se camufla con el pretexto de la paz.
Me gustan los señores parecidos a “Tito” José María. Los que hablan de cocina y un mono-volumen para escapar a los hoteles.
Me ponen las tías preparando oposiciones y más las sudamericanas sudando como fieras cuando mi instinto las acorrala en cualquier puticlub lejano al mar:
“Suda-americana, reina madre de mi fiebre desbocada, perrea, perrea…”
Busco sitios donde la comida se cocina a base de frío, así me parece haber cocido mi espíritu todos estos siglos. Haber domesticado ciertos instintos.
En Ikea busco modelos sofisticados, paradójicamente iguales. Me gusta ser original, al final, resulto un conservador de la costumbre extraña de jugar a la diferencia. Ocurre con todos los supuestamente distintos. Acabamos siendo horteras comprando en Ikea o catetos por declarar que nada nos gusta de Ikea. Armar es difícil en este lugar donde desarmar es una consigna.
“Pellejito de breva” no me digas tu nombre, solo bebe, solo ama, solo folla. En el estacionamiento tu humedad me delataría sino hubiera usado tanto papel para limpiarme de ti.
VIP, soy Bi, soy Bip- Bip, el correcaminos con su presa atenta, nada tonta. En tus manos una cera derretida va convirtiéndose en estatua, capturada en la pasión de un baño mientras el cielo se desploma. Vivo buscando las llaves para ciertos tornillos excéntricos, descolocados. Viejito con la piel de niño, “pellejito de breva”, mátame más…
Se despide “Pellejo de coco”, mudo, loco, militante despiadado. Cambio y corto…

Richard Villalón
15 de abril de 2008
http://www.richardvillalon.com/
correo@richardvillalon.com

Magdalena en Abril

2008-04-02T02:37:00.000-07:00

Cartería

1. f. Empleo de cartero.
2. f. Oficina inferior de correos, donde se recibe y despacha la correspondencia pública.
Carteria.- carta desde las arterias…

Magdalena, cuando llegué a Sevilla, lo primero radiante, hipnotizando mi corriente sanguínea, fue la Feria de Abril. Mujeres mariposas volantes, hermosas. Hombres firmes, centauros, miradas de metal, alados…
Un campo iluminado por casetas donde parecían haber aparcado las naves más fantásticas de un planeta desconocido, por descubrir.
Música, mucha música, así concluí que el jardín de la alegría había plantado sus raíces mas caprichosas aquí. El Edén de los cuadros era una imitación burda de esta Feria, donde estábamos blindados tras el alcohol, guiños seductores, trajes llenecitos de flores bordadas como humo.
La Feria es eso. Una alegría, como simulacro constante para escapar de días poblados por desconsuelos habitados y deshabitados. Aquí me quedé, subyugado por el lujo de vivir riendo, escuchar lluvias en Abril, sentarme entregado al Guadalquivir, usar el fondo de un vaso de fino, como horizonte .Sentirme volando sobre el olor de los fritos, las gambas, los quesos, jamón recién cortado…
Magdalena, eso fue “mi presente”.Pero cuando acababa la Feria acaba todo.
Después de estos doce años, no me repongo, vivo en esta ciudad- ilusión con una sonrisa casi mueca. La alegría queda diluida en gracias salteadas, en gente acumulando chistes como quien guarda cromos para intercambiarlos en los bares el resto del año.
Floto vacío, una sevillana terca repitiéndose en este cuarto, donde el corazón se deja tragar por la tristeza. Un televisor escucha los palillos con los que la soledad se contonea, loca por no quedar en quimera.
Te cuento esto porque sería bueno advertir a la gente, mientras bailas, la existencia de ciudades espejismos repartidas por la vida de los esperanzados. Debemos cuidarnos de esas alegrías tan antiguas, ellas, como cualquier sirena, embaucan al despistado haciéndole naufragar.
Algunas noches me despierta la sensación de deambular calles en mi ciudad mexicana, siento tenebrosamente a los demás, despreciándome por quedarme aquí. Haber perdido mi magia de sobrevolar, abandonar tanto al bien como al mal. Un Limbo sin brújula para culpar.
Esta ciudad prisión me ha transformado. Callado junto a una rueca donde los días se parecen a si mismos y el amor de mi vida es el centro exacto donde la realidad me obliga a disparar torpes dardos.
Canto muy de cuando en vez. Cuando canto algo ha manchado tan “negramente” el arco iris de mi voz pareciendo no existir ningún detergente para limpiar esa mácula. Vivo una resaca eterna. No entiendo lo que pasa… la garganta seca como arena…
Mi vida dividida viendo a un partido político haciendo callar al otro. Gente de la calle, debiéndole siempre algo al futuro. Un fandango laberinto del cual nadie se resigna.
De tan triste que me han hecho, ni siquiera voy a los cementerios a disfrutar la vida, presagiando la estación a donde llegaremos, sin despojarnos lo danzado.
Magdalena, tu recuerdo bailando contra el dolor, es mi amuleto. Exorcizando con tu belleza los daños del mundo. Tu trenza en mi casa, iluminando ese jardín donde aventurábamos un futuro trabajando. Lejos de nuestro país geográfico, inventando nuestro país común. Hermana, raptada por esta distancia insuperable… ¡Cuánto me faltas!
Va a ser verdad, el amor nos esclaviza cuando es el verdadero, el fulminante, el detonante, echando por tierra nuestros sueños, soñados. Nunca debí dejar aquellas ciudades donde la Feria era la vida sobrevivida. No celebraba solo en Abril la vida. La gente cargaba su música en el fulgor de una mirada persiguiendo estrellas fugaces cada sexenio, tú cocinabas ingredientes cambiados mientras el sortilegio de tu presencia hacía saltar los obstáculos para llegar a la felicidad. Magdalena damita dinamita derribante…
Magdalena esta ciudad no es mala, el problema es que nunca comparte la dirección, ni el teléfono de su perversión.
Cuando bailes advierte al mundo, soy un rehén de la belleza. No puedo escapar.
Es Abril, ahora retorna ese barco fantasma de la Feria. Con sus pasajeros ebrios de una luz inventada, donde la proa se hunde y se sigue bailando. Ciegos de ser únicamente sevillanos.
Pondré mis mejores sonrisas en el tarjetero y de caseta en caseta el mundo se volverá efervescente. La existencia tendrá un compás de sevillana reiterante, las gentes repetirán “como Sevilla no hay dos…”.
Ya no soy extranjero en esta ciudad tan suya, mis diferencias marcan esa distancia siempre. Soy extranjero de mi mismo. Cuando bailes recuérdame, nunca como estoy, más bien como contigo fui…

Richard Villalón
Sevilla, Martes, 01 de abril de 2008
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e-mail:correo@richardvillalon.com

richard villalon: Es Ta…lento

2008-02-14T13:22:00.000-08:00

richard villalon: Es Ta…lento

Con...trato

2008-02-14T13:16:00.000-08:00

No quiero tender la cama, he luchado contra ti toda la noche. Sus refugios blancos resultaron guaridas donde el dolor masticó impasible. Cada vez que te vas, siento evaporarme, es verdad, el amor es un castigo para quien no sabe vivir solo. Tu olor es un río llevándome a fondo, una velocidad violenta, una piedra al cuello. Como preso político que ha sobrevivido a mil picanas y lo llevan en avión para desaparecerlo en alta mar.
Así anoche me has faltado… Como esa llave ausente supone abrir la puerta de los silencios. Me has faltado mucho, embriagado reconocí un ojo azul en el móvil con mensajes inútiles escapando de la plenitud .No quiero tender la cama porque huele a mi miedo de vivir sin ti. Prefiero esa certeza, a no habitar jamás en mí…
La televisión bombardeó con su mirada feroz esta habitación. Aparecieron señores vendiendo maneras para triturar una manzana, un experto cortando en cuadraditos, reía en alemán hablando de la calidad, como quien sabe encender un horno crematorio. El gato veía la película de mi soledad como vigilando un ratón en su primera pirueta.
Señor Rajoy ¿En qué parte de su contrato hablan del amor que nos arrastra a España?
¿Qué nos llevaremos los salvados, los que no llegamos a ser empujados al vacío sobre el mar? ¿En el contrato se aclara que huir es la manera cruel de ser castigado?
Señor Zapatero ¿Todos son tan amables como Vd.? ¿Estará bien mi mano haciendo la curva de su ceja? ¿Donde vive la felicidad cuando somos abandonados por nuestro país? El pan resulta una caridad a pesar de haberlo ganado trabajando en oficios desechados.
Todas las preguntas pueden ser armas terroristas. Uno quiere volverse feto o una patadita en el vientre materno. Llorar para no salir a este mundo llamado Europa, a esta sensación de cargar una estrella frente a las alambradas. A este temblor cruzado entre el miedo y el frío de la indiferencia con la que nos castigan al pensar en nosotros, como diferentes. Seres poco calificados, armas de destrucción pasiva, muletas de los viejos, cuidadores de niños, carne de viveros o putas de carretera.
Sabemos perfectamente que la vida tiene un motor llamado deseo, engrasado con sueños. Rojos o amarillos, azules, negros o claros, veloces como parpadeos en la montaña rusa. Ahora estoy trabado viendo estos personajes vomitándonos con promesas electorales, cada palabra suena a corriente presagiando muertos. Un molino con sus goznes oxidados hace siglos. Suena a nuevos ricos acechando oficinas, a futuros planeados sobre contratos basura. Una bolsa de plástico donde el paro no es cardíaco. Un accidente social siempre premeditado. Un seguro donde la máquina severa no cumplirá con el hombre.
Se vienen las elecciones, debiera pensar cómo recuperarte. Pienso en tu calma, en los dedos de tus pies cuando duermo entrelazado a tu pelo de maíz, tus ojos de cenizas aun caldeadas, el sueño de vivir juntos hasta que la vida nos separe, morir juntas las eternidades insospechadas.
Tengo miedo de tender la cama, no vaya a ser motivo para romper algún contrato. Solo siembran miedo, el temor nunca es respeto. Ojala Rajoy se case con alguien peor que Carla o amanezca convertido en sudaca- rumano- chino. Sus vecinos le miren desconfiando sus costumbres. Su comida huela mal. Ojala su hipoteca se vuelva contra sus mejores fantasías Pierda las gafas un minuto antes de tomar el metro atestado. Despierte en medio de Irak justo cuando pasen los guardias armados. Lo confundan como él confunde con su claridad tirana. Descubra dos padres o dos madres en su partida de nacimiento Ojala se convirtiera en humano aterrado sobre una patera. Le deseo tanto mal como el que él, fabrica para mi.
Ahora no quiero tender la cama, quiero beber tu sonrisa como quien tras del desierto descubre un manantial. Como un hombre gritando ¡Tierra! desde una carabela, como la sangre llega al corazón después de mil arterias, confundida…

Richard Villalón
Sevilla, 13 de febrero de 2008
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Es Ta…lento

2008-01-31T02:45:00.000-08:00

El secreto de poner en ridículo a las personas reside en conceder talento a aquellos que no lo tienen.
Cristina de Suecia

“Mi niña es una artista, sabe mover las orejas y nadie le ha enseñado, además, cuando ve a dos mujeres hablando en el mercado, les adivina las palabras solo al verlas”.
”Maestro, le voy a contar algo que nadie sabe: tengo capacidad para ser perseguido por los perros en la calle, para que los pajaritos se choquen cuando vuelan y para que mi novia no sospeche que llevo sin bañarme varios días”.
Estas conversaciones las cargo desde hace dos semanas, vienen hostigándome de manera obsesiva, creo exorcizarlas al escribir. Me gano la vida dando clases de canto y teatro. La palabra talento siempre me ha parecido exagerada, peligrosa. Muchos talentosos al transcurso de los años han resultado un fraude, sus revoluciones culturales se han cargado muchos corazones esperanzados. Pero está pasando, la gente anda cargando ese término cual talismán extremo para escapar de la realidad. Se resume viendo televisión:
Hace tres días vi a un señor tirándose pedos de manera desmedida, con un público cagándose de la risa ante los pedos. Está claro ¿Qué otro lenguaje utilizaría si comenzamos con la palabra pedo? Los jurados del programa no hicieron algo para que el espectáculo resultara más corto. Esperaron y esperaron, al final de manera hipócrita, despótica, lo eliminaron. Pero sus tres minutos de gloria llevaron al “Tirapedos” a un éxtasis parecido al alcanzado por un místico. El espectáculo comenzaba con el culo del señor “microfonado”, las caras del público arrebatados por una alegría extraña, como hipnótica y yo espectador esperando ver algo corrigiendo el curso de todo, evitando sentirme libre de escoger mi suciedad. Un circo con tres pistas simultáneas.
La gente cuando vienen a las clases de voz y teatro, llegan suponiendo que ser artista es algo fácil. Pagando unas “clasesitas” los voy a lanzar a un estrellato donde se librarían por fin de sus pobrezas, del medio donde se cuecen sus peores pesadillas. Por suerte son pocos, pero los muchos, los elimino con una premisa estúpida y manida: prepararse a fondo, el cuco de todo ocioso.
Hablar con un artista en la alameda de Sevilla es acercarse a un animalito obcecado en construir un discurso ramplón, donde sus frases crearan un eco cataclismo para destruir por fin a sus peores enemigos. Generalmente exitosos. Dueños de compañías o dueños de los sueños truncados de funcionarios teatrales. Una junta no une, apega, delimita.
Trabajé en una compañía de teatro apenas llegué a Sevilla, me abrieron sus puertas y cuando todo parecía de maravilla me acusaron de obsceno, territorial y ególatra. El director amablemente me invitó a volver a mi país aduciendo que gracias a sus influencias en la Junta y etc, etc… mi talento sobraba para esta ciudad.
Han pasado los años y su talento sigue llenando marquesinas del teatro oficialista, me río cuando supone ser un director de algo saludable. “El talento escondido no produce reputación.” (Erasmo De Rótterdam), en este caso creo, si produce espejismos.
La suerte y mi talento me hicieron sobrevivir a su talento.
Lo mismo ha pasado con algunos escritores quienes muchas veces suponen tener voz propia disparando contra aquellos, que aunque pequeña, la tienen propia. Al final son bufones itinerantes de cualquier grupo editorial.
El miedo-pánico por el que atraviesa la televisión local pertenece a sistemas partidaristas, nutriéndose de becarios para perseguir la noticia en forma de famosa, cuanto más impertinentes, aparentemente más eficaces. Hacen seriamente reflexionar en las fórmulas de la felicidad. Bien nos harían algunos internándose en el bosque de su búsqueda personal, contando una noticia donde ninguna verdad comercial llegue a acorralarla.
Dicen que el cine es memoria y la televisión olvido, no logro reponerme de los castings de la tele. De las caras zafias de sus jurados, de toda esta patraña para hacernos olvidar que podemos retroceder a la derecha, la Iglesia cristiana está contra los gays, las lesbianas, el aborto y todo lo que sea progreso. La familia nuclear es radiactiva, el euribor se ha disparado, los niños desaparecen de verdad, Zapatero promete, Rajoy amenaza. Hilary quiere un becario para vengarse corriéndose viva en la sala oval, un señor se ha cargado la banca francesa y los polos nos llenarán de agua hasta la cama.
Aún así, jamás pienso en triste, ni en blanco y negro. Ni escucho un himno donde se hace de la patria un emblema para discriminar, aunque esta ciudad siga amando a los cantantes mudos, los bailarines sin piernas, a los amantes sin alas.
“Existe algo mucho más escaso, fino y raro que el talento. Es el talento de reconocer a los talentosos.” (Albert Hubbard).

Richard Villalón
Sevilla, 29 de enero de 2008
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el diablo y los intrusos

2008-01-09T12:07:00.000-08:00

En nochevieja escuché los primeros gemidos. La casa iluminada a tope adquirió un tinte lujurioso, mal satisfecho. Recordé a Loles aclarándome acerca del kéfir: “Es ladino, silencioso, provoca coagulaciones a su paso. Amargo y sensual, como George Clooney”. Compartimos la idea en su parecido con el matrimonio, por eso mismo acordamos, que el frío detiene tanto la vida, como la memoria detiene a la muerte. Me regaló el kéfir, con esa condición, nunca dejarlo en la nevera, cuidé de mi kéfir como un niño asombrado, no quería a nadie cerca de él. Loles me cae bien. Tiene glamour natural, una claridad pasmosa alumbra su laberinto
Mi matrimonio-kéfir tiene forma sibilina para hacerle frente a la vida, dejando que Dios nunca mate, aunque inevitablemente, oprima.
Algo pasaba en la cocina, había ruidos de sillas pesadas arrastrándose, la televisión se encendía sola, sin causa justificada, justo a la hora de las noticias. Olía a vinagre y llegué a especular un olor a espermatozoides.
Este fin de año pocos amigos llamaron. Nobuyo desde Japón me dio cábalas para evitar faltara riqueza, amor y deseo durante el año. “Tres tipos de arroces detrás de la puerta principal, una flor blanca arrojada al mar…”
Cuando vi por primera vez su cola, supuse la cola de la rata Facunda. Una rata del Ikea, compañera sentimental de mi gato psicópata. Cuanto más la quiere más la estrangula, la muerde encerrándola en sitios insospechados de la casa. Creí que Facunda había perdido la cola en un arrebato pasional .Quise rescatarla con la escoba, detrás de la nevera. Al tocarla sentí una mariposa destrozándose en mi estómago. Esa piel tan caliente me asustó, mi grito mudo quedó tatuado en la parte frontal del frigorífico. Los kéfires son unos hongos parecidos a la coliflor, provienen de la Rusia profunda. Popularmente le llaman búlgaros, los mejores son rumanos. Cuando esa cola me guió hasta la encimera encontré a mi kéfir hablando como loco, nada me hubiera hecho sospechar un diablo reducido a la imagen de un pobrecito hongo para cortar leche.
Pregunté temblando acerca de su aparición y él dijo que por suerte había caído en esta casa. Sabía que somos dos tíos casados (nueva familia) eso lo sobreponía algo en su pena. Aseguró balbuceando acerca de los tiempos cambiantes, si al menos le hubieran advertido de una Iglesia madre de todas las acciones obscenas, él se hubiera preparado hace siglos. Imposible creer de golpe y porrazo al Papa hablando hipnotizado ante miles de Peperos, vía canal digital ¿Cómo era permitido condenar sin ningún atisbo de piedad cristiana a las nuevas familias? Los riesgos de una iglesia caída en picada tenían ahora un solo demonio: El PSOE. “Tantos años hurgando en el corazón humano, metiendo tentaciones en la faz de la tierra, para que ahora un puñado de desaprensivos sean más malvados que yo mismo, Lucifer”. Según ellos, las nuevas familias llegaran a ser la gota que colme el vaso para derretir los polos, invadiéndonos todas las pestes del universo mencionadas en la Biblia. “¡Vaya papel trágico me ha tocado!”, contó acongojado. Solo tuve miedo del brillo de sus ojos cuando nombraba al Papa como el amo absoluto de toda confusión humana. Eso de que “el diablo harto de carne se metió a fraile” le sonaba ahora fuertemente en su conciencia. Había encontrado el escarmiento viendo como sus mejores enemigos se habían apropiado de sus acciones castigando sin cesar los actos del progreso social. “Cuando el diablo habla tiene licencia de Dios” y ahora él en esa forma triste de kéfir no sabia si Dios mismo se estaba ocupando de sus desesperadas palabras. Dios lo había abandonado poniendo ante si una iglesia fundamentalista, terca alrededor de su propio ombligo. “El diablo sólo tienta a aquel con quien ya cuenta” miles de personas alrededor de una plaza habían sido convocadas esta vez por la Iglesia para dinamitar una paz conseguida luego de siglos de persecuciones y actos malignos. Todos con diformismo sexual, es decir que no se puede diferenciar los sexos por fuera, todos con la derecha planteando el retroceso de la rueca del tiempo. Hablando de Dios para capturar votos. El rosario en el cuello, y el diablo en el cuerpo.
¡Pobre diablo! Aunque no tiene como mantenerse, ni alta como autónomo, ni paro de funcionario, le he dado cobijo. Lo único prohibido es hablar de las elecciones, él se enciende y me quema los muebles, solo por eso. Tomo yogurt todas las mañanas, alguna vez nuestros chistes acerca del cielo nos llevan a la realidad y mirándonos fijamente sabemos que en Roma saben perfectamente que “A quien Dios no le da hijos el diablo le da sobrinos.”

Richard Villalón
Sevilla, martes, 08 de enero de 2008
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El Rey Rapaz

2007-12-14T12:16:00.000-08:00

Mis rodillas olían raro, la barba terminaba llena de caramelos o pintada de témperas. Papa Noel es el paño de lágrimas de muchos. En Sevilla es un ser algo despreciado, con poca credibilidad, desprestigiado. Usando este argumento dejé ese oficio fijo de Diciembre. Me negué a seguir recibiendo deseos secretos e inaccesibles. Me puse folklórico radical. Los Reyes Magos son más de aquí, aunque vienen del extranjero, ya son siglos, nadie dice ni “mu” con respecto a su origen.
La primera Navidad disfrazado de Gaspar, reconocí: “El ídolo es el rey Baltasar, por negro.” Su fama hubiera servido de camuflaje para mis robos, la mejor forma de esconderse es haciéndose público y famoso. Nadie sospecharía de un rey tan llamativo. Pero en fin, no me animé y Gaspar acabé siendo.
Robé; mi corazón tenía todas las campanadas del planeta almacenadas en su raíz torcida a fondo. Robé, tengo niños, las ilusiones inquietan más cuando no se llegan a cumplir.
Uno se hunde por el peso mismo de los sueños postergados, con los años, acaban siendo una bomba de relojería. Química perfecta donde el odio es su carga efectiva.
Robar para los pobres es un slogan de la realidad .Los pobres más conocidos, allegados hasta la saciedad, éramos nosotros mismos. Sabíamos nuestras hambres de memoria, el camino sigiloso donde cursa el río del fracaso persistente.
Después del primer robo llegué a casa tiritando, bajo la capa del miedo recién estrenado. Mis niños se volvieron locos con tanto juguete, mi mujer accedió a creer en los milagros. Guiñó un ojo, medio coja con sus zapatillas húmedas de esperar. Riendo enloquecida, igual a la primera vez que vimos luz en la portada de la Feria.
Todo el año buscando trabajo, para acabar resignado con un número en la frente y mil escaparates bailando un baile donde tú eres el único quieto. Un personaje tramando siempre el salto, sin alas para elevarse. Cualquier pobreza es radicalmente dura, peor que un turrón añejo.
Robar no es bueno, aunque me disfrazo de Gaspar adormeciendo por unos días mi pena. Un Nolotil contra el dolor de la realidad. Un rey marcado con la carta del sino malo.
Mi padre jamás fue temerario, ponía la otra mejilla. Mi madre servia en casa de señoritos sevillanos, con suerte, nos dejaban los restos de su cena y polvorones de años anteriores .La felicidad huye espantada ante cualquier fecha de caducidad. Nosotros teníamos alma de yogurt, ojos brillantes como lata, una espera feroz tragándonos a medias.
La Navidad trae eso, pone a cada cual en su sitio. Sentir la vida pasar, acabar siendo la marioneta estrangulada por genuinos hilos.
Al principio el miedo pedía más .Cada año la televisión dispara sus flechas envenenadas, tú nadas en la nada de no traer nada, un naufragio caro en los quimeras de tus hijos. No soy delincuente, soy delineante de un mapa pintado a fuerza de soportar. Vivir es tridimensional, nunca tan plano como buscan que aprendamos a jugar.
Cuando llamaron del Ayuntamiento diciéndome que podía limpiar calles, nada mas abrí la nave donde hacen la caravana de Reyes, sustraje el traje.
Un monólogo insólito hizo rogarle a Dios usar su sordera unos días más. Mis plegarias, mis promesas durante el año habían chocado contra su trajinar alborotado. Era la razón por la cual el desempleo me duraba tantos años. Sé perfectamente que mis lagrimones le conmueven, mi mirada fija al cielo raso lo pondría tenso en su cielo de verdad.
Dios no es malo pero se rodea de gente que lo hace santo. Quien te alaba acaba deformándote. Terrible tropa disfrazada prometiendo una vida mejor a otros, esperando, envueltos como capullos en la voz del silencio .Indefensos ante sus promesas partidistas, ocultando sus garras para mejor momento. No conozco a ningún político vagando por los pasillos del cielo. Incluso el buen ladrón con su labia, convenció al mundo de su fe. Ese sabía usar los medios para llegar al fin.
Cuando entré por primera vez en los grandes almacenes, me puse a recoger los juguetes fríamente. Nadie sospechó de mi primer atraco, es más, los mismos empleados ayudaron a Gaspar a llenar sus sacos, me pusieron todo en la furgoneta .Cuando llegué al primer kilómetro recorrido pude respirar, me entraron una risas espantosas ,crueles conmigo mismo. Como todo placer, mitad miedo, mitad asombro.
La policía aun no ha dado conmigo .Estaría bueno revisaran a todos los Santos Reyes en estas fechas, seria vergonzoso ver a sus majestades pasar por el arco de pitar cada vez que entraran en una gran superficie.
Vivo de esto hace tres años, no me arrepiento.
Busco llevar regalos a mis hijos, a otros niños del barrio. Odio a Robin Hood, amo a Ali Babá .Oriente trae los grandes presagios, nadie imaginaría un rey robando en vez de repartir. Ahora escribiendo estos papeles, quiero que esta carta llegue a los verdaderos Reyes, disculpen si acaso en algo los ofendo. Ya sé que ellos tienen incienso, mirra, oro y plata. En estos tiempos desde su trono de Oriente suben los precios del petróleo. Ganan para comprarse varios futbolistas con una tarjeta platinada.
“Queridos Reyes hago todo esto para engañar a la verdad inflingida sin haber pecado.
De tiempo en tiempo mi pobreza asoma su hocico cada vez que me acerco a Diciembre. No quiero encallar la patera de mi vida. Explíquenle a Dios los motivos de mi resistencia. No quiero ser uno más, me aterra esa ciencia. Creo me volví loco cuando confundí a Lenin con Lennon. Cuando la justicia acabó siendo pretexto para coleccionar seres correctísimos.
Si me detienen, quiero al menos a mis hijos sonriendo. Lejos de la vergüenza con que se excusan los cobardes. Enterándose de mi odio cuando fui Santa Claus, cuando mis rodillas apestaban a pedos y orines…y mi barba farsante traía olor a castañas asadas.”

Richard Villalón
12 de diciembre de 2007
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richard villalon: La Monja Caníbal

2007-11-26T11:44:00.000-08:00

richard villalon: La Monja Caníbal

La Monja Caníbal

2007-11-17T12:16:00.000-08:00

El camino al cielo pasa por el estómago.

Hay hombres cargando su destino en las líneas de la mano. Unos saben a vino de barco, otros a carreteras circunvalando volcanes, hay hombres con sabor a sal.
Cuando quise casarme con Dios sospeché acerca de su sabor. ¿A qué sabrá Dios?
La gente se ríe de nosotras asegurando: “Las monjas se casan con Dios porque no hay Dios que se case con ellas”. A mi me tocó un matrimonio con familiares felices, una iglesia de pueblo sevillana y muchas primas quietas en una fotografía, usada para encender fuego, años después .Cada mañana en el convento, al escuchar a las hermanas cantando, sentía una especie de asfixia elemental. ¿A donde van esas canciones si la cúpula del claustro esta cerrada? Sellada en cruz, como la cáscara de un huevo.
¿Cómo podía ser útil a la humanidad? Mis pasos seguían el sendero sonámbulo de las hormigas cuando no hay nada para cargar. La paciencia nunca sirve cuando el resultado es improductivo. Esperé calladamente, me azoté lo necesario, subí por las paredes… Algunas tardes una mariposa helada abría mi ombligo, bebiéndose un néctar amargo, fruto del padecimiento vital. Quería servir, solo servir, mis acciones no acabarían en el abrir y cerrar de un libro. Mi alma tenía deseos de saciar otra sed. Llegue a pensar en el martirio de Cristo, era la forma de ayudarlo a no sufrir, pagaría su sacrificio. Penando a oscuras, sin reposo, estática y frágil. El más terrible tormento es no hacer nada. Pregúntenle al INEM.
La madre superiora cuando supo de mi salida a la Isla de Pascua cerró los labios y abrió los ojos, reculando hacia el centro de su angustia. Su silencio aún me persigue, cuando retrocedo en el vídeo de mi vida.
Luego de mil situaciones absurdas llegué a la Isla, encontré estatuas tensas, medio bizcas. Ojeando el final del mundo. Un paraíso dudoso lleno de vacilaciones entre ser sólo alma o sólo cuerpo, aquel universo siempre expuesto al peligro del desenfreno. Mujeres tatuadas, hombres expertos .Pájaros cantando, espantando a los Dioses que vociferaban en la voz del viento. Sucedía así el misterio perfecto. Su felicidad carecía de risas, los niños subidos a tortugas disparaban piedras volcánicas en los ojos del agua. Cada noche había una fiesta donde cambiaban de nombre las cosas y terminaban cambiándose ellos mismos. Hombres en mujeres, mujeres en algas. Los viejos saltaban como jóvenes, los jóvenes balbuceaban como bebés. Los niños desaparecían entre la humareda del incienso.
Al terminar mi primer invierno concebí un Dios único y perenne .Los hombres construyen por su necesidad una imagen para sopesar su bien y su mal. Los Dioses de la Isla de Pascua no sabían del Rocío, de la Inmaculada Concepción o Lourdes. Su gente peregrinaba dejando manjares a sus pies cada primavera marcada como fiesta.
En una de esas celebraciones por fin entendí el infinito. “La carne de tu madre se me queda pegada entre los dientes.”Sonó detonante el insulto. Asustados, espantados cada cual se refugió donde pudo. Los dos implicados quedaron enfrentados a la luz del fuego, comenzando una lucha, acabando con una muerte.
El silencio amparó la imagen, desgarradora y triste. Saliendo de sus escondrijos aparecieron los demás. Destajaron el cadáver, se lo comieron sin plantearse la mejor parte de su mitad. Me invitaron una oreja, allí comprendí al sabio del pueblo cuando aseguró en un ocaso: “Me gusta la humanidad”.
Primero fueron nauseas, después alcance a saborear. Las orejas guardan como en un CD lo mejor de lo escuchado en toda una existencia…
Así fueron mis inicios, vinieron festividades interminables, acabe confundiéndome entre ellos para no morirme de soledad. Regresé a Sevilla por una enfermedad, nunca hubiese vuelto por mi misma. Habían pasado años. Mi apetito nunca saciado comenzó a recibir gente desdichada, devorándolos con amor. Comí algunos gitanos, son agridulces como el sabor de su suerte. Los negros son duros, algo picantes, nunca indigestos. Los chinos saben a jengibre, a tormenta en alta mar. Los blancos tienen gusto a temor…
Las demás monjas me creen santa, libro a todos del dolor.
Los huesos secos son como almendras, los convierto en turrón.
Los caníbales preferimos a los que carecen de espina dorsal.
Me como a todos, liberando en mi tentación…su corazón.

Richard Villalón
14 de noviembre de 2007
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El Cuentacuentos

2007-11-03T02:54:00.000-07:00

El mejor medio para hacer buenos a los niños es hacerlos felices.
Oscar Wilde

Cuando el cuentacuentos se volvió invisible, los niños de la biblioteca quedaron mudos. Alto, pelo extraño, sonrisa imantada, los había llevado por países desconocidos en la nave de su voz. ¡Quedó evaporado por encanto!. Ese gigante delgadísimo, fuera de edad exacta, disfrutaba haciéndolos sentirse águilas, búhos o lagartijas fosforescentes. Aquella tarde los había elevado en un grito fuerte, entre la estupefacción y el miedo, los transportó definitivamente al lugar donde la fantasía se vuelve realidad.
Nadie creería años después un cuento donde el cuentacuentos pronunciara palabras mágicas y poniéndose una capa raída hubiera desaparecido ante sus miradas. Ningún escéptico admitiría la velocidad de la sangre de esos niños, despeñada por la montaña rusa del asombro. Basta creer para ver y no al revés, como la gente asegura:”ver para creer”.
La razón para el misterio de su fuga solo la tenía él. Su vida sobresaltada, llena de presiones como prisiones.
El cuentacuentos estaba empachado, sin querer, de todas las preguntas de la inocencia. Estaba harto de ser algo útil solo para momentos desesperados. Rentable para la tiranía de intereses ocultos e insondables.
Nunca supuso que sin frotar la lámpara de Aladino, habría alguien con poder suficiente, para rescatarlo de ese tumulto constante de críos preguntando.
Los padres errando en otra parte de la biblioteca elogiaban como en un “mantra” su capacidad infinita para dejar a los chiquillos callados. Aquella capa lo había hecho esfumarse.
Como en todo cuento no había explicación exacta, pero en el fondo si la tenía. Un dolor seco, duro como migajas de pan esparcidas por el bosque, vivía atormentándolo. Soñaba con regresar del lugar donde se fabrica el sufrimiento. Era el punto oscuro de la ciénaga donde se rebelaba su razón.
¿Cuánto tiempo puede gustarte ser juguete, si la vida te lastima? Había transitado años admitiendo las mil vidas por las que un actor tiene que pasar, nadie en su sano juicio aguanta un juego donde jamás se sabe si alguien ha acertado en ganar algo. Ayuntamientos y alcaldes habían desfilado por sus pupilas. Aplaudían la idea que existiera un ser humano capaz de contar cuentos, alguien vivo para despertar esas partes dormidas en la imaginación de unos niños destinados a repetir vidas llenas de sueños truncados. El cuentacuentos llega abriendo sus libros o al solo hechizo de su palabra, despierta dragones, magos, epopeyas en la mente de cada niño. El cuentacuentos aplica una ternura encontrada en baúles imaginarios, forjando una infancia poblada de cosas más fantásticas que la propia Nintendo, Play Station o como coño se vaya a llamar la próxima máquina para idiotizar al género humano.
Como su oficio era mágico, solo lo usaban, malgastaban y desperdiciaban. Jamás llegaba la recompensa debida. Cada presupuesto de verano, cada festejo del pueblo, cada gasto en las obras públicas humillan a tope a seres que tienen complicidades con elfos y faunos, con hadas y sirenas, con brujas y ogros. Cada año es peor. Los niños van creciendo. Los alcaldes tienen hijos, cuando llegan a la edad de salir de sus casas, dejan de molestar la siesta... el cuentacuentos acaba como un cromo usado de tanto intercambiar historias.
Su espanto creció cuando entró una bruja como concejala de cultura. Un ogro feroz decidió terminar su carrera de cuentacuentos en el Ayuntamiento de “siempre jamás”.
A pesar de su fama, un lobo funcionario fue el único que se negó a cometer la malvada labor de eliminarlo.
El cuentacuentos asustado convocó a todos sus personajes fantásticos en una fiesta delirante, secreta, en sueños. Le aconsejaron usar la capa de la invisibilidad.
Inútil sería raptar a los niños como en Hamelín o hacerlos olvidar el nombre de las cosas. Simplemente era mejor desaparecer frente a ellos, para siempre. Aquellos niños recordarían por años esa alucinada tarde de biblioteca pública y padres furiosos fumando como chimeneas. La historia volvería a todos cuentacuentos .Su futuro sería el castigo para esas personas despiadadas. Cuando en carne propia los padres contaran de sus hijos y su rara profesión. Cuando los alcaldes hablaran de una infancia enquistada eternamente en las calles del pueblo.
Niños perpetuos jugando a inventar mejores realidades. Adormecidos, extasiados, hipnotizados dentro de un insólito cuento de nunca acabar…

Richard Villalón
viernes, 02 de noviembre de 2007

San Pancracio

2007-10-20T11:58:00.000-07:00

El día que tú no ardas de amor, muchos morirán de frío.
François Mauriac

Solo de pensar en el frío, un aluvión de nieve, me deja…frío. ¡Cabrón! Meterme en la nevera después de tantos logros laborales. Dejarme sin perejil, muerto de asco. Debí interceder cuando mandó a la mierda a su socio, en realidad, su jefe. Le hubiera aconsejado cual Pepito Grillo. Reconozco mi culpa cuando le convencí, un contrato sin derecho a sindicato es frágil, como una uva frente al sol. Las pasas son buenas en cualquier estación.
Este negocio es así, pérfido e impredecible. Cuando se sintió seguro, cuando el viento sopló a su favor, ni un perejil a mis pies. Iba derrochando optimismo. “Chivateando” a sus compañeros, clasificándolos en una lista, con sus virtudes pobres, su cantidad incalculable de defectos amplificados. Averiguando el golpe exacto para hacerlos desaparecer, si estorbaban o preguntaban demasiado. Fue comprando coches lujosos, construyendo casas en Chipiona, Cádiz, Rota. Casas luminosas para un verano largo y siniestro. Ese verano jamás supo llegar. Su vida de invierno o de otoño constante lo hacía pensar en una vejez espléndida, cargado de rentas a favor persiguiendo una juventud eterna.
¿Qué podía hacer? Su mujer lo incitaba, bailaba la danza de las tarjetas con ese vientre de araña devoradora. Viuda negra anticipada, casada, siliconada. Mujer cuya universidad fue el miedo a dejar de comprar... se creía todas las ofertas del Corte Inglés. Compraba trastos que luego escondía por no saber como usarlos.
Cada parrillada era más cara, para unos camaradas demasiado baratos. Amigos asombrados, saltando de la admiración a la envidia, en una misma comba.
Esa decoración era una obligación dentro su supuesta altura de gerente inmobiliario. Sus trajes eran extraños, siempre ocultando el alma. Uniforme de un ejército remoto, depredador y radioactivo, un terno extraterrestre.
Aquí me apalea. Metido en la nevera, le veo cuando viene a por hielo, casi cada hora. Los últimos whiskys no lo hacen por lo menos llorar. Mea mirando de reojo el espejo del baño, tocándose ese miembro donde las últimas modelos lograron un record.
Quiere incendiar el ayuntamiento. Matar a los de las hipotecas detenidas por el Euribor siniestro, odia al puto banco y su declaración:“la burbuja ha explotado”. Desea con todas sus fuerzas que los socialistas se hagan moléculas en el universo infinito. Que los del PP. se vayan al carajo igual que él. Ansía que el mundo se haga un paraje derribado y su oficina sea la única puerta en pie para reconstruirlo.
Cuantas fronteras para llenar de muros, cuantas cárceles para estrenar humillaciones, cuantos Vaticanos para darle cuerda a los leones. Todo eso por fundar, si alcanzase la ola presagiada por los mierdas ecologistas. ¡Nada de bombas silenciosas modernas!, resultan simplonas. Llenas de virus, destruyendo sin derribar. Él quiere bombas reales, de las antiguas, esas que tiran casas despedazando perros. Aquellas dejando árboles hechos leña. Películas donde el último hombre sea un hombre con mujer y un alcalde. Para rehacer la civilización de antaño
Todo ese delirio será el whisky o la coca que lo han dejado solo. Sin dinero la coca te deja sordo, mirando tu pasado como una película en VHS, caduca, sin nitidez.
Te deja alucinando sobre lo perdido y lo gastado, te deja arrastrado y confuso en una corriente donde sino vuelves a rabiar, acabas siendo piedra.
¡Ay, que culpa la mía no haberlo detenido! haber organizado una investigación a tiempo. Haberle puesto un caballo perdedor en su ruta hacia el paraíso. Que mala prevención darle trabajo a diario. Crear de todo una empresa, desde catering, hasta vendedor de flores. Desde hacerse de Fiestas, Cultura y Deportes, hasta llegar a construir una Plaza de Toros. Una pirámide para su exaltación eterna. Que malo fui al proporcionarle todas las armas para hacerlo un aprovechado empresario. Hablarse de tú a tú con el Alcalde. Regalarle aceite, pan y vino como en los evangelios. ¡Que mal me porté! ¡Que mal!
Un pobre santo emprendedor es lo que soy. Un currante buscando trabajo para los reyes de la quimera. Los que saben rezarle mejor a la lotería, que a la razón. Un santo buscado solo en horas desesperadas. San Pancracio en la nevera, castigado y sin trabajo. Congelado de miedo. Mártir del whisky, la viagra, el vértigo de la acometida inmobiliaria .Las casas no valen lo que cuestan…

¡Mala resulta la bondad, muy mala!

Richard Villalón

Villalón Otoño 2007clases de canto

2007-10-20T11:48:00.001-07:00

Curso para la comprensión de la voz en todas sus acciones, buscando conciencia de la expresión vocal, en sus primordiales espacios de desarrollo. Dirigido al público en general y personas dedicadas al espectáculo como medio vital.
Villalón ha investigado durante muchos años la trascendencia de la gente que canta, cuenta o “ficciona” a través de la palabra hablaba, cantada o escrita. Por esos resultados, quiere establecer contacto con gente llena de ideas acerca del motivo de la expresión sonora, ávidas de encontrar razones en sus palabras y sus silencios.
Gente que maneja a diario el discurso artístico o gente que por razones personales, han aplazado su trabajo como artistas.
Los requisitos indispensables son aptitud individual sobre variados índoles, a partir de lo musical, buscando lenguajes personales, expresiones interesantes.
Actitud lógica para una investigación integral. Buen nivel de percepción, creatividad para reconocer y conducir, el amor, el odio, la duda, en resultados estéticos. Sean o no, proyectos artísticos. Se busca alumnos-creadores para intercambiar géneros, culturas y formas. Fórmulas de lenguaje verbal y no verbal.
Las bases de su técnica son principalmente el canto clásico, canto gutural, Gestald, técnicas analíticas de creación, dicción, discurso.
Seres con los cuales el “Coach” convierte una maquinaria con ideas, en un aparato productivo.
Busca gentes diversas con clara inclinación al aprendizaje, no al forcejeo intelectual.
Las sesiones serán de ocho horas mensuales de manera unipersonal.
Admisión previo casting y entrevista personal.
Agradecemos la publicación y difusión en vuestros medios.
Precio, información, material grafico, entrevistas personales:
955 712 304-656 306 524

Cantos de Sistema

2007-10-11T13:50:00.000-07:00

Windows dice: “Su sistema puede estar en peligro”. Mira mi cara, un mundo silencioso, por eso viene a asustarme. Aquello callado es susceptible de ser asustado. Por ejemplo ¿Qué miedo sentirá el maletero del coche de Madeleine, callado, sabiendo, sin poder confesar? O el miedo que sentirá la pluma de Sarkozy, esa pluma con la que firma decretos para expulsar inmigrantes. ¿Sabes el miedo sentido por tu corazón cada vez que ves al ser amado y callas?
Cuando niño tuve un gato al que se le comenzaron a caer los dientes, mi familia abrumada decía tenían que hacerlo dormir. Claro, como a todo niño, dormir era esa cárcel a donde te envían para enmudecerte. Para que no sigas preguntando:” ¿Por qué, si Dios existe, hay gente sin comer? “Por eso los niños lloran a gritos. Para despertar a Dios.
El gato era viejo, miraba alrededor, vaticinaba. Sin dientes los gatos no comen.
Los ratones se ríen con dientes brillantes. La risa cuando se hace burla es un rotor puliéndote los dientes sin anestesia. El gato maullaba, cada vez que quería comer, todos lo miraban compadecidos. Un día descubrí, que a pesar de no poder comer, el gato seguía maullando, en su maullido no se quejaba: Cantaba.
¿Windows será la mano perniciosa de Dios advirtiéndote cuando sales del sistema? ¿Estas en peligro invariablemente de ser falsificado? Dios ordenador en su nave astronauta. ¿Dirigiéndonos al vacío?
Mi gato maulló mucho, los demás sabían que era dolor. Así aprendí que cantar era la única forma de escapar al miedo de morir.
Al final encontramos seco al gato, como un pergamino, quedando su canto en las paredes de la casa. Gato ángel para la eternidad, sabio mártir sin presumir. Incluso la muerte siguió maullando, entonando canciones llenas de una alegría coloreada.
Todos supimos lo irremediable, pero también supimos que él se había elevado en cantos maullantes a un paraíso donde seguramente pocos teníamos acceso.
Canto por vencer al miedo, como mi gato desdentado.
Estas quieto, vienen moscas, se posan esperando. Si estas callado vienen más silencios, te tragan la mirada. En Sevilla soy maestro de canto, mi centro motor nunca deja de cantar. Ni siquiera cuando un padre borracho se tropieza en un río con su niña en brazos, ahogándola. No dejo de cantar cuando queman imágenes de reyes irreales, cuando hacen redadas para detener la maldad. Encapuchados alterados con una bandera pintada de verdad. Al final no distingo bien a los terroristas de los buenos, si todos van disfrazados de seres atroces, alucinados por la patria.
No dejo de cantar cuando suben las hipotecas y los bares se llenan de gente desesperada. No dejo de cantar cuando pido ayuda y me dan un proyecto para desaparecer de esa oficina, triste pero sonriente, como una falsa señal. No paro de cantar cuando tu cuerpo se llena de ronchitas y la seguridad social dice que es un staphylo cocus aureus. Ya no me abrazas como antes, a media noche, dejándome al mundo como verdugo. Lejos de tu alma-faro para mi salvación.
No dejo de cantar cuando hablo de cantar y la gente predice a los cuarenta principales como el ojo de Dios en la tierra. Las discográficas afirman que la música solo es un negocio, algo inexorablemente yéndose a la mierda. Cuando veo piratas en todas partes sin distinguir quienes son mas crueles.
No dejo de cantar cuando Zapatero decide entre la ciencia y la moral. Rajoy llevando las tablas de la ley, apóstol de la rabia. Me cobijo bajo una canción cuando llueven granizos y aseguran otro terrorista acechando nuestros pasos. ¿Un terrorista nos hará desertar de la esperanza?
Canto mientras se descarrilla un tren y un hombre ha pasado del sueño a la muerte sin ninguna escala. No dejo de cantar cuando Cajasol me envía a una supuesta fábrica de ideas, despreciándome por sudaca, homosexual y vida-adicto. No dejo de cantar cuando se derrama la leche y mis sentidos ven ríos de coches estrellándose contra casas inocentes en Alcalá de Guadaíra. Cuando la televisión exagera a la Pantoja. Nunca queda claro ¿por qué sube el pan?.¿Por qué todos dependemos de los cereales a la hora de soñar nirvanas? ¿Seremos roedores de un árbol a punto de ser derribado? ¿Por qué hay tanta multa de tráfico si todos vivimos detenidos en la sensación terrible de nunca avanzar? No dejo de cantar cuando hierve el agua y descifro en las hojas del té lo que algún día vendrá para salvarnos. Cuando escucho una canción, existiendo un hombre sumido en la prevención de la muerte, atado a una máquina para respirar. Cuando nacen siameses, cuando mueren feligreses en una procesión. No paro de cantar, no paro…
Windows dice: “Guarde esta información, desaparecerá por usar un programa falsificado” Windows dice que me calle, la música solo distrae, Windows no tiene voz, solo palabra. Tiene significado, nunca sonido. Sigo escribiendo, Windows nunca logrará callarme. Cantando jamás conseguirá asustarme. Una palabra callada sirve solo la mitad. Un canto es la ceremonia esencial de la vida. ¡Nunca dejemos de cantar!

Richard Villalón

El Niño Torero

2007-09-22T14:58:00.000-07:00

Los padres conversaban en ese bar para ser escuchados. A gritos, serios, crispados.
Sudando goterones, llenos de gomina y laca de peluquería. Brillosos mas no brillantes. Cada uno informando novedades de una vida corta, exagerada. Su niño es torero.
El niño al fondo, ojitos de ratita peligrosa. Brillando con esa luz extraña de los elegidos, mirando al mundo con desprecio, dándole vueltas a su Colacao helado. Solo once años, su sueño es matar. Vestirse con luces inalámbricas, bañarse en sangre, matar para salir a hombros por las plazas de la vida. Pañuelos blancos y olés como consignas de un mundo centrado en vivir a costa de la muerte de un ser acorralado.
“Que de crío capeaba con la toalla, que sabia de memoria todos los toreros de moda, que el Juli era tonto y Jesulín un vaina…” “Cuando lloraba en la guardería lo hacía con una rabia de hombre precoz”... Un lenguaje taurino, machacón, pernicioso, nada gracioso.
El niño se inflaba, sus ojos fijos hacían pensar en los niños soldados de esa guerra donde lo peor era una infancia alborotada por Kalashnikov, niños jugando a repartir la muerte como si se tratara de volantes de Mercadona. Niños guerreros tratando de matar para no ser muertos. Niños hurgando basuras, esnifando cemento. Niños donde el toro es la muerte que embiste a cada paso.
El niño, al que llamaban “maestro”, hacia pensar en una casta donde acorralar y torturar es parte de una diversión tradicional. Argumentada por ritos donde los cuernos y la matanza gratuita dejan seres rabiosos e impotentes. Demasiadas gentes trabajando la industria de torturar. Inclusive la iglesia bendiciendo toreros como un acto testimonial donde Dios elije a algunos para darle potestad para matar por gusto, justificado todo con la palabra arte. ¿Se puede tener arte quitando la vida a alguien? La creación es siempre un resultado generoso, nunca de confundir, ni rebajar.
Este Niño torero viene por otra hambre, no lo hace por comer, por llevar abrigo a una familia sin recursos. Lo hace porque quiere periódico, quiere tele, quiere notoriedad.
Ganar la lotería, dar el pelotazo, triunfar para no aprender. Mejor dicho, no sabe exactamente lo que quiere, por eso la obsesión le hace dar verónicas imaginarias, capotazos al aire, estocadas al azar. Llorar como hechizado cuando se le escapa la razón.
Lo hace porque un torero queda supuestamente libre del miedo de pasar desapercibido. Un torero es un hombre con miedo solo a perder el miedo. Un sanguinario feroz acostándose con señoritas para poder contarlo. Un torero también será llamado poeta si sabe callarse a tiempo. Como si los poetas fueran autistas, como si ir de safari formara parte de amar a los animales. El niño “maestro” repite una letanía de orejas y rabos. Balbucea cifras del dolor sin saber lo fuerte del resultado. Sus padres alimentan ese “eguito” sordo comparándolo con un Manolete imaginario. Sus padres no temen ambulancias, operaciones riesgosas. Ven fincas, automóviles, portadas de revista y gasolineras en su vida futura. El niño comercializará su existencia, no reparan en una soledad angustiante de cuartos de hotel, tardes fallidas, gatillazos en la penumbra del flash. Ni siquiera sospechan que lo peor de los sueños es hacerlos realidad.
En el bar, sin reparo, a gritos, desarmando el futuro de los demás. Su niño jamás irá al verdeo, a recoger fruta con los rumanos. Su niño no trabajará de albañil, ni será víctima del paro. Nunca será carne de andamio. Repartidor, reparador, camarero.
En la vida correrá peligro de enredarse con las mareas si fuera pescador. Su niño se casará con la hija del dueño de una ganadería. Comerá con alcaldes, se sentará a la derecha de la derecha más terca. Habrá plazas con su nombre, hasta en las bibliotecas se dirá algo de él. La iglesia declarará que fue inmaduro en su primera anulación matrimonial, se casara más veces si Dios así lo ordenara.
El Niño mira al suelo fotografiándolo, jurando olvidar ese bar hediondo en el futuro, no querrá saber nada más de esa panda de “pringaos” cuando sea matador. Jamás volverá al pueblo, solo para un pregón. Cuando su madre llame tendrá a alguien para contestar diciendo que el “maestro” esta en América o en una corrida benéfica.
Estos días quedarán como la bruma, remotos e indigestos “como el mierda Colocao este”. Estas tardes llenas de padres locos por él, los olvidará sistemáticamente .Sabrá olfatear de lejos al enemigo. ¿Qué se puede esperar de alguien con su vida consagrada a matar? ¿Ahora dónde queda exactamente el Tercer mundo?

Richard Villalón

Carne de mi Sangre

2007-09-22T14:42:00.000-07:00

Carne de mi sangre

Es raro, todos los abuelos tienen santos en casa. Estos tienen solamente una felicitación de primera comunión ajada varios años. La cruz alargada. Pasa con la edad, todo se deforma o parece transformado. Algo se amarilla. En su juventud no eran muy dados a la iglesia. Se casaron por lo civil, en la boda dicen murió un tío de infarto, en pleno banquete.
Siempre he querido que tu madre sea más cariñosa. Un besito apretado, una caricia, algo para entender su amor a los niños, como las demás abuelas. Tu padre, solo esperando ver a Rajoy soltando algo en la TV, rezongando:” Zapatero llenará de maricones a España”. Tu padre y Rajoy se parecen, por cierto, cuando insultan les brilla algo dentro los ojos, se pasan la mano por el cuello, tiemblan endiablados. Los dos viven contra la corriente, siempre encuentran mierda en cualquier acto ajeno.
Este año van los niños a Sevilla, a Punta Umbría- para ser playa tiene nombre de cementerio-, solo porque el medico lo ha recomendado. Una anemia se quita al sol y mucho gazpacho. Tu madre hace el gazpacho sin ajo, soso, sin gracia, muy propio en ella.
Cuando nos casamos nunca supuse que su amabilidad inicial duraría toda la vida.
Toda nuestra relación familiar es igual a la primera noche cuando nos conocimos.
Han pasado los años, ella sigue preguntándome cuántos hermanos somos, “¿Tus padres fuman?”, ¿Te dejas echar las cartas?
Cuando comenzaron tus hemorragias, lo asombroso era ver como tu madre traía ese puré de fresas, te lo daba a solas, en la oscuridad. Eso has heredado de ellos, en pleno verano y las cortinas cerradas. La oscuridad y la penumbra, albergando esas macetas con tierra, sin plantas. Llenando la casa de tristeza…un olor a otro sitio.
Lo que me atrajo hacia ti, fue tu declarado amor por el sexo, follarías hasta con una muerta. Eso gusta y atormenta. Te pones loco, me asaltas. Cuando estas dentro mío recién despierto en tu planeta, en el cual nunca me has nombrado con nombre propio. Tú, tus ojos vueltos gritándome:”sigue…”.Arañando tus pies mis piernas, clavándote igual las uñas en el mismo fondo de la soledad y el vacío. Un idioma gutural, profundo cual maldición. Tus manos garras, mi cintura presa en un ritmo infernal, jamás lo cambiaria por nada. Cuando estamos juntos, es como si llovieran pétalos de hostias o cayera bajo una ola, blanca de ti.
Esa demencia por mí, cuando menstruo… excita a mis amigas, dicen que eres un guarro. Otras sonrojadas les gustaría ser folladas en esos días.”Si después de haber hecho el amor, no sales sucio, es porque no has hecho nada”.Nosotros salimos salidos, agotados, aguardando el próximo encuentro.
Amor sonámbulo, quitamos nombre a las cosas, solo por la noche me reconozco viva. Los días me dejan cansada de luz, los niños sobran en este paisaje, solo quiero verte a solas, para caer en tus labios, tus dientes.
Este verano necesito a los niños en la playa. Si se ahogan, lloraríamos algo, bajaríamos de peso. Tú no lo necesitas, siempre estas esquelético, ojeroso y caliente.
Los niños vivirían más seguros muertos, alejados del pacto de Kyoto y de George W. Bush.De la gente aterrorizando con sus miedos al mundo, viendo terrorismo en cualquier parte.
Me querrías a todas horas, las 24 del día. Encerrados en nuestro cuarto. Ideando maneras para llegar por otros pasillos al orgasmo. No importa me digan loca, mala madre o pérfida. Haberme hecho la “longui” estos años…
Estás en mi sangre, mi sangre pide más sangre. Al final los niños volverán cualquier madrugada del cementerio. Algo sucios, sedientos, desconcertados. Se pondrán a jugar con la play station, en silencio, como si nada. Mientras nosotros seguimos inventando el universo…cielo o infierno, según se mire.
Richard Villalón

Richard Villalón

2007-08-17T20:14:00.001-07:00

esto es de peru

Gracias a la vida

2007-08-17T20:13:00.001-07:00

este trabajo es nuevo

Villalón Verano 2007

2007-07-12T04:01:00.000-07:00

Villalón Verano 2007
Taller Integral de Voz, Canto y Teatro en Sevilla
Coach Emocional, Repertorio, Análisis.
Admisión previo casting.
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La idea de abrir en Verano un curso para conocimiento de la voz en todas sus acciones ha llevado a Villalón este año a plantearse la tarea de atraer público en general, tomando conciencia de la voz, en todos sus espacios de desarrollo.
Villalón ha investigado durante muchos años la trascendencia de la gente que canta, cuenta o “ficciona” a través de la palabra hablaba, cantada o escrita.
De esos resultados, este Verano, quiere establecer contacto con gente llena de ideas acerca del motivo de la expresión sonora.
Dirigido a personas ávidas de encontrar razones para sus palabras y sus silencios.
Gente que utiliza a diario el discurso artístico o gente que por razones personales, han aplazado su trabajo como artista integral.
Los requisitos indispensables son aptitud particular de variados índoles. Buen nivel de percepción y creatividad para reconducir, el amor, el odio, la duda en resultados estéticos. Sean o no, proyectos artísticos. Este Verano busca alumnos-creadores para intercambiar géneros, culturas y formas. Fórmulas de expresión verbal y no verbal.
Las bases de su técnica ha sido principalmente el canto clásico, canto gutural Gestald, técnicas analíticas de creación.
Seres con los cuales el “Coach” convierte una maquinaria con ideas, en un aparato productivo.
Busca gentes diversas con clara inclinación al aprendizaje, no al forcejeo intelectual.
Las sesiones serán de ocho horas mensuales de manera unipersonal.
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Inédito Vergel

2007-07-12T00:45:00.000-07:00

Como en las películas antiguas, su belleza me persigue.
Cuando apago la visión del mundo, entro al teatro de los sueños .Ellos, ellas, entran en el tum tum de mi corazón. El barco de la imaginación, sube al ritmo de su sangre y tum tum… Allí bailo.
ManoMadera y Mari Carmen saben. A algunos ángeles, es bueno espantarlos .La ciudad de Lima, su quemazón ya tienen unas manos para aplacar el dolor de ciertos daños.
Mari Carmen, maga de mis brumas más tangibles. Ángel de mi escarcha, bien has hecho en juntar esa galaxia de miradas coquetas. Niños hombres y mujeres sabias en el ensortijado violeta de mil palmas peruanas. Resumidas en una jungla de ritmos, un huayno mixturado. Quien mejor que tú sabes, siendo música negra también es música andina. Los peruanos tenemos de ingas y mandingas a la vez. Llevamos unos ritmos escondidos, como lunares pudorosos, en el cerco más estrecho de nuestro tiempo infantil. Ahora entiendo mi cholo, mi negro, encerrados en la sombra. Cargo orgulloso su destino de raza vibrante.
La música negra, la música del color, es pura madera. Suena si se le sabe tratar. Elevar al conjuro de cajones enlunarados, sudores lúdicos. Como cuando uno hace el amor en Costa Verde.” Tu pelo en mi pelo y tu pie en mi piel…”
Vaya paradoja de los peruanos, vivir flotando en tristezas infinitas. Llevar caderas atadas al deseo de nunca morir mirando. Siempre jugar luchando, vivir con el motor de la vida a todo volumen.
Manomadera me acosa, “la Raggio” me ha vuelto loco, “Milagros chachachá” me turba.
Cynthia sobrevuela su aura bruja .Sus manos aparecen blandas esta noche de barco quieto. Su corazón me tumba y retumba. Que cóncavos son los recuerdos, cuando uno trata de entrar en ellos, para hacerlos otra vez escalera real, subir al cielo…
Frágil, sonoro entiendo a Mari Carmen hablando del silencio en voz bajita.
Aplacando el grito, como domesticando la furia para evitar nos trague.

Hermana matiz del agua, ya entiendo .Pero ¿Algún día entenderán que hubieron sirenas en el Callao? ¿Los toques de queda eran el pretexto para brillar la calle llegando al placer más secreto?
Barranco asola mi interior con su recoveco de patios viejos, cantando al sol me he hundido muchas noches en la vorágine de ser el silencio peligroso cantado por sirenas.
Ulises, lo decía borracho ennegrecido: “Cuídate de las sirenas mas cuando callan, que cuando cantan”
Ahora en Sevilla mi pasaporte se ha escondido, tengo dos gatitos candidatos para hacerme olvidar mis días limeños .Manomadera y Maricarmen juegan en el patio detrás del olivar sevillano. Allí invocan a los dioses que nos librarán de las oligarquías del mundo. Allí el amor por el silencio parte raudo como una nave extraña hacia el espacio. De un golpe nos hacemos niños, cajoneros ahuyentando la falsía.
Manomadera me hiere, Manomadera me enfrenta. Me saca la sal, me come lo que alimenta.¡Que bonito! ¡Que horrible!
Quiero volar, solo si supiera navegar, este día que enfrenta mi soledad de mar ausentado. De negro, cholote, chino chan… pan y poesía.
La pena es un péndulo marcando el horror del silencio, silenciado. El sufrimiento es haber callado.
Maricarmen y Manomadera lo bueno de todo es, sentir a Dios, sin saberlo dormido.
No descansará, hasta escucharnos este ritual pagano .Dios cuando aprieta le tiembla la mano… ¡Dios necesita terapia, al ritmo de todos los humanos!
Richard Villalón
Sevilla domingo, 17 de junio de 2007

Verano Feroz

2007-07-12T00:43:00.000-07:00

Comenzaron quitándose las camisas, sentí vértigo. ¡Anda, el Julián si que tiene buenos pectorales! Claro todo el día gimnasio y mira… Nunca pensé que la Inma podría tener esas tetas tan duras. Esa cinturita tatuada de lunares, pecados turbios…mirada detonada.
Nosotros alelados, llenos de ron. Nunca imaginamos esa noche, después de la parrillada, algo iba a suceder. Con los niños durmiendo arriba. El jardín oliendo a sardinas.
Eso de hablar siempre de los cambios climáticos, las deudas contraídas por avalar a extraños… y mira... ahora el Julián despatarrao, roncando a mi lado. ¡Umm que bien huele Antonio Banderas, Diávolo…!
Mi Jose con la Inma enfrente, abrazados y abrasados ¿esto es pesadilla o un sueño? Vaya bragas de la Inma, ¿Serán esas compradas en Teletienda?
Siempre es bueno cambiar detergente ¡Anda, siempre he cambiao! Las sábanas huelen diferente, así puedo comparar, pero esto... no sé. ¿Los tíos se pueden comparar por centímetros, promesas o guarrerías?
La Inma tiene experiencia, me había contado su manera de ser “modernos”.
El verano pasado se había confundido tanto. Le gustaba dudar entre recordar u olvidar para siempre .Esos besos, esos mordisquitos, esas pantorrillas diferentes, esas axilas con olores penetrantes…Incluso un beso de tornillo a otra mujer, como la canción de Mecano.
Todos sus amigos jugaban y jugaban. Para ellos, nosotros, éramos “los catetos”. ¡Mira!, después de haber ido al Instituto juntos. Pandilla de toda la vida. La playa... ¡Ay!... tantos veraneos monocromáticos.
Ahora, espero de verdad, sean modernos. Si no ¿a quién le contaré mis penas entre cigarrillos y café por las tardes?
Inma, mi mejor amiga, la que todo calla. El único ¡Sí! , entre todos “mis no”.
¿Jose con quién peleará cuando afirme nuevos cambios en el Betis y Julián no esté, para contradecirle?
La vida en esta parte pasa muy lenta. Bautizos, pocos matrimonios, muchas comuniones, divorcios suicidas, todos fieles al círculo de amigos.
¿Si se enteran los demás? ¿Dejarán de hablarnos? Como cuando el Cisco dejó colgados a varios con el dinero de la ayuda agraria. O como cuando Carlos vendía Mercedes Benz robados en Alemania, dice sin saber, ni averiguar.
La verdad, a los cuarenta años por llegar, la rutina me está dejando loquita todos los días. La normalidad es la locura más perniciosa, solo se nota cuando todo es inevitable.
Como el cáncer del páncreas, ¡Pobre Rocío!
Mis hermanas siempre con problemas -por cierto ¿esto será un problema?-.Todos buscando casas por comprar. Los chicos dejándonos cada día más solitarios, la televisión tragándonos las entrañas cada “finde”.
Sólo este par de amigos locos, siempre diciendo:”A ellos no les iba tocar morirse, sin probar de todo”.Todo el todo, frente a esta certeza de ser siempre nada, nada…
Bueno, la verdad, Julián siempre me gustó un poquito. Además, cuando el Jose me hacía cosas en la cocina, friendo croquetas, decía que la Inma sería una guarrilla. Con esos pechos de madre amamantando, ese olor a asadurillas calentándole la bragueta…
Cuando despierten haré una tortilla, seguiremos como si nada hubiera pasado. ¡Coño! de maravilla lo hemos pasado. El Jose mi único hombre, ya era hora después de 28 años de lo mismo, probar con otro.
La Inma siempre decía:!Eres tonta, tu marido tiene un culito durito! A ella le apetecía un polvo con él. Algo para demostrar que las mujeres nunca quedamos invisibles.
En la vida todo viene, sin saberlo. Igual las alegrías, como los accidentes. ¿Esto será un siniestro total?
Ojala nunca acabe nuestra amistad. Si no, pobres seriamos todos. Decir una cosa, hacer lo contrario. Hablar de libertad, acabar rezando arrepentidos. ¡Vaya mierda!
Contenta y triste, así me siento. Si al menos hubiéramos ido a la Universidad tendríamos pretextos para explicar esta experiencia existencial. Ahora quedaremos manchados. Seguro hasta el Julián le cuenta al Jose lo que pedí, poses muy sucias. Jose hasta se puede cabrear. Julián aunque no llega a tener las piernas del Jose, si que se mueve. Es un toro, con gafas, pero toro.
¿Y si Jose me compara con la Inma descubriendo lo poco que sirvo para todo?
Anoche entre la borrachera y la vergüenza sentí su felicidad cómplice. Igual cuando uno acierta la Bonoloto y saca 9 euros con 28 céntimos. De nada sirven, pero ¡Que gustito haber recibido un premio, luego de tanto apremio!

Richard Villalón
Jueves, 05 de julio de 2007

Melodrama electoral con tilde de Matilde

2007-05-19T16:57:00.000-07:00

Matilde, hoy estoy viéndote a los ojos como pides en tu campaña. Leo tu alma en tus ojos, como leía las almas de los pasajeros de LAN cuando veníamos de América Latina soñando ser parte de esta realidad maravillosa llamada España.
Todos ellos pensaban que mirando a los ojos de los demás, se salvarían de que los vieran solo como narcotraficantes, putas, carne de subempleo.
He llegado y tu campaña me ha salvado del miedo a callarme.
Vivo aquí y parece que los demás solo se dedican a comprar casas, acertar en loterías donde siempre ganan. Todo entre lo místico y lo absurdo. Siento que las calles tienen también ojos y lengua.
Esas lenguas que hacen que nunca seamos ciudadanos normales. De esos que salen apoyando “la no extinción de las algas marinas” o esos ciudadanos que odian al mejillón cebra por ser tan malos con las aguas. Unos verdes, otros rojos, todos con su trabajo de funcionarios salvándonos al mundo de la injusticia y la frialdad.
Matilde, tu campaña me habla de cosas muy serias y claras. Como todo hombre con fe, te creía.
Tú que como las vírgenes has llegado a ser designada por obra y gracia por el partido progresista, nos librarás de los mejillones cebras que viven en el Ayuntamiento.
Librarás a mi pareja de ser el tonto del pueblo. Él no llega a cobrar un sueldo normal, en casi diez años de haber hecho un trabajo que sí ha servido al pueblo. El teatro y los cuentos cuando se tratan como él los trabaja, son una anestesia real para librarnos de tanto atentado cotidiano al razonamiento legal y espiritual del alma humana. Sí, esa alma a la que te diriges con tu mirada.
José María ha trabajado mucho para que gente como tu tenga a donde mirar. O reclame su parte afectiva y humana a los que han votado por años a los señores mejillones cebras. Para que la vida mejore sin que nadie pague sobreprecio.
Ha construido en su corazón miles de historias en las cuales los niños se refugian cuando sus padres gritan y pelean por no saber que hacer para llegar al fin de mes. Por eso a lo mejor en Espartinas hay un letrero donde se afirma que no hay maltrato de género.¿Y el género gay donde queda? ¿Hubo alguna mejora cuando nos casamos, en su trabajo? 400 euros llorados cada tres meses por no llegar a un acuerdo para que el contrato laboral sea íntegro. Robarle los sábados y domingo e ir a un autobús donde se negocia una gestión de beneficio a costa de silencios muy duros. Eso cuesta mucho más que 400 euros de más. La dignidad nunca usa precio cuando se sabe tener.
Solo una fotito con el señor alcalde casándonos para que el mundo crea lo que él no ha llegado a creer. Los mariquitas parece que solo servimos para las ferias y para que en el Rocío haya quien se emborrache dejándose malquerer.

José María, mi marido, ha tratado con el duende que existe en muchas gentes para que la vida no les pese más que una cruz. Paradójicamente en la Muestra de Imagineria Popular Religiosa no hemos encontrado ningún santo vestido de Factory, ni con móvil de prepago, ni debiendo alquiler. Todos los santos iban bien vestidos y salieron como entraron: mudos. Sin ninguna respuesta a las irregularidades laborales del Ayuntamiento que los traía.
José María ha tenido que ir a los toros para ver como unos niñatos malcriados mataban mil veces mal, a unos pobres toros. Que nada saben de la oligarquía, ni de subvenciones con que han sido cebados algunos. Para luego salir a matar y aún así, matar mal.
Que mal sale lo que tendría que ser bueno. Que terrible mano oscura, esa que no sabe ni bien matar, ¿Sabrán hacernos vivir bien? ¿Por eso serán las miles de casas donde viven arracimados los fantasmas que no supieron morir? Esa mejora colapsando carreteras, entorpeciendo esperanzas. Eso hace desesperarme viendo que todo sigue igual a pesar de los poetas muertos, los avances sociales de una España imaginada e ¿Imaginaria?.
Matilde, por eso mirándote a los ojos te pido por favor, que aunque he buscado tú alma en la mirada solo he encontrado un color d e L`Oréal rojizo, nada natural y nada de verdades. Nos llamaste a tu lista electoral y la lista resultaste tú.
Dijiste teníamos que hablar y al final tomándote una cervecita le ofreciste a José Maria un trabajo de técnico de cultura arguyendo era mejor .Pero Matilde, mujer progresista, ¿Qué se haría con la trabajadora mujer embarazada que sustenta este cargo?
¿La despedirías?
¿La harías barrer calles como actualmente recomiendan todos los del Ayuntamiento cuando uno pide mejoras laborales?
¿Por qué nos mentiste, Matilde?
¿Porque José María no es del PSOE? ¿Porque solo el juego de los votos va a favor de los inscritos a un partido? .Un circo de funcionarios donde todos se salvan veraneando en Zahara de los Atunes. Hablando sabiamente de las cocochas del atún.
¿Porque José María siendo popular (pero no del PP) te traería mas votos? o ¿Por que tu trouppe de la lista te advirtió que no te metieras con los gays del pueblo?
¡Matilde que mala opción entre los males te has vuelto! Mira que no eres ni mejillón cebra.
Que pena que tus líneas de las manos me hicieran pensar que eras buena y principal.
Si a ti te ponen y luego te sacan.¿En que cajón del partido te irán a refundir, cuando descubran que lloras si te gritan?, ¿O te quitas de política ,cuando la gente reclama mas argumentos? Berrinche y depresión laboral, mala fórmula.
Nos robaste la oportunidad de pensar que trabajando las cosas mejorarían.
Hablo en plural porque el sentido de la vida tiene siempre un objetivo, el nuestro es el amor. El poder del amor y no el amor por el poder. Aunque mil quinientos alcaldes de este país piensen lo contrario y todos los curas se manifiesten en contra del matrimonio gay, callándose siempre cuando hay que manifestarse contra la guerra.
Escribo esto por ser necesario. Seguro mañana el señor alcalde echa a José Maria o si tú llegas al cargo, me sabrás odiar con una dirección y un teléfono al que si sabré contestar, nunca como el tuyo, solo sirve para ver quien llama y no responder…
Pero esto va para los ojos de esas gentes a quien quieres engañar.
Espero que la democracia no sea una exageración de las estadísticas.
Y que alguna tarde, entre cervecitas, comentes lo malos que somos los extranjeros, los maricones, la gente humilde, cuando no nos dejamos apalear.

Villalón
Miércoles, 16 de mayo de 2007

El Ídem de Rocío

2007-05-19T16:53:00.000-07:00

Los langostinos a 4.50 euros son buenos. La cervecita bien helada, los picos, el jamón.
Las carretas, los bueyes. El próximo año saldrían buenas las calderetas de este pobre buey. Ojala el tío Isidorito el próximo año ya no esté con nosotros, se lo haya llevado Dios. Por fin la casa de Valencina será para nosotros. ¡Viejo de mierda, viviendo sin trabajar!. Porque no me dirán que es trabajo cambiarle las sábanas a su propia madre, vestirla, llevarla al médico; eso no es trabajo. Además de todo, bujarrón. La vergüenza que ha soportado la familia desde que lo encontraron en la mili con el capitán ese y los pantalones en el suelo. Como dice el Papa:” eso no es natural”.
Trabajo es ver como él se queda con las pensiones de “Tita Encarna” y de “Tita Loli “y aquí trabajando como una burra para llegar al Rocío.
¡Ay virgencita, si estás al lado de Dios, llévate a este cabrón!.
La piscina este año se nos irá a las nubes si no llegamos a comprarla. El aceite ya no es negocio, los de la cooperativa cada día reciben menos del subsidio agrario.
A ver, ¿qué le cuesta al Isidorito de los cojones, soltar la pasta de las viejecitas? Ya sólo les da los medicamentos, los médicos dicen que todo es esperar.
Si fuera al menos así, al menos dejaría algo para sus sobrinos. Ya que ni hijos ha llegado a tener. ¿Para qué tanto traje y tanto pajarito? Y los gatos, ¿tanto gasta un gato al mes?
Aquí todos le ríen sus chistes, cada cierto tiempo aparece con un “ahijadito nuevo”. Claro, si le reclaman algo, seguro que lo dona a la Iglesia todo. A la mierda los proyectos de la piscina nueva y la casa.
Él sabe como hacernos rabiar. Cada vez se siente más cerca de Dios; si supiera que Dios odia a los mariquitas, a ver ¿qué pasaría?.
Isidorito, lo tengo como una ampolla hecha por el boto campero. Isidorito viejo jodío. No tuvo vergüenza cuando le hizo el regalo a mi Vanessa, vaya par de zarcillos de las cien pesetas.
Cuando el niño quiso el carné de conducir, anda, le dijo que había una bicicleta en la casa de la abuela, si quería llegar a cualquier sitio, también se llega en bicicleta.
¿Puse vinagre en el adobo? ¿Traje la neverita con las pechugas de Makro? . !Joder, este Rocío si que me va a costar sentarme al lado del viejo!. Porque mira, cuando baila las sevillanas, si que se le nota la pluma. Pero en fin, todo esto que tengo planeado, lo hago por mis hijos y mi pobre Antonio. Dicen que Isidorito dormirá, se irá como un santo. Nunca he visto a una rata agonizar haciendo ruido. El veneno es el mismo y en el gazpacho parecerá pan mal molido. Un traguito y ¡zas!, viejo muerto. Isidorito muerto en el Rocío. Lleno de olor a santidad. Santo, santo todos saben nunca fué…
Leí que las ratas mueren de parada respiratoria. Este vejestorio ya es hora de una parada, donde las palmas las escuche a través de un cajón.
La Inma sospechará, ella también me dijo que alguna vez lo había pensando, la pobre. Con el maridito policía y lo que le gusta la coca. No sé ni como llegan a fin de mes ella y sus tres niños.
Y la María, anda que esa si que necesitaría que el viejo estirara la pata. Su “Tita” no le ha dejado ni para un velón. Ella limpiando casas viene aquí a rezarle a la Virgen que por fin Isidorito se ponga su traje de muerto.
Nadie sospechará de un Rocío con tanta alegría, aquí se mueren muchos en el camino y el Quema siempre limpia pecados cometidos y por cometer.
Por suerte el gazpacho es su perdición. Tanto que él siempre trae la guarnición todos los años.
Con mi gazpacho mediador se irá al cielo sin escalas, allí ya tendrá tiempo para aclararse con Dios.
Por cierto ¿Quién habrá usado la batidora? La he encontrado toda sucia de tomate.
El gazpacho que nos invitó Isidorito al mediodía, no se parecerá al que le daré esta noche.
Será más sabroso, más dulce. Como la venganza, fría y consoladora.
Que raro, la regla no me baja hace años y tengo un dolorcito aquí que me esta poniendo mala del todo. Calor y frío a la vez. Y que mal veo las cebollas, los ajos y el tomate. Todo parece flotar, como unos de esos sueños de la televisión.
Vaya, ¿abrí antes la cajita con el matarratas?
Tío Isidorito, te adelantaste. ¡Maricón, me has matao!

Villalón
Miércoles, 16 de mayo de 2007

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2007-04-30T19:03:00.000-07:00

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AGENCIA DE NOTICIAS ORBITA - Richard Villalón regresa al Perú después de 14 años

2007-04-30T18:53:00.000-07:00

AGENCIA DE NOTICIAS ORBITA - Richard Villalón regresa al Perú después de 14 años

PodcastDirectory | Episode: Entrevista a Richard Villalon. Podcast

2007-04-30T18:50:00.000-07:00

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2007-04-30T18:48:00.000-07:00

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