lunes, 5 de noviembre de 2018
domingo, 4 de noviembre de 2018
jueves, 1 de noviembre de 2018
Noche de Muertos ¡Viva México, Cabrones!
Descubrí que estabas muerto cuando al tirar tus zapatos al
suelo de tu casa en Coyoacán, no sonaron. Me pareció un truco de magia, como
reías por todo, supuse que ese humor mexicano estaba salvándome de la hambruna
con creces. Tus besos mirándome a fondo lograron descubrir esa situación de
epicentro en el páramo donde estaciona la soledad sus naves, los instrumentos
para provocar infinitos silencios. Algunas personas somos incansables a la hora
de pedir ternura, de recoger pedacitos, reconstruir copas rotas o pegarle ojos
a las muñecas dejadas al azar por niñas caprichosas. Llevo salvando abrigos
usados por soldados en las guerras, orinales
de peltre cuyos desportillados eran el último mensaje que viejos comediantes
veían en sus despedidas lentas hacia la expiración. Vivo salvando cosas
extrañas, fantaseando.Al salvarlas podría estar salvándome a mí. Un recolector
activo ante la astucia frenética del olvido. Cuando su pata llega a rascarte la
puerta es cuando los demás no piensan en tus risas, tus rabias, tus
imprevisibles. Se muere cuando el olvido acaba devorándote.
Estar a tu lado, era una forma de estar lejos de mí, peor
dicho, dentro de mí. Este oficio suicida supe congeniarlo con el oficio de
causar espanto en los demás. Una flor temblaba sin viento cada vez que se
levantaban mis demonios, reforzando con exabruptos mi labor de ejecutor.
Por más kilómetros dejados atrás, el corazón y la memoria se
alían concentrados, cargan sensaciones
supuestamente abandonadas. El corazón piensa, es hora de enterarnos y el
cerebro se desvincula de la realidad, inventando personas perfectas, ternuras
amarillentas, un fuego fatuo desorientando al frío, donde se mece la sensación
de estar perdido.
México era unos esquites con sal y chile mientras la
muchedumbre ciega, habladora, azarosa hacía lo imposible por declarar una
libertad ajada como bandera mal doblada en el cajón de una historia cruenta.
Reconozco, esos años te busqué en casi trescientos cuarenta
rostros para al final cansarme, encontrarte malamente. Esa vez, dentro una
oscura discoteca Zona Rosa te acercaste pidiendo ceremoniosamente un baile. La
monotonía del juego te hizo pasar desapercibido, tequilas después, “el toquero”
vendiendo descargas eléctricas de a tres pesos y beber limón y sal en el lunar
de tu indescriptible cuello, llegamos a tu casa desatando ese circuito de
luces, calaveras de azúcar, cempasúchil y mole con carne de iguana.
El terremoto de tu ombligo, el sabor ahumado de tus piernas,
un resplandor morado bautizándome pagano en cada encuentro. El frenesí apenas
mi nombre sonaba en tus labios…Una especie de derrape en un taxi en la Avenida
Lázaro Cárdenas. El vértigo de la Torre Latinoamericana, a mi pies, generado
por tu boca. Diego Rivera, “Chaquetéandosela”
“Haciéndose una chaira”, “Jalándosela”, “Haciéndose el jalouin”, “Sacudiéndosela”,
viéndonos enganchados como dos “xoloitzcuintles” babeando en la silueta dejada
por un poste de luz tras la cortina.
Veintitrés millones de México D.F. CDMX personas tras la puerta luchando por hacer lo mismo, a su vez,
los balazos quitaban de la vida a 80 asesinados diarios. La raza recia ante el
cadáver del azar desprevenido, la canija fortuna cotidiana. Librándolos del
narco, los políticos, la cola de las tortillas. Un orfanato transitando en el
metro Tacubaya. Av. Insurgentes es la calavera de la serpiente ya desplumada.
La grosera diferencia entre las lomas del Pedregal y Tlalpan hora punta. Con su
“nacos” bailando la extrema alegría de enterarse sin enterarse. Los teatros
llenos de melómanos descastados, oyendo
a Juan Gabriel desde su cielo recién inaugurado. Narcocorridos llenándonos de
penas como procesiones fantasmas en la cumbre de los miedos. Una payasita rellenando
de globos “chichis” y nalgas en el semáforo donde el hartazgo alcanza el color
de los despavoridos. Las estaciones de autobuses cargando esperanza desvalida. Danzones
enredando abrazos enredaderas, “La Malinche” guía turística, evitando ver
cuerpos colgados en puentes peatonales. Los compadres hablando de trenzas y entramados
para escalar el Popocatépetl ‘el cerro que humea constantemente’ en su lucha
territorial por llegar a ser alguien aunque sea a “mordidas”. La ebriedad de un
mundo donde Partido Revolucionario Institucional (PRI), Partido Acción Nacional
(PAN), Partido de la Revolución Democrática (PRD) Partido del Trabajo (PT),
Partido Verde Ecologista de México (PVEM), Partido Alternativa Socialdemócrata,
Partido Nueva Alianza (PANAL) haciéndose bolas, mal pariendo precios
petroleros, tranquilidad ciudadana , el sagrado “Nixtamal”. Los “concheros”
generando ”vibra” desnudos, agonizantes
en una mentira de “puritita” verdad.
El “Pediférico” Anillo Periférico (Valle de México) como una
aorta preclara en multas, balaceras y accidentes. Avenida 16 de septiembre,
Avenida Álvaro Obregón ,Avenida Ámsterdam Avenida Bucareli, Avenida
Chapultepec, Avenida Constituyentes (Ciudad de México),Avenida Presidente Masaryk,
Avenida Revolución, (Ciudad de México)Avenida Tláhuac las arterias de un
corazón bombeando aire, alimentando smog, sueños y fatigas. La fuerza telúrica
de ciertas mujeres luchando seriamente, una marionetita vestida de Beatles a la
salida de la Basílica de la Virgen de Guadalupe pidiendo “su taco” para remedir
heridas. La música intensa de mariachis guiñándole el ojo al abismo de la duda,
de fondo, la Llorona pidiendo seguridad ciudadana, negándose por supervivencia,
a asustar después de las seis por aquello de las violaciones, los robos a mano
a armada, los secuestros exprés de gente inocentemente distraída.
Aun así, el hondo escondrijo de tu almohada, tus albures
sobre la utilización de los dientes, luchando contra las muelas. El secreto de
tu prosa, descubriendo mi poesía, quedó aquí, en mis adentros. Donde ningún
tatuaje pudiera cubrir la huella de tu paso, el sabor de tu saliva, el norte de
tus cejas. ¡Chingada Madre! ¡Cabrón destino! No hay bolero para describir la
exacta dimensión de tu feroz abandono.
Es cierto, los “jotos” comen con cuchillos…Apuñalándome, librándome de mi mismo, como buscaba, quedé
blanco, ingrávido, sombreado por zopilotes calvos como clavos. Te fuiste a
desahuciarte de mi destino. Mataste la maldad dentro mi sangre, dejándome un agujero
justo al centro de mi oscura nada.
Te busqué en discotecas, iglesias, sindicatos, cantinas. Los
espiritistas repetían que te olvide. Encontraba tus pisadas en medio de las
manifestaciones tumultuosas, en la lucha social delirante de priístas
arrepentidos. En mujeres ahombradas, en sacerdotes feos como Tlazotéotl, diosa
del amor físico y de las prostitutas. Mi pecho gritaba a diario la falta de tus
pezones duros, brillosos como cueros. La situación entumecía al sol que me
alumbraba, dejándome en el frio poblado
de ataúdes, promesas neoliberales, nieves de inframundo. Xochimilco servía para
navegar canales destinados al infierno, con sus muelles de cuernos, sonidos de “huēhuētl”
tambor desgarrado. Tu pelo aparecía inesperado dentro los tamales de mole, en
la panza roja de los tacos al pibil, en la bruma salivante del pulque curado
con mango. En la cuchara deformada de mi paladar sin ti. Esta noche de muertos
te cantaré el breve espacio, sobre
la laguna turquesa enterrada del Distrito Federal CDMX. flotando el agua del recuerdo. Descubrí mi muerte la primera noche, cuando cayó mi corazón bajo
la cama resonando el vacio de su alma, terriblemente.
Richard Villalón©®
Artwork:
Isabel Chiara.
Miércoles, 31 de octubre de 2018
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