Richard Villalon "Coplas para la Pascua" Villaloncicos 2010

Felicitaciones 2017

Tejido

Tejido

Tejer es escapar con las justas del abandono, de la fealdad, del silencio.

Tejo mucho, no me avergüenza… Es más, tejo para recuperarme de esa red que es la vergüenza.

Me avergüenza no ser precavido. Dejar entrar seres  ornamentales, trayendo su nada, su hambre  por verse reflejados en el espejo de la poesía cuyo calor me guarece como madre buena. Me lio con esos falsos ángeles, daría mil años porque les cayesen esas madrugadas  donde sometido a la tortura de no poder llorar, tengo miedo al frio. Humanitos soberbios, estentóreos, con segunda piel, acicalando su vacio con frases extraídas de Facebook, Istagram…cerveza  barata los fines de semana.

Tejo, tejo y tejo cual araña perdiendo la noción de las estaciones, dormida  confiando en la solidez de su tejido pertinaz, opaco hasta recordar la dureza de una piedra…

Tejer es como llover… luego la lluvia se estrella con su carita de gota en la ventana. Interrogándose por qué un hombre tan extraño, anuda, asciende y desciende por los recovecos floridos de una lana. Se pone a tararear canciones, amarrar palabras, columpiar desganos. Se pone a espantar a la soledad de los abrazos torcidos, se pone a ver el alma del aire, para evitar una orfandad de sonidos…

Tejo, por eso, tejo…

Richard Villalón

Lunes, 28 de noviembre de 2016

Richard Villalon Halloween 2016

Richard Villalön y José María Moreno Paredes 11 años de casados 5 de Se...

11 años casados , pero no cazados...

Once años de Casados

Los veo bailar cuando me asomo a las avenidas del recuerdo.  Hurgando papeles destrozados por esos dientecitos certeros que tienen los minutos. Embebidos de alcoholes fuertes, cantando, cenando… con la ropa exacta usada por la juventud. Sus zapatos llevando huellas inéditas para inaugurar paraísos. Los veo bellísimos aleteando libertad, besándose  vehementes, fervientes en su encuentro. Los veo tácitos en su razón sensual, su gozo es hijo de ellos, nadie se atrevería a preconizar alguna desgracia. Sus manos entrelazadas, sus sexos brillantes como algas varadas en el espacio tornasolado del mar extraño donde se agita el placer…

Ay el placer que tanto duele cuando se despierta y tanto penetra cuando se aleja.

Andan entre las columnas de la alegría. Flotan mirándose, tragándose, importándoles una mierda los presidentes, el oro, las escaleras al cielo. Adoran los huevos de avestruz infértiles, a los perseverantes delirantes, las acciones absurdas, la cola de cualquier cometa…

Los veo y el recuerdo preserva hasta el color de los dientes, el largo del pelo, la calidez de los lubricantes naturales, las playas del aire, el sabor del Tzatziki , el picante “heavy” , mezcal “in the rocks” please honey sweety ….

El recuerdo es un vigía, cuidando su juego de espejos. Justo cuando el orgasmo tira su piedra inaudita, antes de las naves espaciales, la visión de Dios cagando y el suspiro final devolviéndolos en un espasmo sordo al laberinto de la realidad. Librados milagrosamente de amantes con piernas malignas, de “amantas mantis religiosas”… De “odiantes” indignados ante la constelación de su encuentro… Su eje los ha unido tanto, son siameses del alma, del cuerpo inquebrantable ante la envidia, del deseo insaciable contra la falsa bondad…. Ya nadie puede sacarlos de eso mortífero e inhumano, llamado amor.

Qué bien los veo, los leo, los presiento…

Aunque hayan firmado un papel, eso no es tan eterno, como cada amanecer que despiertan ratificando el poder y la dimensión fabulosa de su mundo…

Richard Villalón

Sevilla, lunes, 05 de septiembre de 2016

Alfonsino Stormy

Alfonsino Stormy

Desde este cuarto he visto un niño devastado

Ahogándose en polvo cenizo, dentro de una ambulancia,

Con la mirada esquinada por la esquirla y la sinrazón del odio.

 Lejos de explicarse ese juego de furia…

Va contando por sus ojitos

 Esa descarga estrepitosa que le dejó sin padres,

Sin vidrios… su alma sencilla.

R .Villalón

Amo el mar. Ese perpetuo amor al mar, paradójicamente me ha dejado la vida, huérfana de mar.

Con cuentagotas, cual minutero minucioso, lo dosificaron. Cuanto más quería que una brisa  salara mis lágrimas, haciéndolas cristal, cayendo como un diamante extraño  sobre los pasos dados tantas veces, no sabiendo donde ir, donde llegar…

Ahora recapacito, afirmo, reclamo llorar felizmente, pacíficamente… Ahogarme en lágrimas sordas, venenosamente dulces, enteramente ausentes. En el ritmo secreto de mi esfera, en el itinerario roto de mi horóscopo trastocado, bajo la salvedad de no temer angustiarme al reprimir el llorar. De niño suponía, escuchando la sinfonía secreta de las caracolas: El mar es el lecho donde van a dormir  cansadas las lágrimas sin llorar. Hasta ese mar no consigo llegar…

Soy un argonauta cargando triste en sus pulmones, en sus sueños verdes,  en su estomago, la maldición salitre del no poder llorar. En peso llevo un mar gaseoso, azul oscuro, violentas e iluminadas tormentas .Gritos de naufragios estrepitosos, barcos inconformes con sus cubiertas saturadas hasta el estropicio, llenas de arena…

Este año no he visto el mar. No gané suficiente para atisbar sirenas, contar en resacas lo dejado de gozar. No di doce vueltas contrarias al reloj, en esa locura de espuma y felicidad inmediata que era mojar y diluir mí rabia, limpiarme del dolor, del agobio, del miedo.

Este año sigo viviendo con quien amo, amándole intensamente. Le amo hasta dolerme los huesos, la lengua se me cocina, mis cicatrices se abren, sólo le amo, solo.

José María  a quien el tiempo otra vez, me hace hablarle de Ud.

Él hace olvidar las olas por donde puedo salvarme, las algas tumultuosas, densas que hacían crecer mis sueños en mis años limeños. En la simetría imperfecta de los corrales de Haifa, en mi jaula dorada de Ámsterdam, en las calles oscuras de Londres, en la fuente trabada de Roma, en el Madrid con palacios de vidrio, en la rabiosa velocidad del México DF, en el infinito azul del lago de Locarno…

Este verano feroz mi gato está algo enfermo, como sospecho está mi vida. Si muriese, ninguna casera del mundo me sacaría de esta casa. Mi espectro atormentaría cada baño, salaría su comida. Caería en cada hoja del ficus con una nota espeluznante. El agua que tiraran, jamás se secaría, haciendo un charco eterno lo que les reste de alegría.

Con estos horrorosos datos, temo por la estructura de los muros donde se sostiene mi  desmemoriada cordura. Caigo como la marioneta ufana que supuso ella misma cortar esos hilos que la ataban a lo malo, pero de todas maneras, lo jodidamente real. Me recupero aunque el cansancio de este cumpleaños se delata en mis manos. Escribo deletreando mal  la palabra amigo. Tacho la palabra amante, hay siempre una llamada sin sonar en este teléfono anhelante, seco, contraído.

Me han mentido porque me he dejado.

Este año estoy al borde, bailando los aplausos de otros años, cediendo mi cintura  al ritmo del caos, bailando, bailando la voz tozuda del silencio. Una aguja vive  cada sábado en la madrugada persiguiéndome… bordando el insomnio con aves moradas, huevos de porcelana, uvas torcidas.

Cantando, mi voz me rescata .La cama ata, delata, desata. Canto, sabiendo a ciencia cierta quien no quiere que cante. Para los productores sordos a mis llamadas. Canto porque esa es la misión, el vericueto, su formal amuleto.

El mismo diablo sentado en la escalera donde me corto las uñas, soba mi hombro-hambre, casi gritando afirma: “Nuestro amor es superior, sigue cantando”… No se resigna al infierno que le he inventado. Una vez hecho el pacto, no sospechó. Cada demonio tiene su demonio y medio. Ahora lo tengo lavando  historias, secando esmaltes, usando la rueca para  hacer mis hilos, buceando en la lava para encontrar mi mejor anillo. “Demonio que roba a demonio tiene un infierno de perdón”. El pobre diablo aun no se entera...lo peor hacia él, es mi falta de compasión.

He sido mil talismanes para diez desgracias, una gastritis tramada con tendinitis, trece juguetes a punto de perder sus espadas. El naipe que falta para completar la tirada. La sal del aire, una lamparita bizca viajando a lomos de alguien huyendo del Nepal…

Así abrí castillos, casas,  piernas, vaginas, penes, penas. Rompí floreros  dejando sedientas flores, oxidando de golpe sus colores. Una mosca con patas largas deambula en este ordenador, cual contraseña concreta.

Hay señales. Una mujer lavándose en un bidet recuerda mis manos advirtiéndole en un teatro de pueblo: Los hombres son una maquinita, al final si no sabes apagarla en el momento exacto, cortan, siegan, te dejan la vagina seca, los brazos extrañando su extraño peso. Los hombres son esa toalla tirada en medio del baño, un condón amarillo, poco lleno, el papel higiénico atascando el water…Los hombres te hacen cantar cuando están desparecidos o pasas desapercibido en sus vidas de galeotes. Los hombres rugen como el mar, ahogan como el mar, fascinan como el mar, te inundan como el mar, dan abismos sin anestesia en menos de un pestañeo, un descuido fugaz…Los hombres para las mujeres son irremediablemente iguales  como para los hombres.

En mi cumpleaños, reclamo el mar… Déjenme llorar sin prejuicios, desnudo, con la capa de Superman babeada, meada, cagada en medio de estas guerras.

¡Exijo a gritos llegar al mar! ¡Es lo único que me diferenciará de los muertos! ¡Poder Llorar!

Richard Villalón

Sevilla, 23 agosto 2016