Por Sino

Babosa Ariolimax, la que tiene la costumbre de arrancar, masticar y, a veces, tragar, el pene de la pareja una vez finalizada la cópula. En algunas especies, se arrancan el pene y lo insertan en la vagina de la pareja para impedir nuevas cópulas.

Esto es tramposo .Una silueta hospedada en la cama espía estas horas bajas ¿adonde andarás?
Juramos en el último trago, habría rancheras solo en caso de incendio. Soporté como un hombre el código letal de tu lenguaje. Subiste muchas veces al balcón vestido de charro tentando al vacio, metiéndome el miedo de perderte. Aun hay avenidas y bocinazos en mi corazón cuando tu piel, asoma en otra fiebre. Lo nuestro era sexo puro y volviéndome feliz, sentaba fatal. Mi religión era la oscuridad. Sumergías mi alegría para sacarme antes del último suspiro, fui tu objeto desaprovechado .Un cuaderno en blanco, un plato colmado de sopa, un tequila envenenando el vaso. Sabías asfixiarme, hacerme temblar, sentía al mundo compadeciéndome como perrito extraviado en una gasolinera...
Me maltratabas bien, no lo voy a negar, sabías llenarme de relojes desorientando mi horario. Antes de cagarla, me dejabas revolcar en el fango viscoso de mi soledad. ¿Donde andarás?
Tus labios tragándome son cicatrices negras en mi tez sedienta, transparente, alucinada. Después de muchos años esta tarde me dejo arrastrar por la corriente. Sería verdad, el amor es amargo y tiene cuello de… ¿lija? Nuestras coincidencias fueron acertijos blindados lavando platos en la amanecida.
Cada “Noche de Muertos” parecíamos inmunes usando el talismán del amor apasionado, recuerdo insomne habernos atrevido siempre demasiado. Amaba que me matarás de una palabra, amabas que te matara de un timbrazo. Vaya torpeza de verdugos aprendices, colmándonos de besos y cines de madrugada
No te dejo de pensar. De recapitular mientras España me deja ciego y la lluvia sorprende la suela de mis zapatos probando otra de realidad.
Éramos hermanos siameses, la gloria de la desadaptación. Cantaba canciones profundas, mientras asaltabas a los demás pidiéndoles corrección. Eras del PRI, yo extranjero…Una mascarada, un circo espectral. La democracia menos acertada…
Dejabas tus papeles en el escritorio, parecían cargar animales extraños. Muertos ocultos, pasadizos de roca, torturas con agua gaseosa. La casa entera sonaba a rezos. Eras hermosamente malo, perfecto para cualquier ejecución. Mis amistades me miraban como a un condenado. Tus dedos conocieron mis agujeros a fondo, tus ojos oscuros taladraron la solidez de mi integridad. Tu sudor se hizo mi mar y tus jadeos, mi hambre.
Eras algo muy mío, tus pezones dañaban la cavidad de mis encías descubriendo tu entrega de caracol arrastrado por mi humedad. Que corrientes pudimos ser, la educación a la mierda, Tu licor dejó de hacerme resistente al desamor.
El bueno y el malo, el bello y el bestia. El ángel endemoniado y el demonio angelical. Vaya personajes que encarnamos. Travestidos, mutantes y sedientos. Tóxicos el uno para el otro, exactos a la hora de pelear, intactos a las súplicas.
Nuestras ventanas reflejaban perplejidad. La nevera socorría nuestros infiernos. Te quise mucho, seguramente más de lo que me atrevo a confesar. Tu revólver nunca pudo sacarme esa verdad. Ni tus persecuciones nocturnas, ni las estampitas que dejabas ensangrentadas en el parabrisas de mi coche. Te quise mucho y el sabor de tu bigote me traía amargado. Éramos dos seres distintos encadenados uno a otro. Subíamos nuestra piedra de dolor cada veinticuatro horas para volver a cargarla igual que cualquier infinita maldición. Nunca paramos.
Ninguna brujería del mercado era más potente que nuestros gritos cuando llegaba la explosión del orgasmo delirante, expansivo, cruel. Ningún sicario fue más sanguinario que verte desnudo, violento, bañándote de mi, llorando desesperado por no saberme dejar.
Que bien nos hicimos el mal. Salías con tu traje de gánster. Cuando te veía bajar al estacionamiento, soñaba con escuchar ese estallido que la noche anterior había imaginado para eliminarte.
Quería verte repartido en mil pedazos. La migas de tu corazón pegadas en un semáforo. Tu “chile” (*) sangrando, Si no mío, de nadie.
Que desaparecieras de la guía telefónica. Quería que tus opositores políticos se encargaran de hacerte pagar el dolor que habías inoculado en mi vida.
Pero a los diez minutos tu olor me dejaba convencido, la cura sería peor que la enfermedad. Te amaba a mares, a cuerdas anudadas, a llantos enceguecidos, a muchos kilómetros más de los que pudiera caminar. Te amaba tanto ¡Cabrón! ¡Puto! ¡Hijo de la Chingada!
Viví meses hipnotizado en la mesa, sentado, temblando al oír tu llave en la puerta. Mi cuerpo electrificado confundía las ganas de empalmar, con las ganas de llorar y las formas de mear. No atinaba a escapar. Pretendía vivir toda la vida a tu lado. La muerte entera, juntos. En las afueras de mi alma alguien había advirtiendo:”Uno siempre cae enamorado de su verdugo”. Aun así he caído en la trampa del recuerdo. Vivo intranquilo temiendo tu fantasma. El sabor limón de su boca y la sal de su sombra inexacta… Vivo desenfocado en esta felicidad que no me resigna. En esta ciudad desdentada, sorda y vigilada por el miedo feroz de los correctos. En este rio que se ríe de mi risa nerviosa, provocada por tu quimérica ausencia dentro de mi cuerpo.

Richard Villalón
Sevilla, viernes, 01 de mayo de 2009
http://www.richardvillalon.com/




(*)polla, julio martinez con paperas, coyoma, cabeza de gato ,el sin orejas, el guanaco ,boca de pescado, tula ,el Troncoso, arrollado de venas, pichula ,el micrófono ,la salchicha ,espinilla meona, el niño, nepe, maso, turula, el lord vader
manguaco ,corneta ,guañaño, dick ,poronga, verga ,suancito, el empalador ,hermano chico, tronco, miembro, miembrillo, Ñañito, amigo del alma, moquilleitor, espíritu santo ,chino con beatle, cuchillo de carne, amigo de la manuela, pirulo ,pirula, pirulín manguera, compañero de toda la vida, palo, dedo del medio, dedo sin uña, colloma, coronta de choclo, cabeza de alcancía, cogote de pavo, pinga…

La Feria y el Fiera

Con amor inexplicable para Corín Tellado

¿Viajarán estas gotas por la superficie de tu piel? Será tu traje enrarecido, flotando sobre la cama, naufrago de nosotros dos, testigo mudo de cómo tus manos recorrerán esos centímetros planos a donde llegué asaltándote. Es verdad, nunca te amaré, lo nuestro es puntual, casi burocrático. Dos seres enjaulados responden siempre así, como ese horroroso grupo sevillano, los”Siempre Así”. La derecha canturreando, poca gracia poseen los afortunados. Fofo y glotón es el mensaje cuando en tu vida nada ha faltado. Marionetas de príncipes despidiendo solterías, músicos imaginados, estudiados como mal ejemplo.
Una luz, intensa luz en medio del barullo de la caseta, calló todo ruido, toda sevillana machacona .Llevabas tres rebujitos entre pecho y olvido. Al atravesarnos con la mirada supe entender esa señal seca que marca el peligro indicando una detención violenta.
La Feria tiene garganta profunda, es una comunión de fiesta circular. Hay que celebrar, aplaudir, encomiar, exaltar. Este año celebramos haber esquivado milagrosamente al paro, toro bravo, lo eludimos con la verónica insensata del “Dios proveerá”. Celebramos que los bancos han quedado cojos y las catenarias del tranvía una vez más nos las han metido sin doblar. Martha aún flota en el miedo, es un río persistente. Se desvanece entre basura, jirafas de peluche y policías implorando confesiones. La impotencia ante tamaña crueldad hace reclamar firmas, en vez de mejorar ciertos corazones antes de lo ocurrido. Nos distraen de aquello más oscuro, la cola enredada de lo siniestro, el plan infinito del eterno poderoso. Debieran condenar perpetuamente a los gestores de la pornográfica pobreza, para eso nadie se atreve a recoger firmas.
Celebramos a un negrito estadounidense dominando un extraño despacho oval lleno de botones y pastillas .Celebramos que los rusos son como los osos: Devoran a su presa viva. Angela Merkel en realidad es una institutriz y Sarkozy defiende su cabeza recordando guillotinas.
Sevilla esta plagada de disturbios, la gente pide culpables .Miles de casas están sin estrenar, recién construidas, blindadas por falta de hipotecados y confianza en el porvenir.
Las ferias siempre serán detonantes. Allí se reconocen los miembros de una tribu y cada año los desparecidos son tragados secretamente por la desdichada mano del azar.
La feria en verdad es una vitrina donde la vanidad usa maquillajes imperfectos.
La rutina del ser perteneciente se diluye con la lucha de ser alguien reconocido.
Este año faltarán los que el destino tragó de un golpe, sin eructos.
Constructores, empleados del Corte Inglés. Secretarias alucinadas viendo vidas ajenas más brillantes que sus uñas de porcelana falsa. Funcionarios de La Junta separados por el extremo rigor de las jerarquías rancias. Abogados engominados, tiesos en su sonrisa. Señoras inoperantes cargadas de lunares y flores abstractas. Señoritos sobreactuados tirando de fortunas viejas como sus caballos. Itinerantes sociales cargados de artículos fugaces iguales al humo de un cigarro. Señoritas bien que viven mal, mujeres malas viviendo bien. Sevilla se consuela diciendo: “Siempre así”
Perdido en esa algarabía te encontré. Sonriente y trajeado, zapatos castellanos, tu novia huyendo de la santidad y tus pies cansados de no querer bailar.
Cargamos mucho los que llevamos secretos. Lo secretos son una especie de granito donde se han esculpidos cruces y pecados, deseos y verdades.
Como dos imanes atraídos hacia un abismo inoxidable, cual cauce irremediable del Guadalquivir, como un arzobispo excitado discursando acerca del condón. Como un alcalde fascinado por la Giralda del poder, como dos “canis” abducidos por la magia de una cadena. Como un tatuaje para un niñato decadente, como mi madre escuchando mear a mi padre, como los prestamistas y sus teléfonos torturantes. Así, con esa naturalidad, atraídos silenciosamente, nos acercamos.
Preguntaste si era extranjero. Pregunté si tus ojos coloreaban el aire anochecido.
“Siempre así” sometidos a la estupidez de las preguntas obvias nos fuimos al estacionamiento del Charco de la Pava ¡Qué pavos! Llevabas los vasos de novia para tu “rebujita vida”. Entrando al coche, el mundo y la “Calle del Infierno” colmaron compartimientos sellados íntimamente, clandestinamente. Apareados contra natura, sin escalas, nos deslizamos por la montaña rusa del dolor liberado. Nos bebimos como la ultima gota de una botella antes de pedir otro deseo, nos embarramos como un buzo buscando desaparecidos. Enmudecimos tanto, cualquier palabra hubiera estallado como bomba lapa en nuestra ruta adolorida. Jamás se comprueba el final del dolor dando paso al placer, su rumbo circular y ciego tortura una vez que el amor se cansa de respirar.
” ¡Qué te guste quillo, hasta que te cagues! ¡Soporta hasta que no te duela, cabrón! “Hipnotizados, adheridos, acalambrados, felices y fugaces. Ojala fuera Siempre así… así…así
Querido feriante, estudiante de derecho, empadronado, vecino “de toda la vida” en Los Remedios, hijo de líder andalucista y madre persignada, dueño de pezones estrábicos y fimosis mal operada. Me estoy bañando de ti, mi mujer supone que las gambas de la feria me han caído mal. He vomitado la ensaladilla pensando la profundidad de tu boca, la aspereza de tu sexo afeitado. Estoy seguro, tu traje azul escucha el agua corriendo sobre tus nalgas, a lo mejor lloras. ¡No puedo llorar! Olvídate de mi, menos de lo hecho. Trataré de olvidar preparando mis enseres de médico, jefe de planta en el Virgen del Rocío, este Abril alergénico del 2009 durante la Feria .Imaginaré alucinado tus pies en otros seres. Te juro no pisar rabiosamente el pedal de la velocidad del olvido, en gentes como yo: Heterosexual disidente, pío, pijo convencido, decente.
“El paro volvió a subir en marzo y ya supera los 3,6 millones” repite la voz de mi alma. Agradezco haberte raptado, haberme escapado del mundo. El tiempo exacto e infinito de una convulsión feroz...

Richard Villalón
Sevilla, Abril de 2009
www.richardvillalon.com

Defino lo que es un “Criollo” en Perú. Un criollo es un mestizo, padre blanco, madre india. Madre negra, padre cholo. Madre china, padre negro y así hasta agotar las posibilidades del cruce racial. La colonización española tuvo a bien dejárnoslo de herencia. Los criollos urdieron la supuesta independencia americana y reclaman cierta aristocracia rancia, surreal. Han sobrevivido soñando rescatar sus títulos y un oro robado cinco siglos atrás.
Los criollos son la exaltación manifiesta de la patria. Cultivan a fondo las tradiciones, (¿hay alguna tolerante?) radicales fundamentalistas, más papistas que el Papa, religiosos a ultranza, patriotas trasnochados y por supuesto muy alegres, muy chistosos. Vivir es un lugar para reírse. Cuidan sistemáticamente de diferenciar a los demás con respecto a su origen étnico, aquí viene lo aclaratorio, son ciudadanos a los cuales la vida les ha beneficiado de manera directa. Por supuesto aborrecen su origen racial y aplauden su situación económica. Un criollo es un ser malabarista, intrigante, poco cultivado, con un orgullo exacerbado con respecto a su “peruanidad”. Dividen al mundo en su corto cerco. Afirman que los chinos ponen tiendas en todas las esquinas del planeta, los negros son ladrones, las cholas son putas y los indios, son asquerosos. Comprenderán, son la máquina infinita de un racismo letal y eficiente.
Aclarado esto paso a reseñar mi experiencia y la razón de mi analogía del criollismo peruano con el flamenco.
Desde temprana edad viví cantando en el círculo criollo del Perú. Una especie de Joselito desencantado de cualquier régimen. El destino, la providencia, mi talento para huir ,me hicieron vivir desde los 14 años fuera de mi país de manera interrumpida.
Tengo que contar que mi madre es chola, hija de indio cuzqueño y su madre, mi abuela, era chilena, hija de chileno de origen vasco, y de madre inglesa. Por parte de mi padre mi abuelo fue de Trieste (Italia) judío sefardita. La madre de mi padre fue negra retinta, bailarina contumaz y curandera en los ratos libres que sus dieciséis hijos la dejaban respirar. Este curriculum me define con las características propias del criollo peruano. Nací zambo y crecí blanco. Educado en colegios de curas agustinos españoles y las sábados en la Sinagoga mas pobre de Lima.
Bendigo las circunstancias sexuales de mi vida, ellas me libraron de los dioses tutelares de varias culturas .Entregándome de manera religiosa a la magia de la plenitud, la diversidad y la libertad sexual. De esto último, han dicho hablando mal de mí, que simplemente sería el argumento utilizado por un Bonobo (*) defendiendo su promiscuidad.
Ahora paso a describir mi experiencia con el flamenco en Sevilla capital.

El Arte es como el amor, apenas buscamos razones, explicaciones, disecciones, lo destruimos. Cuando aprendí en mi país el folklore caí en la fascinación de participar en un acto mágico y colectivo. Es increíble como algunos ritmos hacen reaccionar a nuestras venas, cómo el corazón logra acompasarse. Provengo de un país donde la vida se dice cantando. La alegría del existir, las dificultades para atravesar el mundo, la sensación del amor y el dolor del abandono.
En Perú se canta casi todo. Lo callado es lo peligroso. Llegado a Sevilla el flamenco llamo especialmente mi atención. Mi fantasía más saludable era nunca encontrar “criollos peruanos” disfrazados en otras pieles. Las sevillanas, las soleas, las bulerías…haciendo fluir la sensación de unidad cuando uno asiste a una fiesta en cualquier lugar del mundo. Estaban aquí brillantes en expresión y soberanía. Ese conglomerado de carga emocional que arrastra el acto colectivo recrea el arte popular con su color de siglos. Llegué a la conclusión que disfrutar del folklore es una manera de sentirse mas demócrata, menos burgués culpabilizado. Hablar de lo flamenquito como algo personal parece ser un síntoma de pluralidad y amplitud. He visto a directores de algo, a señoras muy compuestas arriarse las faldas pasados los tres cubatas y entrar en un especie de trance vudú reencarnándose en gitanas puras. Cualquier acto musical esta cargado de una simbología nacionalista y social.
Una noche en medio de una fiesta de Feria sevillana, los feriantes preguntaban qué había pasado con el grupo de “flamenquitos” contratados. No llegaban.
Los dueños de la caseta contaban maravillas de sus cantes y lo gitanos que eran. Incluso ellos mismos, pasadas las horas, comenzaban a exagerar sus conocimientos de gitanería con acentos impostados. Llegadas las cinco de la mañana en medio del barullo y el desconcierto por la ausencia “calé” una señora muy llena de “rebujitos” apostrofó:” ¿Qué se podía esperar de esa sarta de vagos a los que su mujer les soluciona la vida? ” Otra mujer, más entrada en años, sugirió que los gitanos solo sirven para eso: “cantar y engañar”.
Mi desconcierto quedó reflejado en el fondo del vaso de ese último cubatita ferial. Regresé recordando a los negros en Perú, eran el alma de los festejos señoriales en mi país del coño sur. Su entrada a la fiesta y su salida siempre era por la puerta de servicio. El clamor patriotero de contar con su presencia e invitarlos servía de barniz para dar cierto brillo social a los señores criollos.
La experiencia de la feria de Abril dejo esclarecida la utilidad del flamenquito en ciertos sectores. Siendo este incidente puntual, reconozco haberme negado desde esa noche a las juergas gitanas, por si acaso.
Ahora mismo en Sevilla, donde vivo, soy maestro de canto, teatro y voz .Por mi estudio pasan lo mejores exponentes de diferentes disciplinas artísticas. La principal duda que le planteo a un alumno en la primera entrevista es si quiere cantar, actuar o bailar ¿Para comer o para vivir? Según esa respuesta puedo deducir si quiere ser flamenco o “flamenquito”.
La extraña proliferación de dúos, juergas flamencas en Andalucía son una barbaridad. La presunta música popular se ha convertido en esa falsa vocación artística para evitar asistir a estudios superiores. Suponen que llevarse trescientos euros un fin de semana armando un festejo es un gran negocio, temen a las preguntas profundas. Nadie habla de por qué una raza por generaciones ha tenido el canto como protesta o testimonio de sus marginales vidas. La visión del amor, del placer, del dolor, de la religión pasado por el filtro del flamenco tiene una connotación social importantísima. Es la voz esencial del pueblo.
La mezcla de hip hop, de salsa, funky, perreo, de canciones latinoamericanas con el “flamenkito” crea confusión, no fusión. Logra el cometido inmemorial del poderoso: “Dividiendo, triunfas. Y confundiendo, ganas el poder.”
Por otra parte flamenco serio pasa por momentos gloriosos a nivel de difusión, aunque muy sospechoso por lo que se refiere al rescate o la conservación de valores originales.
Las excepciones de grandes “cantaores” asociados a los grupos de poder no dejan de ser anécdotas cuyo resultado no contribuye en nada. Ratificando la suerte de bufón cortesano a todos estos veteranos cuya hambre y ambición personal ha recreado esa dupla inmemorial de artista y poderoso. Los valores de una voz no radican solamente en sus armónicos, sus formas, sus tesituras y sus fuegos. Una voz es el fruto del esfuerzo y la conciencia. Los mismos pájaros cantan amaneceres sabiéndose portadores de la alegría y la belleza conceptual de ese encuentro.”Lo puro no es seguro” el purismo contribuye a nada. Lo importante será concebir un mundo más equitativo en las artes. Que sean los que están y que estén los que son. El veneno principal de la libertad de existir como artista se llama subvención. Es el bocado perfecto para cualquier domesticación.
Negros, cholos, chinos, mulatos. Gitanos, Inmigrantes, gays, frikis, piratas, marginales…en fin, seres normales. Gentes reales hemos conseguido tener siempre la voz del canto popular como respuesta contundente ante el abuso.
Flamenco y libertad en América son sinónimos. ¡No nos desengañen!

Richard Villalón
Sevilla, jueves 16 de Abril
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(*)Bonobo (Pan paniscus), también llamado chimpancé pigmeo (o menos frecuentemente chimpancé grácil o chimpancé enano) Las relaciones sexuales juegan un papel preponderante en las sociedades de bonobos, ya que son usadas como saludo, como método de resolución de conflictos, como medio de reconciliación tras los mismos, y como forma de pago mediante favores tanto de machos como de hembras a cambio de comida. Los bonobos son los únicos primates (aparte de los humanos) que han sido observados realizando todas las actividades sexuales siguientes: sexo genital cara a cara (principalmente hembra con hembra, seguido en frecuencia por el coito hembra-macho y las frotaciones macho-macho), besos con lengua y sexo oral.

Fujimorí, el Emperador Equívoco

El telediario trae imágenes del terremoto en Italia. Recuerdo varios terremotos en mi vida y me veo agazapado en un parque del Distrito Federal en México, esperando reconocer los cadáveres de unos amigos en el Estadio Azteca. La confusión es una marca imborrable. Estos días el terremoto de Italia me ha sobrepasado. Tengo miedo que la tierra se vuelva a mover estrepitosamente, terriblemente, con saña. De repente en la pantalla sale una mujer peruana gritando:” Lo que le están haciendo al “Chino” es una de esas cosas políticas. Él es un buen hombre, ayudó al Perú a salir de su crisis”. Inmediatamente me asaltan los ojitos feroces del “Chino Fujimori” casi pisando la cabeza de un guerrillero, cuando liberó una serie de rehenes dentro de la embajada de Japón en Lima. Esos años quería volver al Perú, un amigo escritor me aconsejó, si le caía bien al “Chino”, a lo mejor me ponía las botas como se la estaban poniendo Susana Baca y Eva Ayllón (esto realmente espero sea otra leyenda). Reflexioné muchas madrugadas insomnes. En Lima, mi familia escéptica, me recomendó comiera un cebiche y escuchara a los Embajadores Criollos, tres veces al día, pero de volver “nanay”.
Años antes, representando a México en la Feria Universal Expo-Sevilla 92 unos “pitucos” peruanos preguntaban por qué representaba a otro país como cantante y entusiasmados alababan al “Chino”, había mejorado el Perú. Incluso insinuaban, culpando al Congreso, que ponía impedimentos a la labor del señor Fujimori.
El día del ensayo general de mi concierto por México vinieron un grupo de periodistas preguntando si estaba de acuerdo con el “autogolpe” .Esa triquiñuela sonó igual a un niño caprichoso pegándose en la cara hasta ponerse rojo y justificar fiebre. Auto inflingirse algo es un arma peligrosa, mentalmente desequilibrada.
Luego “El Chino” aparecía en los periódicos del mundo como una especie de sastrecillo valiente, duendecillo excéntrico, leyendo malamente algo escrito por otra persona.
Releo noticias, conjeturas y ese raro premio acerca de que si somos el primer país Latinoamericano haciendo cumplir crímenes a un dictador. Suena ese triunfo como un gol de la Selección Nacional peruana “jugando como nunca, perdiendo como siempre”. Sospecho si los ciudadanos hacemos el inventario de por qué un señor así fue votado como presidente. Cómo lo instalamos en la silla de Pizarro cuando su capricho nacionalista quería eternizarse en el poder. Me vienen en procesión Pinochet, los Militares Argentinos, Velasco Alvarado, Hugo Stroessner, Morales Bermúdez, Fidel Castro…, tiranuelos en un espacio delicado del tiempo, sin ir más lejos ahora mismo, Hugo Chávez a la pantalla.
Los que nos hemos ido tenemos pocos derechos, en eso coincidimos con los muertos. Las matanzas y la violencia, Abimael Guzmán y sus secuaces, Laura Botto y su carroña… Ese circo espectral debiera ser analizado para evitar su siniestra repetición. Ese seria un acto de contricción nacional ¿Por qué existieron?
Si, lo han juzgado. Él, “chocho” sigue escribiendo en su papelito de estudiante “chancón”. Mañana usara eso mismo para defenderse, eso es lo simbólico de su existencia, su certidumbre de no haber hecho nada malo. Él sabe, hay alguien que gritará su nombre en las calles de Lima. Las manifestaciones populares y orquestadas lo defenderán del curso de la historia. Él quería solo el bien en su Perú imaginado. En el congreso ha dejado una hija como una maldición futura para los pobres peruanos.
¿Quienes pusieron “Al Chino” a dirigir todo eso? ¿Quién le rió sus primeros chistes, sus primeros rasgos de dictadorzuelo? La señora exaltada y furibunda seguramente es una de las que creen que el “Chino” nos salvó de algo.
¿No sería bueno juntar al “Chino” y Abimael frente a frente, dejarlos solos hablando de sus cuitas y las traiciones que los han empujado al calabozo?
¿Sería de justicia revisar fortunas de los ahora justicieros? ¿Analizar el brillo en sus ojos vengativos? Los patriotas esos exigen desde los juzgados una justicia ejemplarizante. ¿Revancha camuflada?
¿Sería bueno inculpar a los artistas títeres del régimen? ¿A los beneficiarios indirectos?, ¿A los cónsules de las embajadas? ¿A los señores narcotraficantes?.
¿A los medios de comunicación peruana durante su mandato?. “El Chino” es la cabeza del iceberg, ¿Y el resto? ¿Hay más nombres para ser juzgados? ¿Hay solidez moral para asegurar limpieza y santidad?
Me estoy poniendo de “pinchaglobos”, reconforta saber que la justicia aunque tarde ha llegado.
“Fujimori, que gobernó autoritariamente Perú durante una década (1990-2000), fue acusado de homicidio, desaparición forzada y lesiones graves por las matanzas de Barrios Altos (1991) y La Cantuta (1992), cometidas por un escuadrón de aniquilamiento del ejército, quién acusó a las víctimas de ser terroristas. Además fue acusado por los secuestros del periodista Gustavo Gorriti, y del empresario Samuel Dyer, en 1992.”
Es un triunfo ético hallar justicia y equidad. Ninguna muerte tiene justificante antes o después, nadie devuelve nada .Lo importante es que nunca vuelva a suceder.
¿Y la muerte interior, el exilio forzado de tantos peruanos vagando por las calles europeas? ¿Y la muerte civil de desaparecer tras el espejismo de mejorar? Salir del país empujado por la barbarie endemoniada gracias a la ambición personal de nuestros líderes ¿Quién juzgara todo aquello? ¿A quién sentaremos en el banquillo?
Nos han quitado los panes cotidianos, la cercanía de la amistad, los periódicos .Nos han matado sueños esos señores cuyo populismo los hace amados e idolatrados por ciertos sectores pauperizados. Nos han robado la certidumbre de ser peruanos. Han sembrado la duda nefasta si vale la pena representar a un país lleno de tanto sátrapa, tanto arribista, tanto blanquiñoso criollo. Tanto zambo disfrazado, tanto cholo enajenado, tanto negro sensualizado, tanto chino amable e invisible, tanto nisei sublimado.
Nos han condenado a ser fantasmitas. A revisar desorientados nuestro curriculum personal, sentirnos hijos renegados y malditos por su propia madre.
El terremoto Alberto Fujimori del Perú llevara años en averiguar la cantidad exacta de muertos bajo sus ruinas .Lo siento, no me recrea ver a un señor con anteojitos, senil y desbaratado como blanco de un escarnio edulcolorado e hipócrita. No me devuelve nada saber que la justicia ha llegado por fin. Mi parte íntima de peruano se pregunta si esto mismo no será otra cortina de humo y en realidad, lo peor aun no ha llegado.

Richard Villalón
Sevilla, Viernes Santo, 10 de abril de 2009
www.richardvillalon.com

La Memoria Vetada

“El gobierno de Perú ha sido blanco de fuertes críticas por rechazar una donación de US$2 millones ofrecida por Alemania para construir un museo en recuerdo de las víctimas de violencia armada que asoló el país en la década de los '80 y '90.”
Dan Collyns.
BBC

Durante la fabricación del Arca, Noé paseaba nervioso, horas confusas meditando.
“¿Y si olvidara a alguien? ¿Y si tanto árbol destruido no sirviera de nada? ¿Y si fuera una alucinación la voz escuchada y no lloviera nunca?”
Semana tras semana titubeando, elaborando listas, pidiendo noticias de animales extraños, asegurándose de su existencia por boca de otros. Una empresa grandísima a sus espaldas. Le quedaba la fe, allí flotaría en último caso.
Una madrugada tras la deriva del insomnio escuchó al otro lado de su puerta una especie de rasgueo alborotado, constante. Se acercó curioso, expectante, al abrir se encontró una ardilla gris y sonriente: “Noé, he venido por si te olvidaras de mi. No quiero perecer, vienen tiempos difíciles, estoy aquí para ayudarte. Traigo un inventario de animalillos poco visibles, con seguridad puede servirte de algo. Por ejemplo: Las hormigas soldado, vistas solo cuando atacan. La araña muselina habitante silenciosa en las copas de los árboles rojos. El elefante enano nunca se deja ver, vive lleno de rencor, avergonzado por la miniatura de su sombra. El canguro duplo bolsa, huye por temor a ser utilizado como animal de carga. Mi agenda particular tiene especies raras que estoy segura no has visto, ni sospechado en tu vida de su existencia.”
Noé dio un salto de alegría, asegurando, la providencia era acertada con él. Cargó a la ardilla, a sus papeles infinitos, la puso en su despacho presa de una alegría apenas disimulada.
Contento, prosiguió la empresa de la construcción del Arca. Conforme pasaban los días advirtió que la ardilla cambiaba de colores, de hábitos alimenticios, de voz, de olor.
No entendía la causa de sus mutaciones. Ella enloquecida contaba historias creciendo en detalles y grandilocuencia. Sus entramadas narraciones confundían formas y espacios ocupados por animales cada vez más increíbles.
Una paloma agradecida con Noé, conversando sosegada le contó:”El problema surgió cuando se creó a las ardillas, un Dios despreocupado les dio alegría, humildad, actitud trabajadora, adaptación a cualquier medio. Terminando su tarea, al compararse con este simpático animalito, reconoció que sus virtudes superaban a cualquier Dios. Para vengarse de esos atributos la castigó con la pérdida de la memoria.”
Noé confuso sonrió y supuso que la paloma, chismosa por naturaleza, había inventado esta historia para desprestigiar a la pobre ardilla. Con la cara hecha una noche, Dios habló por quinta vez con Noé. Bebieron varias cervezas y hablando de mujeres rubias propuso mantenerlas como un género distinto al resto de las mujeres .Noé tímido entre bromas preguntó: “¿Es cierto que la ardilla no tiene memoria?”
Dios serio y circunspecto, avergonzado de su mala obra, dejó la bebida dando un discurso vacuo acerca de la inconsistencia de la memoria. Luego de escuchar a Dios, Noé respondió:” Será lo que digas pero en realidad es una tremenda putada. ¿Quién le dirá a la ardilla el lugar donde esconde su despensa para soportar el invierno? Dios repuso: “Los climas y las premoniciones”.
¿Quién le dirá a la ardilla si es hembra o macho? “Los instintos y los calores” respondió Dios ¿Quién le dirá su misión vital? Dios recogió su atado y salió sin despedirse, indignado.”
Noé, quieto y taciturno, no sabía realmente contestarse a si mismo.
¿De qué serviría salvar a la humanidad, al total de sus especies, si alguno no tuviera recuerdos? Los recuerdos son el combustible para avanzar en los caminos difíciles y sinuosos. Las nostalgias son una llama alumbrando la oscuridad del miedo. La hoguera que abriga cuando el dolor espanta.
Noé llevó a la ardilla en su viaje .En el transcurso de las tormentas la ardilla no dejó de inventar historias sobre su origen y su vida Noé la amó calladamente. Un ser desmemoriado está condenado a vivir la mitad de su destino.
Los demás animales compadecidos, distrajeron sus miedos a los rayos, los truenos, las olas altísimas, violentas y salvajes. Ensimismados atravesaron un diluvio para salvarse y lo terrible fue viajar junto a un ser destinado a olvidar.
Lo que nunca fue posible olvidar para ellos, fueron los cinco minutos antes que la primera gota comenzara a caer. Apareció Dios agitado y odioso metiendo de manera prepotente a varios enchufados al Arca. A los obispos los calificó de animales pastores, a los presidentes, de aves migratorias. Puso a los banqueros en una jaula dorada y adujo que su existencia controlaría la población excesiva de la raza eterna de los pobres. A los militares los calificó de osos centinelas de lo correcto. También dejó una caja luminosa de madera emitiendo luz azul resplandeciente. Sería la nodriza del futuro, llenaría de deseo consumista a la humanidad, extirparía nuestro afán de rebeldía cuando empachados de religión y siglos quisiéramos cambiar los órdenes estrictos. La llamó televisión, ella desviaría los impulsos de la memoria. Colmándonos de desinformación constante. Quien lleva dos relojes se arriesga a no saber la hora exacta.
La rabia de esa injusticia, más la historia triste de la ardilla convenció a los animales de adquirir la costumbre de estar despiertos a horas diferentes de los hombres, evitando enfrentarse y recordar rabiosos ese terrible altercado. Indignados cortaron el lenguaje universal con el que se habían comunicado hasta entonces con los seres humanos.
La ardilla dejó un silencio premonitorio. Llegada a la tierra seca se instaló y reacomodó ciega en manos de su suerte. Sabemos su lucha cotidiana por recordar algo suyo. La falta de recuerdos desmorona cualquier sueño. Su vacío interior a veces la ha transformado en plaga, en inmigrante, en terrorista, en fanática religiosa, en delincuente común. Otras veces, en lámina colorida para ser estudiada como animalito extinguido. Muchos seres humanos nos negamos a ser esa ardilla castigada, desmemoriada. Dios nunca ha dado explicaciones cabales de porqué el olvido domestica cualquier acto progresista.
Ahora recuerdo el Holocausto judío, Ayacucho, el mandato de Allende, la sangría de Ruanda, la matanza de Gaza, la operación Cóndor .Las Torres Gemelas desmayándose, el tren de cercanías del Madrid 11M, lo inaudito de Ciudad Juárez…
Carnicerías confirmando que el olvido solo es interesante para los verdugos.
Jamás treparé a los árboles para olvidar la tierra.

Richard Villalón
http://www.richardvillalon.com/
Sábado, 14 de marzo de 2009

Bulería del C.S.I.

Para Noelia y Alonso:”Vulcano”

Lo nuestro es un caso del C.S.I. (Las Vegas, por supuesto).El amor es igual a un asesinato, quitándote la vida,desordena la existencia de quienes te rodean. Los ingredientes son indiferentes al móvil. De a pocos, las fuerzas se van minando y sin haber sido perseguidos a alta velocidad, caemos exhaustos en el momento exacto de la primera palabra certera.Una vez hallados los cuerpos avanza el veneno hacia el fondo descomponiendo ciertas ideas. Nos deformamos, analizan nuestros gusanos, nadie explica por qué la belleza es causante de tanta soledad, tanta carta escondida, tanta agua hirviendo lejos del porvenir.Aquí nos ves, este Febrero insomne buscando excusas y regalos. Amándonos tanto. Lo nuestro es el crimen sin himen perfecto .Te he robado a tus amigos, a tu familia, a tu silueta haciendo autostop. Tú me has arrebatado la voz, mi país, dándome a gotas la rabia intensa del anonimato.Lo nuestro es un caso del C.S.I (Las Vegas, por supuesto) .Si recorrieran los rastros, las últimas gentes que vimos estando en libertad, las huellas de los neumáticos, los tubos digestivos, ningún forense acertaría. Acabamos circularmente en el otro, tu comida es mi comida, tus lagrimas las mías y tus orgasmos la pared compartida con la que nos protegemos del miedo, lo corregido políticamente, el amor sacramental.Tenemos pelos esparcidos por nuestras camas, restos de sueños en cada servilleta y entre los dientes palabras cotidianas enigmáticas, ningún científico las descifraría...Rastros de sangre en la mirada de quien extrañamos y rostros de vino en el extrañado. Este mismo ordenador, párpado insomne, en su memoria borrada tendría las razones siniestras o benignas de nuestro caso. Cada cual secuestró al otro resolviendo no salir jamás de su prisión diseñada. Lo nuestro es un crimen perfecto, nos hemos raptado del mundo que habíamos fabricado. Como extraterrestres perversos hemos abducido uno al otro, con canciones extrañas, con crucigramas inverosímiles. Así han pasado los años debilitando nuestras ganas de libertad.Las fotografías muestran vestigios de veranos consumidos, lluvias celebradas, danzas asumidas, rituales psicópatas llenos de ternura. Eres mi alimento, mi hambre. Has hecho perder la noción de las estaciones, cada palabra tuya desorienta mis ganas de seguir matando .Nuestros familiares sospechan siempre de manera cruzada, algunos hasta me quieren, aunque desearían verme en cualquier calabozo, lejos de ti. Mi familia no entiende el cambio de mi acento. Recurren a brujas y oráculos para rescatar a aquel ser delgado que fui antes de tu mano blanca. Atado al síndrome de Estocolmo, dejé mi rumbo de puta. Dicen ahora que mi sombra emana paz, detiene el curso del aire. La memoria de mi piel recuerda otros alientos cuando un golpe de alcohol le baja las defensas.En verdad te amo, soy un vigía de este nuestro planeta Alpha, no quiero destruirlo.Dejo muestras de mi estancia en tu existencia desordenando tus coordenadas, poniendo en otro cajón los cubiertos. Te amo ciegamente, abriendo los ojos, enfrentándome a las migraciones involuntarias que usan ciertos pájaros apenas advierten peligros.Te deseo mientras desnudo otro cuerpo, tratando vanamente de encontrar tu saliva y tus lunares en el sitio donde tu madre los dibujó. Te amo, oliendo distinto gel en los ángeles o demonios que el mundo pone en mi camino para olvidarme del dolor de existir. Te recorro sin GPS, busco perderme en tus vértigos, en tu vida sin semáforos, en tu olor a cerveza desesperada del domingo. Divago cuando quieres matarme otra vez, para dejarme inmóvil, iridiscente, en tu mundo lleno de necios y plumajes divertidos. Esto no lo debía escribir, luego será usado en mi contra. El mismo Dios me envidia y aleja el dinero para pagar el recibo de la luz, los cometas me miran pidiendo un deseo. Entierro tu cadáver en la cueva de mi núcleo hambriento, quedándome despeinado, alucinado y quieto. Quieto, encarcelado en mi mismo, pagando el placer de conocerte. Bebiéndote como lluvia extraña en el desierto de mi suerte. Lleno de amor mataré a la muerte…
Richard Villalón

Sevilla, miércoles, 11 de febrero de 2009

Zero -Logia

Recibí de regalo la parte oculta de un género superviviente, emergente en estos últimos años. Aman las fotografías, los mensajes cifrados, las modas pasajeras eternizadas, las mujeres guerreras y los hombres de calendario. Celebran “el orgullo” (el mas cruel de los sentimientos) llenando de escandalosos maquillajes, plumas, calzoncillos de cuero e imposturas trucadas, las calles de una ciudad con su zoológico, ghetto particular y sus torres inclinadas. Cargándole dudas a los colores del mundo. Vivo además, hace tres años, en otra minoría dentro de la minoría (muñeca rusa siniestra): Los casados gays. Casado interracial, internacional, intercultural… Casado antes que “cazado” por leyes sacramentales.
Estas “pertenecencias” supuestas –nunca entenderé una identidad descalificada- han obligado a sumarle extrañas cifras a mis papeletas de “diferente”, “marginal” “Friki” o como carajos llamen ahora, según la tendencia, a los que abominamos etiquetas.
España me ha re- bautizado: sudaca, artista, negro, judío, maricón y comunista. En el resto del mundo sería “outsider” y en el peor de los casos, de perdida: “looser”.
Voy al gym para conversar sudando, odio competir. Mis anabólicos los absorbo de las piernas, tríceps y bíceps de machos desorientados. Leo libros interesantes. Públicamente confieso: Paolo Coelho me toca los huevos. Susanna Tamaro me aterra por su catolicismo sibilino, Fidel Castro me la repanpinfla.
Canto desde niño, cantar es la isla salvadora. Cantando es la única manera de espantar maldades. Una palabra no pesa tanto, como una nota salida de esta garganta profunda, oscura, diferente: Soy contratenor. Lo barroco de mi personaje es seducir a tíos a quienes la moral les mola para limpiarse la polla luego de una eyaculación sedienta, turbia, desesperada.
Los “Nacionales Normales” atañen brujerías a los extranjeros, para ellos somos jeques o chamanes. En cada fiesta, reunión o bar, civilizados repiten como un mantra:” La premonición, la magia y los adivinos son protagonistas de tercera”. A la cuarta copa me arrinconan preguntando sobre su siguiente conquista, si es bueno comprar ordenadores por Internet y cuando morirá la “Tita solterona” nombrándolos herederos. Así me lleno de rabia, luego de risa, la fórmula terrible de odiar. Ahora la gente presume sentando a un maricón en su mesa, suponen con eso ser liberales, tolerantes positivos. Secretamente tiemblan al pensar que una lesbiana nazca como espina en su casa, un gay aterrizara cual marciano en sus domingos familiares o “Antonia la Machorra” deje su casa a su amiga de toda la vida…
Mi historia (y la de muchos parecidos) serviría para películas antropológicas con poca taquilla. Los “progres” la utilizarían cual parábola para entretener cuando decaen las fiestas y los “sushis” se desbaratan en sus cenas de diseño. Sonrosados, tecnócratas y paternales atacan a los despidos masivos, cómodos y solidarios tras el blindaje de sus contratos. Con el desolado compromiso vital de no perder nada que afecte el pago de su hipoteca puñetera.
Mi belleza física, sofisticada, solitaria, descubre chulos tatuados con karma. Aparezco en el espejo cuando la juventud grita como fantasma. Soy un “aparecido” en los cuartos oscuros, nuevos confesionarios para una devoción castrante .Sacerdote fanático de una sexualidad casi religiosa, hombre bomba disonante, así me suscribo. La experiencia ha calibrado mi existencia como animal especializado en no desaparecer .La sabiduría mundana y cateta me obligan a nunca pertenecer al “Rosa Power”. Nadie me ha ayudado a salir en una TV, ni siquiera local. Dudando siempre de mis dotes vocales, haciéndome propuestas sobre los usos corporales de la faringe. No hay lugar para lo que escribo. Este éxodo también es exilio y lo llaman”Cursillo de Estilo”, riendo cosmopolitas con amabilidad propia de las hienas, los dueños de la comunicación gay, los gimnastas del verbo, los que usan “Prisa” para hacer lento y rentable el sentido de la oportunidad. Me dejan detrás de la puerta con mis papeles legales y mis sombras, entristeciendo.
Mi pareja sigue amando la luz que consigo emitir. Escribo nocturnamente, Sevilla me ha transformado en el primer cantante-mimo del planeta. Falla el PSOE para protegerme. Sus ideas, su buenismo malsano, hacen morir de “sed junto a la fuente”. Legalmente los inmigrantes no podemos votar. Ya nos necesitarán apenas la seguridad social se rompa una cadera y falte un teléfono amigo para llamar...
Nuestra boda consiguió que mi marido obtuviera el vestuario desasosegante del segregado.
Él es actor, las autoridades del pueblo afirman que el Teatro es una fábrica de parados y los centros deportivos, la base nuclear para ensamblar “Beckhams” como rosquillas. En este Ayuntamiento los toros son ciudadanos de primera, Patrimonio Nacional. Hay tres toreros reputados, una Plaza del ídem digna de exportación.
Mezclar sangre, ruedo y señoritos son ingredientes para crear desalmados.
Afirman coléricos, inyectados y febriles que dos hombres penetrados jamás tendrán hijos, para eso Dios concibió la vagina y los terrores femeninos. Algunos avergonzados se eximen animándonos a adoptar chinitos o peruanos cumpliendo así con la llamada ley de vida. Como si vivir tuviera algo de juego divertido cuando viene decretado.
Reflexiono y este circo particular sucede mientras los banqueros llenan de palos la hoguera de la crisis, bombardean Gaza y los postmodernos piratean programas informáticos e ideas para sumarlas al vocabulario de progresistas disfrazados.
Los portales, los blogs y el mensaje móvil, crecen como hongos en el bosque. La migración está, después del fenómeno llamada, en estampida. Mi gato mira dando ánimos para no morirme en este cuarto y tú me lees pensándome loco como Juana en Tordesillas. Delirante, inmigrante, deshabitada, desencantada… mil veces insomne, un millón de euros callada, aislada del viaje de gozar tranquilamente la vida.

Richard Villalón
Sevilla 26 de enero de 2009