martes, 9 de diciembre de 2014
miércoles, 26 de noviembre de 2014
domingo, 2 de noviembre de 2014
jueves, 16 de octubre de 2014
FOLLAMIGOS
Richard Villalón
-
Etimológicamente la palabra follamigo viene del castellano moderno. Se compone de dos partes bien diferenciadas foll- (del castellano follar; coger, fornicar) y -amigo (del castellano amigo; colega, tronco) es decir, un amigo con el que follar.
Ilustración por Isabel Chiar
¡Vaya Ganga! Alguien para pasarlo bien, sin enamorarse,
pidiendo solo el siguiente encuentro. Pagando a medias los cines, las cenas,
los condones, ningún atisbo del típico listillo, ¡Qué maravilla!
Con esas ventajas, por supuesto busqué variados tipos de follamigos. El calladito rubio, el parlanchín
hablando hasta debajo del agua, el alternativo guapo con su insoportable olor a
axilas, el ejecutivo a quien en la
intimidad le llamaba “Míster Spray”, era exagerada su eyaculación precoz. El
cuarentón cultísimo comparándome con una belleza de Miguel Ángel. El maromo
jadeando “más…joder… más”, follador fatal, una cansina canción del TOP
Botellón. El arrepentido pertinaz, hablando de su mujer, errando en los
sinuosos caminos de la penetración, contando sus triquiñuelas para evitar el
pago puntual a Hacienda .Ahorrando esperma para evitar ser descubierto. El
militar gracioso amante de los Balcanes,
porque en un año pagó la hipoteca de su casa, para luego comprarse un pitbull,
entrenarlo y pelear...El feísimo maestro de Bellas Artes superando expectativas
al momento del orgasmo, feo con cojones, feo, feo, feísimo…
La ideología follamiga recalca lo gratificante de ser
hispter, práctico y poco sensible.
Descubrirnos libres, desprejuiciados, usando una felicidad cuyo futuro sin
promesas caduca a las 24 horas.
Conociendo follamigos
pude inventarme nombres distintos, situaciones distintas, edades distintas, la
máquina parecía funcionar casi bien.
Oculté pasado, padres impresentables, familia vulgarmente común, mis manías
megalómanas.
Hasta que comenzaron mis problemas personales, ¿Para qué
negarlo? Soy un ser complicado. Cuando me quieren, no quiero y cuando quiero,
no me quieren. Sumado a mi terrible complejo
austro-húngaro de la Gata Flora: “Cuando se la meten llora y cuando no
se la meten, también llora”
Mi fantasía elucubraba los pies de un follamigo
perteneciendo a las nalgas espectaculares del otro, su saco escrotal (huevos,
para ser más claros) colgando pendularmente entre las piernas de un tercero. Se
hizo rutinario saber que los jueves hablaría de cine con un quiromasajista que
decía ser sevillano y portador de un traidor acento bonaerense .Los sábados vía
“wassap” me calentaría inútilmente, con aquel otro desquiciado de ojos grises… Con su monólogo delirante, hablando de la
libertad sexual como una invención de él mismo. Fue casi imposible vernos, por
sus estrictos horarios laborales, sus apoyos masivos a causas mediáticas,
conciertos de cantautores aburridos y porque cuando estaba solo, quería estar
mas solo ¡Vaya rollo!…
Los follamigos resultaron bastante “hartibles”,
extravagantes inútiles, complicados. Su conversación parecía un discurso del comité Central Comunista o
una reunión de la Conferencia Episcopal.
Su definición consistía en ser de
nadie, saltarse todas las normas, menos las suyas. Una libertad condicionada
con poco y nada de libertad. Prohibido enamorarse, prohibido sentir ternura,
prohibido hablarles a terceros de esa relación secreta, prohibido mirar
atentamente a los labios, prohibido decir te quiero durante el coito o ¡Como
Carajos se llamara esa sopa de ruidos raros, sudores sucios y besos
demoledores!
Cabe aclarar: Nada de planes emocionales. Solo horarios,
pasajes low cost, viajes a lugares
desconocidos para los dos y para las amistades, previniendo sorpresas.
Conocí desfiladeros peligrosos en rutas accidentadas,
puertos y refugios ignotos de alta montaña, playas escarpadísimas para
deslizarse en tirolina por sus acantilados y tomar el sol, ya hechos polvo.
Restaurantes con camareros escapados del reparto de la matanza de Texas. Rutas
suicidas por países africanos en pie de guerra y mucha agua mineral…Mucha, para
tener la boca callada, en el momento que una desesperante y extraña rebelión
interna parecía desatarse dentro mi cuerpo y mandar a mi follamigo de turno, a
su respectiva ¡Puta Madre!
Cuando el cansancio se hizo rutina devastadora, venció.
El sicólogo colectivo, en consulta externa cada ocho meses
de la Seguridad Social, recetó pastillas relajantes e hipnóticas, así alcancé
seguridad.
La mejor medida para ser libre, era hacer de mi capa un
sayo. Sometí mi entendimiento y logré destreza, ensayando…
Los bisturís los
conseguí robándoselos a un verborreico doctor forense, bonitos labios, terrible
picha corta. Las sogas me las regaló un espeleólogo, quien gustaba rezar a gritos el padrenuestro de cada día,
mientras le hacia un fist fucking en
regla, con guantes de goma y lubricante extra gel .Los estrangulamientos potentes fueron resultado del entrenamiento
físico involuntario.
Comencé esta aventura del asesinato masivo, cuando la
“follamiguez” dejo de ser divertida, cuando reconocí mi necesidad de amar. Con
este método, libero a los follamigos de su soledad disfrazada. Tengo el gusto
de ser lo único real y útil de su vida, conmigo siempre hay un antes y ningún
después. Nos liberamos con la misma
razón fisiológica de respirar por respirar, comer por comer… follar por follar
Mi meta es ser igual al Doctor Frankenstein: Elaborar el
follamigo perfecto. Los restos de cada cuerpo están diseminados por las costas,
las sierras, los parajes recónditos de
la península Ibérica. Me he perfeccionado como guía en esas discretas y
secretas excursiones .Ahora mi sello particular, apenas conozco a un nuevo follamigo,
es prometerle riendo que le voy a hacer algo que nunca le han hecho… ¡Matarlo!
Nadie se ríe, temen
reaccionar normalmente, humillar su poderoso ego, demostrar fragilidad.
Richard Villalón
Sevilla jueves, 25 de septiembre de 2014
viernes, 5 de septiembre de 2014
Noveno Aniversario 2014
Mis caricias son fuertes y tan frágil
Es tu cuerpo, que vivo con el miedo
De que hacerte feliz completamente
Será hacerte morir entre mis brazos
Ángel Ganivet
Aparecemos lívidos,
domesticados por la libertad, feroces, felices hasta la rabia. En las
fotografías, los poemas, los videos.
Pregunto: ¿Donde habrán
ido a parar ese par de alucinados? ¿En
el mismo aeropuerto donde aterrizaron aquellas dulces palabras aladas y la amarga pedrada descomunal que es el silencio?
El tiempo habrá secuestrado a aquellos que fuimos en esos años, a lo mejor sin quererlo, ahora mismo somos rehenes uno
del otro…
Se recuerda lo que nos da la gana, la biografía no es lo que
pasó, sino lo que se escoge como pasado. ¿Qué haría huérfano de tu aura en mis noches ambarinas? ¿A qué parte
del aire irá mi sonrisa mientras resumes
un cuento, tratando de que el lobo no
sea ese mierda a quien todos asestan sus
odios? Por ti he comprendido que el lobo siempre será malo, si solo escuchamos
a la reputada Caperucita. Lo sé, amas a los niños y mis celos territoriales me hacen
un Herodes inaugurando el día de los Inocentes.
Mi arroz es un amuleto y tu pez espada es la cola de un
dragón en nuestro reino, nada remoto. En el juego de habernos inventado, hemos desechado
amantes, capitales de países, esenciales canciones por cantar, obras de teatro por montar. Hemos
desechado a una señora que se creía sirena.A un empresario que decía tomar precauciones , al final eran tristes
pastillas para elevar su falsa moral. Hemos
subido a burros, autobuses
precipitados, limusinas, trenes, barcos y ambulancias. A la idea de servir a
los demás, que es igual a subir en globo aerostático con sus vientos voraces y
sus fuegos inusitados. Nos han dado con facturas, con cartas de expulsión, con biblias,
con rollos de la Torá, con designios crípticos del Tarot. Nos han dado en la
garganta, en la sien, cerca del oído. Han acribillado nuestra esperanza con las balas sucias del olvido. Nos han
hecho dudar si estamos en la realidad o somos el sueño de alguien muy perdido…
Hemos helado el fuego, hervido el frio, cocinado el
desencanto. Nos hemos comido vivos a quienes han venido a joder, sin ganas de
follar y a quienes su relax dinamitaba nuestra paciencia. Hemos sido malos con
quienes querían llevarse pedazos de nuestro “maravilloso estar juntos”. A veces ha estado en nuestra mesa, el mismo
Judas hablando de Marilyn para
distraernos y vender nuestra cabeza.
Esta casa es el perfecto lugar donde desnudos ,estamos abrigados, y vestidos,
hablamos de la verdad hasta la desnudez más insoportable.
Nunca olvides que los gatos
del mundo se reúnen en la mirada
de Narciso Velvet. Cada vez que bebe agua de flores y caza lagartijas para
traernos tesoros a los pies.
A pesar de la confianza y la tranquilidad sigues poniéndome nervioso.
He traicionado la idea primera, no quería enumerar nada,
hacer de este papel un inventario fallido… catalogar el fuego con que enciendes
mi alegría, levantar suspicacias acerca de
nuestros seres queridos, amados.
Mi errático apostar por amantes desalmados…
Pos nada José María, sigo dándole a mi rueca, viendo como
transformas una papa en un castillo. Sabiendo que estamos en el ojo perfecto
del francotirador insospechado. Son nueve años… rearmando el puzle de la vida
con el verte despertar, sonreír, fabular…enamorar.
Si no te amo más, me odiaría.
Richard Villalón
Sevilla Viernes, 05 de septiembre de 2014
sábado, 23 de agosto de 2014
Mi Mamá me Mima
Mi
Mamá me Mima
8:00
am. domingo 24 de agosto…Ardiendo voy saliendo de mi
madre…
A ella la impactó un “rochabus” conmigo dentro. Ilusa,
despeinada reclamaba una Universidad y una justicia que nunca llegaron a Lima -
Perú, ni en esos años, ni siglos después. Era delgada, liviana, casi traslúcida como un poema raro salido del
desamor. Ella repetía orgullosa: había nacido envenenada .Se había escapado con
mi padre para inventar como en toda
felicidad, cosas que nunca fueron .
Tenía piernas
fantásticas como aquellas que
suplican las sirenas. Su acento detenía el rumbo de ciertos pájaros. Los
hombres creían que era buena, aunque ella juraba ser la mala de las
radionovelas. Al final ese capítulo quedó sin aclarar, la acompañó tercamente
en su deriva. No había manera de admitir que tan buena es la maldad en ciertos
casos, como desastrosa la bondad, la mayoría de veces.
Mi madre tenía el don, hacía que los millonarios
descubrieran su soledad en medio de humaredas,
rayitas blancas buscando el negro de inexistentes cebras y whisky “on the rocks”. Ella era esa piel canela alucinada que sueñan los hombres tristes cuando sus mujeres no les dan suficiente
dolor para catalogar el verdadero amor.
Sonambuleando pasillos de oficinas sus vestidos eran imanes, haciendo olvidar al
personal que vendían casas, armamentos y barcos fantasmas hundidos con el peso de la realidad.
Era mecanógrafa, taquígrafa y fumaba cigarrillos mentolados. Se había enamorado
de un demonio, ese aprendizaje la ayudó a ser más feroz a la hora de defenderse
de la vida. Leía revistas de cine en
color sepia, sus labios se llenaban de palabras distintas cuando soñaba que era
la chica por quien King Kong caía agujerado desde el Empire States .Ella quería
ser rescatada así, cualquier 28 de julio,
con zapatos nuevos, bandas militares, helados multicolores. Mi madre suplicaba
a Humphrey Bogart para que al final le
dijera que el avión partía vacio y los tres se iban a vivir un “ménage à trois “ bendito.
Ella deseaba hasta las lágrimas que un gánster la ametralle justo subiendo las
escalinatas de una iglesia vaticana, vestida de blanco para casarse con el
pobre de Elliot Ness, recto policía y por lo tanto, tonto. Ella soñaba con
Moisés abriéndole el mar parar llevarla de compras, cómplices divertidos e inconscientes por haber empeñado las tablas de la ley. Para ella
Tarzán tocaba un twist en el medio de la
selva mientras ella bailaba con Alí Babá,
secreteándose los modos para deshacerse de ese pobre infantil hombre mono, que además era un malcriado inglés.
Ahora , Susana cuenta maravillada:
Se fue la luz eléctrica cuando naciste. La riqueza vivía tan lejos, su luz no alcanzaba para
alumbrarnos y tu padre, sin embargo nos
quería como aquel que encontró un diamante en un muladar limeño. Tu padre era
el niño más inteligente del Perú, concursaba de pueblo en pueblo en un programa
radial: “Quien estudia triunfa”, así lo conocí. Era guapo, alegre pese así
mismo, trapecista de las palabras… Con unos
dientes que brillaban tanto, que las mariposas encandiladas en él, creían que
era el reflejo fulgurante de las aguas al mediodía y querían zambullirse en su
risa estrepitosa, aunque acabaran ahogadas. Tu padre era chistoso como nadie
incluso cuando me insultaba maldiciendo que yo era una puta gratuita y me
acostaba con cualquiera, aun así, yo le quería….
Tu padre vendía periódicos, muñecas extrañas, sillas
desarmadas, santos deformados por las
polillas, fotos de muertos y libros en un triciclo mientras se hacía abogado.
Le escribí la tesis mecanografiada, sin faltas de ortografía, en medio de
revoluciones de opereta que duraban
menos que un periodo menstrual. Así gané sus besos, que eran sofocos de
incendio, abandonando a la vez el sueño de ser también abogada. Me cantaba valses criollos donde una víbora era su amor y yo, un testigo
cruel desmaquillado, oliendo a Parera de España, con los vestidos cada vez más
lustrosos por el uso y el abuso…
Has sacado la voz de tu padre .Él nos dejó abandonados como flores dejadas en las tumbas,
A pesar de eso, le quise tanto, tanto…
muchos hombres pasaron después de él, fueron sustitutos inútiles de algo
que solo él tenía entre su cabeza y sus pies,
entre su olor y el cielo que dibujaba para mi, entre sus labios y mi boca cerrada, para no
espantarlo…
Por eso Richard ¡Cuídate de algunos hombres!, Son
nuestra maldición ancestral, no dejes de cantar…, Ellos se alejan ante la magia
o actos sobrenaturales. No dejes de cantar
porque su política de destrucción masiva se diluye ante la belleza de lo
natural…Entrega esa mínima parte de tu
corazón que sirve para hacer crecer semillas o ideas, no les dejes el portón
abierto de tus secretos, dales placer a cucharadas inverosímiles, como quien hace media paja a un perro, así
nunca desertarán de seguirte… Cuídate de los que venden humo, poder y “días que
vendrán”…
Báñate con
flor de luna y pinta con sal su nombre en la nevera. Llora siempre detrás de
una puerta que ellos no sepan abrir. Échales ceniza en las plantas de los pies para
así poder localizarlos en tus sueños perdidos…
Richard, este cumpleaños recuerda, has nacido para
provocar, para hermosear la parte triste
de las gentes, para darle cuerda al reloj eterno de la vida…para entregarte en “carne
y hueco” al amor.
Richard Villalón
Sevilla , Sábado, 23 de agosto de 2014
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